Chương 362: Nguyên Hải

Đêm rời khỏi động huyệt, Vương Bình không nghỉ ngơi. Y bước đi dưới bầu trời màu xám trắng, tro tàn dưới chân lấp lánh ánh bạc nhạt trong ánh trăng, tựa như tuyết, tựa như sương, tựa như mộng. Trăng không phải trăng thật, mà là một vệt quang ban mờ ảo. Quang ban treo trên trời, rất sáng, nhưng không chói mắt, giống như một con mắt của kẻ nào đó. Con mắt nhắm lại, nhưng ngươi biết nó đang nhìn mình. Vương Bình đi rất lâu, lâu đến mức chân y run rẩy, lâu đến mức bụng y kêu lên, lâu đến mức cổ họng y bốc khói. Y không dừng lại, bởi vì y biết, dừng lại sẽ nhớ đến động huyệt. Trong động huyệt có ngọn đuốc, có thân nhiệt của con người, có hơi thở của lão giả. Y muốn quay lại, nhưng y không thể quay lại. Quay lại thì sẽ không thể bước đi nổi nữa.

Ngày thứ năm, y nhìn thấy một tòa tiên cung. Tiên cung rất lớn, lớn đến mức không thấy điểm tận cùng. Nhưng nó đã sụp đổ, không phải từ từ sụp, mà là "ngồi "sụp xuống. Giống như một người ngồi xuống, chân không chống đỡ nổi, liền ngồi bệt xuống đất. Mái nhà của tiên cung vẫn còn, nhưng đã vẹo vỏng, vẹo như chiếc mũ bị gió thổi lệch. Tường vẫn còn, nhưng đã nứt nẻ, nứt như khuôn mặt của một ông lão. Trụ cột vẫn còn, nhưng đã gãy đứt, gãy như cái chân bị chặt đứt. Vương Bình bước vào trong, dưới chân là đá vụn, là gạch ngói vỡ, là bụi đất. Đá vụn rất to, to đến mức y phải bước qua. Gạch ngói rất vụn, vụn đến mức giẫm lên sẽ lún xuống. Bụi đất rất dày, dày đến mức ngập qua mắt cá chân. Y bước đi rất chậm, bởi vì y đang quan sát.

Trên tường vẫn còn bích họa. Không phải vẽ lên, mà là khắc lên. Khắc hình tiên nhân bay lượn trên bầu trời, đôi cánh rất lớn, lớn đến mức che khuất nửa bầu trời. Khuôn mặt của họ không còn nhìn rõ nữa, đã bị thời gian mài phẳng, mài thành những hòn đá nhẵn nhụi. Nhưng đôi cánh vẫn còn, lông vũ trên cánh vẫn còn. Từng chiếc một, rất mịn, rất dày. Vương Bình vươn tay ra, ngón tay lướt qua lớp lông vũ. Lông vũ rất lạnh, lạnh như băng, như tuyết, như cái chết. Nhưng đầu ngón tay y cảm nhận được nhiệt độ — không phải lạnh, mà là "từng bay qua". Cánh chim bay qua, gió lướt qua giữa những chiếc lông vũ, phát ra tiếng vù vù. Âm thanh đã không còn, nhưng cánh chim vẫn ở đó.

Ngày thứ sáu, y nhìn thấy một tòa tiên hồ. Hồ rất lớn, lớn đến mức không thấy bờ bên kia. Nhưng đã cạn khô, không phải từ từ cạn, mà là bị "khát "chết. Bùn đất dưới đáy hồ đã khô nứt, nứt thành vô số khối không quy tắc, giống như một tấm bản đồ bị đập vỡ rồi ghép lại lung tung. Rìa của mỗi khối bùn đất đều vểnh lên, cuộn tròn lại, giống như đôi môi khô khốc. Vương Bình đứng bên hồ, nhìn những vết nứt dưới đáy hồ. Vết nứt rất sâu, sâu đến mức không thấy đáy. Y ngồi xổm xuống, đưa tay vào trong vết nứt. Đầu ngón tay lướt qua rìa vết nứt, phần rìa rất sắc, giống như lưỡi dao. Ngón tay y bị cắt rách, những giọt máu rỉ ra từ vết thương, rất nhỏ, rất đỏ. Y rụt ngón tay lại, đưa vào miệng, nếm được vị máu. Mặn, tanh, nóng. Hồ không chảy máu, hồ chỉ cạn khô.

Ngày thứ bảy, y nhìn thấy một tòa tiên sơn. Ngọn núi rất cao, cao đến mức chọc thủng bầu trời. Nhưng đã nứt, không phải từ từ nứt, mà là bị "đau "đến nứt. Vết nứt của thân núi kéo dài từ đỉnh núi đến tận chân núi, rất rộng, rộng đến mức có thể đi song song ba người. Rìa vết nứt rất nhẵn nhụi, nhẵn như đá bị nước xối qua. Nhưng nước đã cạn, chỉ còn lại gió. Gió thổi vào trong vết nứt, phát ra tiếng ô ô, giống như một người đang khóc. Vương Bình bước đi dưới chân núi, ngẩng đầu lên, nhìn vết nứt. Trong vết nứt có thứ gì đó đang phát sáng, không phải màu hỗn độn, mà là màu trắng bạc. Tàn dư của trật tự chi lực.

Những đốm sáng lang thang trong vết nứt của thân núi, giống như quỷ hồn, giống như u linh. Chúng không có ý thức, không có thân thể, không có bất kỳ sự tồn tại nào để nương gác. Chúng chỉ ở đó, trong vết nứt, trong tảng đá, trong bóng tối. Lang thang rất lâu, từ ngày Trật Tự Chi Chủ vẫn lạc đã lang thang cho đến nay. Lang thang đến mức đá nứt ra, lang thang đến mức thân núi sụp đổ, lang thang đến mức gió cũng già đi. Chúng vẫn đang lang thang. Bởi vì chúng là trật tự, trật tự sẽ không chết. Trật tự chỉ "tồn tại". Đã tồn tại, thì sẽ đồng hóa.

Vương Bình bước vào trong vết nứt. Vết nứt rất hẹp, hẹp đến mức bả vai y cọ sát vào vách đá. Vách đá rất thô ráp, thô đến mức mài rách cả y bào. Những đốm sáng màu trắng bạc bay lượn xung quanh y, có cái nhanh, có cái chậm, có cái gấp gáp, có cái khoan thai. Chúng không quen biết y, nhưng chúng quen biết hỗn độn chi lực trên người y. Hỗn độn chi lực là kẻ thù của chúng, là khắc tinh của chúng, là mặt trái cho sự tồn tại của chúng. Chúng ùa tới, giống như một bầy sói đói, giống như một bầy thiêu thân, giống như một đám tù nhân bị giam cầm quá lâu. Chúng muốn đồng hóa y, biến y thành một phần của bản thân chúng, biến hỗn độn thành trật tự, biến tro tàn thành màu trắng, biến sống thành chết.

Vương Bình không né tránh. Y vươn tay ra, lòng bàn tay hướng lên trời. Hỗn độn chi lực trào ra từ lòng bàn tay, xám xịt, giống như bầu trời trước lúc bình minh. Đốm sáng chạm vào hỗn độn chi lực, giống như giọt nước rơi vào dung nham, xèo một tiếng, biến mất. Không phải bị tiêu diệt, mà là "dung hợp". Dung nhập vào trong hỗn độn chi lực, biến thành một phần của hỗn độn. Trật tự vốn dĩ sinh ra từ hỗn độn, nó chỉ quên mất đường về nhà. Vương Bình giúp nó nhớ lại.

Y đi ba ngày, bước ra khỏi vết nứt. Ngọn núi ở phía sau y, đang nứt nẻ, đang đau đớn, đang khóc than. Y không quay đầu lại, bởi vì y biết, y không giúp gì được nó. Vết nứt quá sâu, sâu đến mức hỗn độn chi lực của y không với tới. Y chỉ có thể đi.

Ngày thứ mười, y nhìn thấy một vùng đại bình nguyên. Bình nguyên rất lớn, lớn đến mức không thấy điểm tận cùng. Trên mặt đất mọc đầy cỏ, không phải màu xanh, mà là màu vàng. Vàng úa như mùa thu, như tuổi già, như khuôn mặt của một con người. Gió thổi qua, cỏ dao động trong gió, sạt sạt sạt, giống như một người đang nói chuyện. Y đang lắng nghe, nghe xem cỏ đang nói gì. Cỏ đang nói — ngươi đến muộn rồi. Y ngồi xổm xuống, bàn tay ấn lên thảm cỏ. Cỏ rất khô, khô đến mức hễ chạm vào là vỡ vụn. Những mảnh vụn dính vào lòng bàn tay y, rất nhẹ, rất mịn, giống như tro, như bụi, như tro cốt của thời gian. Y đứng lên, tiếp tục cất bước.

Ngày thứ mười lăm, y nhìn thấy một con sông. Sông rất rộng, rộng đến mức người ở bờ bên kia nhìn qua chỉ nhỏ như một dấu chấm. Sông rất sâu, sâu đến mức không thấy đáy. Nhưng trong sông không có nước, chỉ có lòng sông khô cạn, và những hòn đá bị nước xối qua trên lòng sông. Đá rất tròn, rất nhẵn, giống như đá cuội, giống như trứng gà, giống như đầu của trẻ sơ sinh. Chúng nằm im lìm trên lòng sông, bất động, giống như đang ngủ, giống như đang chờ nước quay về. Vương Bình giẫm lên đá, đá lăn lộn dưới chân y, phát ra tiếng lạo xạo, giống như nước sông đang chảy. Y bước đi rất chậm, bởi vì y không muốn dẫm nát những hòn đá đó. Đá đã đợi vô số năm, đợi nước quay về. Nước không quay về, nhưng đá vẫn ở đó.

Ngày thứ hai mươi, y nhìn thấy một khu rừng rậm. Rừng rất lớn, lớn đến mức không thấy điểm tận cùng. Cây cối rất cao, cao đến mức chọc thủng bầu trời. Nhưng đều đã chết, không phải từ từ chết, mà là bị "khát "chết. Thân cây mang màu xám trắng, trơ trọi, không có lá, không có vỏ cây, không có sinh cơ. Cành cây giống như vô số bàn tay vươn về phía bầu trời, đang khẩn cầu điều gì đó. Khẩn cầu mưa, khẩn cầu gió, khẩn cầu sinh mệnh. Không có hồi âm. Bầu trời màu xám, mặt đất khô cằn, gió thổi lạnh lẽo. Vương Bình bước đi trong rừng, lớp lá rụng dưới chân rất dày, dày đến mức ngập qua mắt cá chân. Lá rụng rất khô, khô đến mức hễ dẫm lên là vỡ nát, phát ra tiếng cọt kẹt, giống như xương cốt bị giẫm gãy. Y bước đi rất chậm, bởi vì y đang lắng nghe. Lắng nghe xem cây cối đang nói gì. Cây cối không nói gì, bởi vì cây đã chết. Đã chết thì sẽ không nói chuyện nữa.

Ngày thứ ba mươi, y bước ra khỏi khu rừng. Trước mắt là một khoảng đất trống. Trên khoảng đất trống không có gì cả, không có cỏ, không có cây, không có đá. Chỉ có tro tàn, dày đặc, mang màu xám trắng. Trên tro tàn có một hàng vết chân, không phải của y, mà là của kẻ khác. Vết chân rất nông, nông đến mức hầu như không nhìn ra được. Nhưng nó vẫn ở đó, trong tro tàn, trong gió, trong thời gian. Vương Bình ngồi xổm xuống, vươn tay ra, đầu ngón tay lướt qua vết chân. Vết chân rất lạnh, lạnh như băng, như tuyết, như cái chết. Nhưng đầu ngón tay y cảm nhận được nhiệt độ — không phải lạnh, mà là "từng bước qua". Có kẻ từng đi qua nơi này, trước y. Kẻ đó bước đi rất chậm, mỗi một bước đều giẫm rất chắc chắn. Vết chân đang nói — ta ở đây, ngươi cũng đến rồi.

Y đi theo vết chân. Vết chân hướng Bắc, y cũng hướng Bắc. Vết chân hướng Đông, y cũng hướng Đông. Vết chân hướng Tây, y cũng hướng Tây. Vết chân dẫn y đi xuyên qua đất trống, xuyên qua gò đồi, xuyên qua hẻm núi. Không biết đã đi qua bao nhiêu ngày, vết chân dừng lại. Dừng trước một ngọn núi. Ngọn núi rất cao, cao đến mức không thấy đỉnh. Rất dốc, dốc như một vách tường. Trên vách tường có một cái động, động không lớn, chỉ vừa một người đi qua. Trong động tối thui, tối như đêm, như mực, như vực sâu. Vương Bình đứng ở cửa động, nhìn vào bên trong. Không nhìn thấy gì cả, bởi vì y không có ánh sáng. Tay y vươn vào trong động, chạm phải vách đá. Đá rất lạnh, lạnh như băng, như tuyết, như cái chết. Y hít sâu một hơi, chui vào trong động.

Động rất dài, dài đến mức chân y run lên. Rất hẹp, hẹp đến mức bả vai y cọ sát vào vách đá. Rất tối, tối đến mức mắt y không nhìn thấy bất cứ thứ gì. Y chỉ có thể dựa vào tay để mò mẫm, sờ vách đá, sờ mặt đất, sờ phía trước. Tay sờ thấy thứ gì đó, trơn bóng, mát lạnh, như băng, như ngọc, như da thịt của con người. Đầu ngón tay y lướt qua lớp da thịt ấy, cảm nhận được đường vân, rất mịn, rất dày, giống như vân tay. Vân tay đang nói — ngươi là ai? Y nói trong lòng — Vương Bình. Vân tay nói — ngươi đã đến. Y đã đến. Y bước ra khỏi cửa động, đứng ở bên kia ngọn núi.

Trước mắt, là một vùng biển.

Không phải biển làm bằng nước, mà là biển làm bằng "nguyên". Nước biển mang màu hỗn độn, xám xịt, giống như bầu trời trước lúc bình minh. Trên mặt biển không có sóng vươn, không có thủy triều, không có âm thanh. Chỉ lẳng lặng nằm ở đó, giống như một vị cự nhân đang say ngủ. Vương Bình đứng bên bờ biển, nhìn vùng biển đó, nhìn rất lâu. Chân y đang run rẩy, không phải vì sợ, mà là vì mệt. Không biết đã đi qua bao nhiêu ngày, từ động huyệt đến nơi này, đi qua tiên cung sụp đổ, tiên hồ khô cạn, tiên sơn nứt nẻ, khu rừng đã chết. Y đã đi hết đường, biển đã đến.

Biển đang hô hấp. Rất chậm, rất chậm, chậm đến mức mắt người không nhìn thấy được. Nhưng trái tim y cảm nhận được, bởi vì tim y cũng đang hô hấp. Bọn họ cùng nhau hô hấp, hít, thở, hít, thở. Y ngồi xuống bên bờ biển, bàn tay ấn lên nước biển. Nước biển rất lạnh, lạnh như băng, như tuyết, như cái chết. Nhưng đầu ngón tay y cảm nhận được nhiệt độ — không phải lạnh, mà là "nguyên". Nguyên đang mơn man ngón tay y, giống như người mẹ vuốt ve đứa trẻ sơ sinh. Y ngồi trong nguyên hải, nhắm mắt lại, chờ đợi. Chờ thân thể chuẩn bị xong, chờ nhịp tim chậm lại, chờ hơi thở ổn định lại. Chờ rất lâu. Sau đó y đứng lên, bước vào trong biển.

Nước biển ngập qua mắt cá chân. Không lạnh, không nóng, không có cảm giác. Bởi vì nước không phải nước, mà là "nguyên". Nguyên đang mơn man bàn chân y, giống như người mẹ vuốt ve đứa trẻ sơ sinh. Y bước một bước, nước biển ngập qua đầu gối. Nguyên đang mơn man cẳng chân y, rất nhẹ, rất mềm. Y bước bước thứ hai, nước biển ngập qua eo. Nguyên đang mơn man bụng y, rất ấm, rất mềm. Y bước bước thứ ba, nước biển ngập qua ngực. Nguyên đang mơn man trái tim y, tim y đang đập, nguyên cũng đang đập. Bọn họ cùng nhau đập.

Y bước đi trong nguyên hải, đi rất chậm, bởi vì y không biết đường. Nước biển rẽ ra xung quanh y, rồi lại khép lại, rẽ ra, rồi lại khép lại. Giống như hơi thở của một con người, giống như nhịp đập trái tim của một con người, giống như sự tồn tại của một con người. Y đi rất lâu, lâu đến mức chân y không còn nữa, eo y không còn nữa, ngực y không còn nữa. Y chỉ còn lại một trái tim, đang trôi nổi giữa biển. Tim đang đập, nguyên cũng đang đập. Bọn họ cùng nhau đập.

Phía trước, có một người.

Kẻ đó đứng trên mặt biển, quay lưng về phía y, y bào bay phần phật trong gió, mái tóc rất dài, xõa đến thắt lưng. Y bào màu trắng, trắng như tuyết, như mây, như tuổi già. Mái tóc màu đen, đen như mực, như đêm, như vực sâu. Hắn đứng trên mặt biển, giống như một cây cổ thụ, giống như một thanh kiếm, giống như một trụ trời chống đỡ không trung. Vương Bình bước tới, đứng ở phía sau hắn. Hắn không quay người lại, bởi vì hắn biết Vương Bình đã tới. Y bào của hắn bay phần phật trong gió, mái tóc bay trong gió, thân thể lơ lửng trong gió. Hắn không sợ gió, bởi vì hắn là Vô Trần Tán Tu.

Vô Trần Tán Tu quay người lại. Đó là một khuôn mặt xa lạ, trung niên, thanh gầy, đôi mắt rất sâu, rất sáng. Khuôn mặt của hắn không giống như những gì Vương Bình tưởng tượng, bởi vì Vương Bình chưa từng tưởng tượng. Y chỉ biết, khuôn mặt này đã đợi ở đây vô số năm. Đợi một người đến ngắm nhìn nó. Nếp nhăn không nhiều, nhưng rất sâu, sâu như vết dao khắc. Khắc lên đó là thời gian, là sự chờ đợi, là đại đạo. Hắn mặc một bộ y bào màu trắng, không hoa văn trang trí, không có đường nét, chỉ quấn hờ trên người. Y bào rất cũ, cũ đến mức sờn cả viền mép, nhưng rất sạch sẽ, sạch đến mức không dính một hạt bụi. Trong tay hắn cầm một cành cây khô, cành cây rất mảnh, mảnh như chiếc đũa. Trên đó có một chiếc lá, chiếc lá màu vàng, vàng óng như lá bạch quả mùa thu. Chiếc lá không rụng xuống, bởi vì nó vẫn đang chờ đợi. Chờ gió đến, chờ mưa đến, chờ một người đến. Gió đã đến, mưa đã đến, người đã đến. Chiếc lá vẫn chưa rụng, bởi vì nó lưu luyến không nỡ.

Vô Trần Tán Tu nhìn Vương Bình, nhìn rất lâu. Trong mắt hắn không có biểu cảm gì, nhưng Vương Bình biết hắn đang nhìn. Nhìn đại đạo của y, nhìn nhân quả của y, nhìn sự "tồn tại "của y. Vương Bình cũng đang nhìn, nhìn đại đạo của Vô Trần Tán Tu, nhìn nhân quả của hắn, nhìn sự "tồn tại "của hắn. Bọn họ nhìn thẳng vào nhau, cách nhau không biết bao nhiêu năm tháng. Môi của Vô Trần Tán Tu mấp máy, âm thanh rất khẽ, khẽ như gió thổi qua mặt nước.

Luyện hư không phải là dung hợp quy tắc, mà là trảm nhân quả. Trong đạo quả của ngươi, có quá nhiều thứ của kẻ khác. Cái chết của Bàn Sơn Lão Tổ, cái chết của Khương Minh Viễn, sự thủ hộ của U Ảnh, sự chờ đợi của Cửu Nhi. Những thứ đó đều là nhân quả. Nhân quả không trảm, đạo quả không tinh. Đạo quả không tinh, luyện hư không thành.

Trái tim Vương Bình đập thình thịch. Y biết rõ. Y biết cái chết của Bàn Sơn Lão Tổ là nhân quả của y, cái chết của Khương Minh Viễn là nhân quả của y, sự thủ hộ của U Ảnh là nhân quả của y, sự chờ đợi của Cửu Nhi là nhân quả của y. Những nhân quả đó giống như sợi dây thừng, quấn chặt lấy người y, quấn rất chặt, chặt đến mức hô hấp của y cũng trở nên khó khăn. Y không giãy giụa thoát ra được, bởi vì sợi dây không có đầu. Không có đầu thì không tìm được đuôi, không tìm được đuôi thì không gỡ ra nổi.

Trảm nhân quả, không phải là vô tình. Mà là buông xuống. Buông xuống không phải là quên đi, mà là "không tồn tại". Ngươi tồn tại, nhân quả tồn tại. Ngươi không tồn tại, nhân quả cũng tồn tại. Nhưng ngươi không tồn tại, nó sẽ không trói buộc ngươi. Ngươi không vướng bận nó, nó liền được tự do.

Vương Bình ngồi xuống trong biển. Nước biển ngập qua bả vai y, ngập qua cổ y, ngập qua cằm y. Môi y mấp máy, không phải đang nói chuyện, mà là đang suy nghĩ. Suy nghĩ cách trảm, suy nghĩ cách buông, suy nghĩ cách "không tồn tại". Y suy nghĩ rất lâu, lâu đến mức thân thể y không còn nữa. Y chỉ còn lại một trái tim, đang trôi nổi giữa biển. Tim đang đập, nguyên cũng đang đập. Bọn họ cùng nhau đập, đập rất lâu. Sau đó trái tim ngừng đập.

Vương Bình mở mắt ra. Vô Trần Tán Tu đã không còn ở đó nữa. Chỉ còn lại cành cây khô kia, cắm trên mặt biển, cô độc lẻ loi. Chiếc lá trên cành khô vẫn còn đó, màu vàng, giống như lá bạch quả mùa thu. Chiếc lá khẽ dao động trong gió, sạt sạt sạt, giống như một người đang nói chuyện. Nó đang hỏi — ngươi đã ngộ ra chưa? Vương Bình không trả lời. Y không biết. Y chỉ biết, y tồn tại, nhân quả cũng tồn tại. Y tồn tại, nhân quả trói buộc y. Y không tồn tại nữa, nhưng nhân quả vẫn còn đó. Chỉ là nhân quả không còn trói buộc y nữa. Bởi vì "y "đã không còn tồn tại.