Chương 359: Tái Lâm

Đêm hôm trở về từ Tàng Kinh Các, Vương Bình không ngủ. Không phải mất ngủ—cơ thể hắn không cần ngủ, linh lực Hóa Thần đại viên mãn tự động lưu chuyển trong kinh mạch, mỗi một vòng tuần hoàn đều giúp hắn gột rửa mọi mệt mỏi sinh lý. Là "không muốn ngủ"—hắn sợ chỉ cần nhắm mắt, những lời Huyền Diễn Đạo Tôn nói trong bóng tối sẽ chìm xuống ký ức, chìm tới tận đáy sâu của giấc mơ, khi tỉnh lại chỉ còn sót lại vài tiếng vang mơ hồ. Hắn ngồi dưới gốc Kiến Mộc, lưng tựa vào thân cây. Những vết nứt trên vỏ cây cọ vào lưng hắn, có một vết nứt đặc biệt sâu vừa vặn khít vào khe đốt sống.

Trong tay nắm cuốn sách không chữ. Từ khi rời Tàng Kinh Các, hắn không bỏ nó vào túi trữ vật mà luôn nắm chặt trong tay. Sách rất mỏng, mỏng đến mức chỉ có vài trang—bìa trước, bìa sau, ba tờ giấy gấp đôi ở giữa, tổng cộng sáu trang. Nhưng lại rất nặng, nặng tựa một tảng đá—không phải trọng lượng của sách, mà là trọng lượng của "không". Tất cả những chữ không được viết ra đều bị đè nén trong các trang sách, mỗi một chữ không viết đều có trọng lượng. Trọng lượng của tảng đá đè lên tay hắn, cũng đè lên lòng hắn.

Ánh trăng rò rỉ qua kẽ lá. Tán Kiến Mộc trong đêm có màu mực thẫm, phiến lá khẽ sáng lên dưới ánh sao, mép lá viền một vòng bạc cực mảnh. Khi ánh trăng xuyên qua tầng lá, nó bị cắt thành vô số đốm sáng vụn vỡ, rơi trên bìa sách—bìa sách màu đen, lúc Huyền Diễn Đạo Tôn đưa cho hắn, hắn không nhìn kỹ, giờ dưới ánh trăng mới phát hiện đó không phải đen thuần, mà là màu xanh lục thẫm cực sâu, giống như tàn tích tảo biển lắng đọng dưới đáy giếng cổ hàng trăm năm. Đen như đêm—không phải đêm nay, đêm nay có trăng. Như mực—mực sau khi khô trên nghiên được hòa tan lại bằng nước, hòa không đều, có một hạt mực nhỏ chưa tan nổi cộm trên bề mặt bìa sách. Như vực sâu—hắn ấn ngón tay lên bìa sách, đầu ngón tay cảm nhận được sợi giấy thô ráp, nhưng mắt nhìn vào lại thấy mặt giấy như đang lún xuống, giống như một cái giếng không đáy.

Hắn lật trang đầu tiên. Trống rỗng—trang giấy dưới ánh trăng tỏa ra ánh huỳnh quang nhạt, là ánh sáng tự phát do lignin còn sót lại trong bột giấy bị oxy hóa. Hắn ấn ngón tay lên mặt giấy, chậm rãi lướt từ trái sang phải, đầu ngón tay không cảm nhận được bất kỳ độ lồi lõm nào của mực. Trang hai, trống rỗng. Trang ba, trang bốn, trang năm. Tất cả đều trống rỗng. Hắn khép sách lại, đặt trên đầu gối, giữa sách và đầu gối ngăn cách bởi lớp vải áo, nhưng đầu gối vẫn cảm nhận được hơi lạnh từ cuốn sách.

Ngẩng đầu, nhìn trăng. Trăng rất tròn, không phải trăng rằm—là vầng trăng thiếu một chút xíu nữa là tròn, mép có một đường khuyết cực kỳ mảnh, như bị ai đó dùng móng tay bấm mất một mẩu nhỏ. Tròn như một tấm gương—không phải gương đồng, gương đồng soi ra mặt người là màu vàng. Là gương băng, loại mặt băng ngưng kết từ quy tắc cực hàn nơi sâu thẳm Quy Khư, nhẵn đến mức có thể phản chiếu ánh sáng trở lại một trăm phần trăm. Trong gương có bóng hình—không phải của hắn, bóng của hắn ở sau lưng, bị ánh trăng kéo dài. Là của một người khác, người đó đứng trên mặt trăng. Không phải đứng trên mặt trăng—mà là đứng trong ánh phản chiếu của ánh trăng, như thể có người coi mặt trăng là một tấm gương, hình chiếu xuyên thấu từ phía bên kia của gương.

Mặc áo bào trắng, không phải trắng thuần, là màu trăng—loại màu xanh trắng nhạt nhòa phai ra sau khi bị ánh trăng chiếu rọi vô số lần. Tóc rất dài, rủ xuống tận eo, không phải màu đen, là màu xám—không phải màu xám của tuổi già, là màu xám của hỗn độn, giống hệt màu tóc của Bia Linh. Gương mặt không nhìn rõ, vì quá xa—trăng cách Linh Giới bao xa, chưa ai từng đo đạc. Nhưng Vương Bình biết y là ai. Vô Trần Tán Tu—người duy nhất trong ba vạn năm qua ở Linh Giới bước vào Luyện Hư rồi phá vách bay lên, người đã cắm một cành khô xuống sườn núi hoang khi Kiến Mộc còn chưa nảy mầm, người đã xóa tên mình khỏi mọi điển tịch chỉ để lại một dòng chữ. Y đứng trên mặt trăng, nhìn Vương Bình, cách nhau không biết bao nhiêu vạn dặm—khoảng cách từ trăng đến Linh Giới, thần thức của tu sĩ Hóa Thần cũng không dò tới tận cùng. Cách nhau không biết bao nhiêu năm—khi y đứng đó còn chưa có Kiến Mộc, chưa có Cửu Đạo Viện, chưa có Vương Bình. Họ đang nhìn nhau—Vương Bình ngẩng đầu dưới gốc cây, Vô Trần Tán Tu cúi đầu trên mặt trăng.

Bóng hình trên mặt trăng khẽ động. Không phải thân thể động, là tay—y đưa tay phải ra khỏi áo bào, ngón tay rất dài, đốt ngón tay rõ ràng. Đưa tay ra, chỉ về phía xa. Không phải chỉ tùy tiện—hướng y chỉ không phải một nơi nào đó trên mặt trăng, mà là một hướng nào đó của Linh Giới. Vương Bình nhìn theo ngón tay y, hướng đó là Quy Khư. Biên giới giữa Linh Giới và Quy Khư, nơi mảnh vỡ Tiên Giới lơ lửng, nơi Hỗn Độn Tiên Bia từng ngủ say. Hắn thu hồi ánh mắt, bóng hình trên mặt trăng đã biến mất, chỉ còn trăng vẫn ở đó.

Cúi đầu, nhìn bàn tay mình. Trong tay không còn sách—sách đang ở trên đầu gối, không biết đã trượt xuống từ lúc nào. Hắn cúi người nhặt sách lên, ngón tay chạm vào trang sách thì trang sách tự động lật mở, không phải do gió thổi. Lật đến trang cuối cùng—không phải mặt bìa, mà là trang bên trong bìa sau. Hắn từng lật qua, trang này trước đó cũng trống rỗng. Nhưng giờ thì không. Trên đó có một dòng chữ—rất nhỏ, dày đặc như kiến, không phải viết bằng mực, mà là "khắc". Trên mặt giấy có những vết cháy cực mảnh, mỗi một nét đều bị thứ gì đó cực nóng cực mảnh đốt ra. Hắn ghé sát vào nhìn, nét chữ rất nhạt, nhạt đến mức gần như không thấy dưới ánh trăng. Nhưng hắn đã thấy—"Đến. "Không phải "Đến", là "Đến đi", chữ "đi "kia bị khắc đè lên nét phẩy cuối cùng của chữ "Đến", hai chữ chồng lên nhau. Tim hắn đập mạnh một cái, không phải sợ—hắn từng sợ, giờ không sợ nữa. Là "biết"—biết nên đi về đâu.

Sáng sớm hôm sau, trời chưa sáng, Vương Bình đã dậy. Không phải dậy từ trên giường—đêm qua hắn không về tĩnh thất, cứ ngồi dưới gốc Kiến Mộc suốt một đêm. Sương đêm làm ướt đẫm áo bào của hắn, trên vai và đầu gối đều có một mảng ẩm ướt sẫm màu. Hắn đứng dậy từ dưới gốc cây, đầu gối phát ra tiếng lách cách cực nhỏ—không phải xương cốt lão hóa, mà là bọt khí trong bao khớp vỡ ra khi thay đổi tư thế.

Đi đến dưới gốc Kiến Mộc, tay ấn lên thân cây. Đây là thói quen mỗi sáng của hắn—từ tĩnh thất đi đến dưới gốc Kiến Mộc, đứng một lát, trò chuyện với Cửu Nhi. Vỏ cây rất thô, rất dày, sương sớm làm những vết nứt khô trên bề mặt vỏ cây mềm đi một chút, khi ấn ngón tay lên, mép vết nứt không còn vểnh lên như ban ngày. Rất mát—không phải lạnh buốt, mà là bản thân vỏ cây đã tỏa hết hơi nóng mặt trời ban ngày trong đêm, nhiệt độ thấp hơn không khí một chút. Ngón tay hắn lướt trên vết nứt, từ ngang eo thân cây đi lên phía trên cành, rồi dừng lại. Cảm nhận được nhịp tim của Cửu Nhi—bình. Cách rất lâu, bình. Vẫn chậm như vậy, một phút một nhịp. Rất yếu—yếu đến mức hắn phải áp cả bàn tay lên thân cây mới cảm nhận được. Nhưng rất vững—khoảng cách giữa mỗi nhịp hoàn toàn giống nhau. Gương mặt nàng thấp thoáng trong thân cây—lớp sợi vỏ nửa trong suốt bên trong vỏ cây mỏng hơn vài năm trước, có lẽ Kiến Mộc đang chậm rãi đẩy gương mặt nàng ra ngoài. Nhắm mắt, độ cong của lông mi rõ ràng hơn vài năm trước, khóe miệng có nụ cười, cười rất nhạt—nhạt đến mức nếu không phải hắn nhìn cùng một gương mặt vô số lần mỗi ngày, thì căn bản không nhìn ra. Nhưng hắn đã thấy—nụ cười của nàng là "biết". Biết hắn sắp đi, biết hắn đi đâu, biết hắn sẽ trở về.

"Cửu Nhi, ta sắp đi rồi. Đến Quy Khư, đến Tiên Giới. Đi tìm con đường Luyện Hư. Khi nào nàng tỉnh, ta sẽ trở về. "Giọng hắn rất nhẹ, như đang nói chuyện với một người đang ngủ—sợ đánh thức nàng, lại muốn nàng nghe thấy. Trong thân cây không có hồi âm—gương mặt nàng vẫn như vậy, nhắm mắt, khóe miệng có nụ cười. Hắn nhìn thấy sự "yên tâm "trong nụ cười đó—không phải "chàng đi đi", mà là "thiếp đợi chàng". Ngày nàng được hắn bế ra từ phế tích Tiên Cung, nàng đã đợi—đợi mình lớn lên, đợi mình có thể giúp đỡ, đợi hắn đánh trận trở về. Giờ nàng vẫn đợi—đợi mình tỉnh lại, đợi hắn tìm được con đường Luyện Hư.

Hắn thu tay lại. Khi ngón tay rời khỏi vỏ cây, đầu ngón tay dính một mẩu vụn vỏ cây cực nhỏ, là do lúc nãy ngón tay lướt qua vết nứt mà dính phải. Hắn đặt mẩu vụn vào lòng bàn tay nhìn một chút, rồi cất vào trong ngực—không phải túi trữ vật, mà là vị trí áp sát vào tim. Quay người, đi về phía tĩnh thất.

Tĩnh thất rất nhỏ, vẫn là căn phòng lúc hắn bế quan, phía sau đống đá vụn sườn núi phía bắc. Chỉ có một cái bồ đoàn—cái bồ đoàn cũ của hắn, mép đã mòn, lõi cỏ bị ép bẹp. Một khung cửa sổ—mở về hướng đông, khung cửa là gỗ cũ, khe cửa rộng nửa ngón tay. Ánh nắng chen qua khe cửa, ánh nắng sáng sớm có màu vàng đỏ, không phải màu vàng kim như chính ngọ. Ánh sáng rơi trên bồ đoàn, như một tấm lụa vừa lấy từ khung dệt xuống—mặt lụa nhẵn bóng, sợi sáng dày đặc, mép có lớp lông tơ cực mảnh sáng lên trong ánh sáng ngược. Hắn ngồi trên bồ đoàn, mông có thể cảm nhận được hơi lạnh từ phiến đá dưới bồ đoàn thấm qua lõi cỏ lên. Lấy cuốn sách không chữ từ trong ngực ra, đặt trên đầu gối, sách rất nhẹ, nhẹ như không có—không phải trọng lượng biến mất, mà là trọng lượng đã được đầu gối hắn quen thuộc. Nhưng hắn biết trong đó có chữ—không phải bây giờ đã có, mà là "tương lai "sẽ có. Chữ ở trong lòng, hắn không nhìn thấy, là vì chưa tới—chưa đi đến nơi sâu thẳm Quy Khư, chưa đi đến biên giới mảnh vỡ Tiên Giới, chưa đi đến tận cùng của hỗn độn.

Nhắm mắt, hít thở. Hít vào—đi vào từ lỗ mũi, qua tiền đình mũi, lông mũi lọc đi những hạt bụi cuối cùng trong không khí. Qua cuốn mũi, mao mạch trên niêm mạc mũi làm nóng không khí đến nhiệt độ cơ thể. Qua cổ họng, qua khí quản, qua phế quản, đi vào phổi. Phổi giãn nở—cơ hoành hạ xuống, đẩy khoang bụng xuống dưới. Không khí đi vào máu, máu đưa oxy đến mọi ngóc ngách của cơ thể. Qua tim—tim bơm máu vừa được nạp oxy ra từ tâm thất trái. Qua đan điền—vi ba trên linh hải khẽ nhấp nhô theo nhịp điệu hơi thở. Qua nguyên thần—Hỗn Độn Nguyên Thần ngồi xếp bằng giữa linh hải, nhắm mắt, hai tay đặt trên đầu gối. Thở ra—từ nguyên thần đi ra, qua đan điền, qua tim, qua phổi, qua khí quản, qua cổ họng, đi ra từ lỗ mũi. Một vòng tuần hoàn, lại một vòng tuần hoàn. Hắn đang đợi—không phải đợi cửa mở, mà là đợi "chính mình "mở.

Mặt trời mọc từ phía đông—ánh sáng chen qua khe cửa, từ vàng đỏ chuyển thành vàng kim, từ bên trái di chuyển sang bên phải. Đốm sáng rơi trên mặt hắn, đi từ trán đến cung ngươi, từ cung ngươi đến sống mũi, từ sống mũi đến cằm, rồi biến mất. Rất ấm, rất dịu, như bàn tay người mẹ—hắn không biết bàn tay người mẹ có cảm giác gì, nhưng hắn nhớ U Ảnh từng nói với hắn: Ngọc Lưu Ly từng đàn cho nàng một khúc nhạc, trong khúc nhạc nói bàn tay người mẹ không phải bàn tay thật, mà là cảm giác "được đón lấy". Hắn giờ đang được luồng sáng này đón lấy. Hắn ngồi trong ánh sáng, như một đứa trẻ—mắt nhắm, hơi thở rất chậm, cơ thể rất nhẹ. Mặt trời lặn từ phía tây, ánh sáng rút khỏi khe cửa, biến mất khỏi mặt hắn. Hắn vẫn ngồi—không động, không mở mắt, không đứng dậy. Một ngày, lại một ngày, lại một ngày. Hắn đang đợi. Đợi cửa mở.

Ngày thứ năm, cửa mở. Không phải cửa tĩnh thất—cửa tĩnh thất vẫn đóng chặt, trục cửa thiếu dầu, lúc mở sẽ có một tiếng động trầm đục cực kỳ khô khốc. Cánh cửa này mở ra không có tiếng động. Là cửa của Linh Giới—Ngân Sắc Thạch Môn, ở trên không trung Cửu Đạo Viện, phía trên tán Kiến Mộc, giữa tầng mây và bầu trời. Khi nó xuất hiện không phải từ từ hiện ra từ hư không, mà là "đã ở đó"—giây trước đó nơi đó vẫn là bầu trời xanh, giây sau đó nó đã khảm trên trời. Cửa rất cao, cao đến mức không nhìn thấy đỉnh—không phải thực sự không có đỉnh, mà là phần đỉnh của nó vượt quá giới hạn thị giác của tu sĩ Hóa Thần. Rất rộng, rộng đến mức không nhìn thấy mép—hai bên khung cửa kéo dài ra ngoài, kéo dài đến tận ngoài biên giới tầm nhìn.

Vân văn trên cửa đang phát sáng—không phải khắc lên, mà là mọc ra từ bên trong. Những vân văn đó tự nhiên như vòng tuổi của cây, từng vòng từng vòng, dày đặc. Mỗi một vòng là một tầng pháp tắc minh văn của đạo Siêu Thoát, vô số vòng kéo dài ra ngoài, thông tới cánh cửa ban đầu kia—đạo ngân nguyên thủy để lại khi Hỗn Độn Tiên Tôn chứng đạo. Ánh sáng rất chói, chói đến mức cả Linh Giới đều nhìn thấy—không phải bạc trắng, là màu xám của hỗn độn, giống hệt loại ánh sáng xuyên ra từ thân cây khi thông đạo Kiến Mộc mở ra. Ánh sáng tràn ra từ mặt cửa, như nước trào ra từ miệng suối, chảy lên khung cửa, chảy lên tầng mây, chảy lên tán Kiến Mộc.

Đệ tử Cửu Đạo Viện dừng việc trong tay, ngẩng đầu nhìn cánh cửa đó. Có người đang luyện kiếm trên diễn võ trường—kiếm giơ lên một nửa quên chém xuống. Có người đang lật sách trong Tàng Kinh Các—trang sách dừng lại trên đầu ngón tay. Có người đang nấu cơm trong nhà bếp—nước trong nồi cạn khô cũng không để ý. Trên mặt họ có nỗi sợ—vì không biết sau cánh cửa có gì, lần trước Ngân Sắc Thạch Môn mở ra trên phế tích Thánh Điện, người bước ra là Siêu Thoát Giả, cánh cửa đó và cánh cửa này quá giống nhau. Có sự mê mang—vì không biết nên làm gì, là nên quỳ lạy hay rút kiếm, là nên bỏ chạy hay ở lại. Có một chút hy vọng—vì Vương Bình vẫn ở đó, Vương Bình ở đó, họ liền không sợ. Không phải không sợ chết, mà là sợ cũng vô dụng. Hắn đã chặn nỗi sợ đó thay họ.

Thương Huyền đứng dưới gốc cây, không phải Kiến Mộc, là cây tùng già sau núi. Mấy ngày nay ngày nào hắn cũng đứng đây, cách tĩnh thất không xa không gần. Tay ấn trên chuôi kiếm, kiếm trong vỏ vang lên một tiếng—rất ngắn, rất sáng, giống như trước kia trong thông đạo, trên phế tích Thánh Điện vậy. Kiếm đang nói—y đến rồi. Không phải kẻ địch, là "cửa". Cửa đến rồi, cửa mở rồi, cửa đang đợi y. Tay Thương Huyền rời khỏi chuôi kiếm, ấn lên ngực. Tim hắn đang đập, rất nhanh, không phải căng thẳng—là đang vui mừng thay Vương Bình. Vui vì hắn đã đợi được, vui vì hắn không cần đợi nữa, vui vì hắn sắp đi—không phải cái vui "sắp đi", mà là cái vui "cuối cùng hắn cũng có thể đi".

Ngọc Lưu Ly ôm cổ cầm, đứng từ xa—bên cạnh giàn hoa bìm bìm phía đông Kiến Mộc. Hoa bìm bìm sáng nay nở ba đóa, màu trắng, nàng vừa tưới nước, những giọt nước còn treo trên mép cánh hoa. Ngón tay nàng khẽ gảy trên dây đàn, không phải dây Vũ—là dây Giác, dây Giác là dây của sinh cơ. Dây đàn phát ra một âm thanh cực nhẹ cực mảnh, như gió thổi qua rừng trúc—không phải rừng trúc, Linh Giới không có trúc, nhưng cầm tâm của nàng biết trúc trông như thế nào. Nàng đang đàn một khúc nhạc, rất ngắn, chỉ có vài âm—dây Cung khởi, dây Giác thừa, dây Vũ chuyển, dây Giác hợp. Nhưng trong những âm thanh đó có sự tiễn biệt của nàng—không phải "tạm biệt", là "đi đi". Nàng đàn xong, ôm đàn, nhìn cánh cửa đó. Cửa đang đợi nàng đàn xong—sau khi âm cuối cùng tan hết trên dây đàn, vân văn trên cửa mới tiếp tục lưu chuyển.

U Ảnh đứng dưới gốc Kiến Mộc, lưng tựa vào thân cây. Nàng mặc chiếc váy dài màu xanh u lam đó—không phải áo mới, là chiếc áo đầu tiên nàng tự may sau khi mọc ra từ cái bóng. Vải là Ngọc Lưu Ly giúp nàng chọn, đường kim mũi chỉ là nàng tự mình khâu từng mũi một, có vài chỗ đường khâu không đều lắm. Tóc xõa trên vai, không buộc lại, gió thổi qua, tóc bay trong gió. Có một lọn tóc nhỏ bị gió thổi dính vào môi, nàng không gạt ra. Nàng đang nhìn cánh cửa đó, nhìn rất lâu—không phải nhìn vân văn trên cửa, mà là nhìn chính cánh cửa. Vân văn trên cửa đang nhảy múa, không phải nhịp đập cơ khí, là "nhịp đập sống"—như trái tim, bình, bình, bình. Như đèn, một sáng một tối. Như đôi mắt của một người, đôi mắt đang nhìn nàng—không phải cửa đang nhìn, là người sau cánh cửa đang nhìn. Người đó đang nói—y có đến không? Nàng không biết Vương Bình sẽ quyết định thế nào—hắn có thể đi, cũng có thể không đi. Nàng chỉ biết, Vương Bình sẽ tự mình quyết định.

Vương Bình bước ra từ tĩnh thất. Trục cửa phát ra một tiếng động trầm đục cực kỳ khô khốc và kéo dài, ánh nắng rơi trên mặt hắn—không phải màu vàng đỏ sáng sớm, là màu trắng chói chang của chính ngọ. Hắn nheo mắt lại, đồng tử vẫn chưa hoàn toàn thích nghi với ánh sáng mạnh. Ngẩng đầu, nhìn cánh cửa đó—vân văn trên cửa đang phát sáng, màu hỗn độn, xám xịt, như bầu trời trước bình minh. Không phải sáng, là "cái màu xám trước khi sáng". Ánh sáng rơi trên mặt hắn, rất ấm, rất dịu. Ấm như luồng sáng chen qua khe cửa trong tĩnh thất, dịu như luồng sáng xuyên qua tầng lá hắn cảm nhận được mỗi sáng dưới gốc Kiến Mộc. Hắn đứng trong ánh sáng một lát, rồi bước đi, hướng về phía Kiến Mộc.

U Ảnh dựa vào thân cây, nhắm mắt—không phải ngủ, mà là đang nghe. Nàng nghe ra là hắn từ tiếng bước chân—bước chân của hắn vững hơn trước, khoảng cách thời gian giữa mỗi bước chân hoàn toàn giống nhau, lòng bàn chân nghiền trọn vẹn qua bãi cỏ từ gót đến mũi. Nghe thấy tiếng bước chân, mở mắt, nhìn hắn. Trên mặt hắn không có biểu cảm, rất bình thường—giống như mỗi lần hắn làm xong quyết định chuẩn bị xuất phát. Nhưng đôi mắt hắn khác rồi—sâu hơn, như hai cái giếng không thấy đáy. Trong giếng có nước—không phải nước thật, là "tĩnh". Rất trong—trong đến mức có thể nhìn thấy từng hạt cát dưới đáy giếng. Rất lạnh—lạnh đến mức trưa hè thò tay vào cũng sẽ rùng mình. Rất tĩnh—tĩnh đến mức vầng trăng phản chiếu trong nước giếng từ tròn đến khuyết xoay vần vô số năm cũng không gợn lên một chút sóng. Nàng đang nhìn đáy giếng, nhìn thấy cánh cửa—Ngân Sắc Thạch Môn đang mở ở đáy giếng, sau cửa có một con đường, đường rất dài, dài đến mức không thấy tận cùng. Tận cùng có ánh sáng, không phải màu hỗn độn, là màu vàng kim.

"Chàng muốn đi?" Giọng nàng rất nhẹ, nhẹ như gió—không phải cuồng phong, là làn gió nhẹ thổi vào từ cửa sổ đêm hè. Như giấc mơ—không phải ác mộng, là giấc mơ đẹp, tỉnh dậy vẫn nhớ nội dung trong mơ. Như không tồn tại—giọng quá nhẹ, nhẹ đến mức chính nàng cũng không nghe rõ.

Vương Bình gật đầu—không phải cái gật đầu mạnh mẽ, là cằm khẽ hạ xuống một chút. Biên độ hoàn toàn giống với mỗi lần nàng hỏi hắn "chuẩn bị xong chưa "và hắn gật đầu.

"Thiếp đợi chàng. "Không phải "đừng đi", không phải "mang thiếp đi cùng", không phải "chàng nhất định phải trở về". Là "thiếp đợi chàng"—nàng đã đợi từ đầu. Đợi hắn đưa tay vào trong cổ kính kéo nàng ra, đợi hắn vung kiếm trên phế tích Thánh Điện biến nàng từ cái bóng trở lại hình người, đợi hắn xuất quan trước cửa tĩnh thất. Giờ nàng tiếp tục đợi—đợi hắn bước vào Quy Khư, đợi hắn bước vào Tiên Giới, đợi hắn đi đến tận cùng con đường, rồi quay người, đi trở về.

Vương Bình không nói gì—không phải không muốn nói, là "không cần". Hắn lấy tay nàng xuống khỏi mặt, nắm lấy hai tay nàng, nắm thật chặt. Tay nàng rất nhỏ, nằm trong lòng bàn tay hắn vừa vặn lấp đầy chỗ lõm giữa đường sinh mệnh và đường trí tuệ. Rồi buông ra, quay người. Khi hắn quay người, mép áo bào quét qua vạt váy nàng, kéo theo một luồng gió cực kỳ mảnh. Hắn đi rất chậm, mỗi bước đều dẫm rất chắc. Cỏ trên đất cong xuống dưới chân hắn, rồi lại thẳng lên—không phải cỏ có linh tính, là sức mạnh hỗn độn còn sót lại trong không khí sau khi hắn đi qua, khẽ nâng lá cỏ lên, giúp chúng bật trở lại nhanh hơn. Cong xuống, rồi lại thẳng lên. Cỏ đang nói—chàng đi đi, thiếp sẽ đợi chàng trở về. Cỏ không biết nói, nhưng hắn đã nghe thấy.

Thương Huyền đứng từ xa, dưới gốc tùng già. Từ khoảnh khắc Vương Bình bước ra khỏi tĩnh thất, hắn vẫn luôn nhìn, tay ấn trên chuôi kiếm—không phải cảnh giác, là "tiễn". Kiếm trong vỏ không vang—vì kiếm biết, đây không phải con đường của hắn. Con đường của hắn ở Linh Giới, ở Thiên Kiếm Tông, trước mặt những đệ tử đang đợi hắn dạy bảo. Hắn không thể đi—không phải không thể rời khỏi Linh Giới, là "nên "không đi. Lô đệ tử mới thu của Thiên Kiếm Tông vừa học xong kiếm thức cơ bản, hắn đi rồi ai dạy họ tâm pháp Trảm Tiên Kiếm Ý. Thanh kiếm gãy mang về từ Trật Tự Thánh Điện trong kiếm mộ vẫn đang ngâm trong bể ta, ta lửa cần liên tục chín chín tám mươi mốt ngày không được đứt quãng, giờ mới được hơn ba mươi ngày. Hắn có thể nhìn—nhìn Vương Bình đi, nhìn bóng lưng hắn ngày càng xa, nhìn cánh cửa đó nuốt chửng hắn. Rời tay khỏi chuôi kiếm, ấn lên ngực. Tim đập không nhanh, là "nặng"—một nhịp, một nhịp, một nhịp. Mỗi nhịp đều đập vào lồng ngực. Hắn đang nói—sống mà trở về.

Ngọc Lưu Ly ôm cổ cầm, đứng dưới gốc Kiến Mộc, bên cạnh giàn hoa bìm bìm. Ngón tay nàng khẽ gảy trên dây đàn, không phải dây Giác, là dây Vũ—sợi mảnh nhất. Tiếng dây Vũ là tiếng trong nhất và xa nhất trong tất cả các dây, có thể truyền đến chư thiên vạn giới. Dây đàn phát ra một âm thanh cực nhẹ cực mảnh, như gió thổi qua rừng trúc—nhưng lần này không phải rừng trúc, là "đường". Đường kéo dài trong gió, từ Linh Giới kéo dài đến tận Quy Khư, từ Quy Khư kéo dài đến tận Tiên Giới. Nàng đang đàn một khúc nhạc, rất dài, không phải khúc tiễn biệt chỉ có vài âm như trước. Là một khúc nhạc hoàn chỉnh, cổ khúc của Lạc Tiên Tộc, tên là "Trường Lộ Dẫn". Nàng trước kia chỉ từng đàn cho sư tôn nghe, sư tôn nói nàng đàn quá nhanh, con đường dài không thể nhanh, nhanh dễ bỏ lỡ phong cảnh bên đường. Giờ nàng đàn rất chậm, mỗi một âm đều kéo rất dài—tay trái day ra tiếng rung cực mảnh trên dây, khi tiếng rung sắp biến mất tay phải mới gảy âm tiếp theo. Giống như không nỡ để âm thanh kết thúc—không phải không nỡ để hắn đi, là không nỡ để khúc nhạc này đàn xong. Khúc nhạc đàn xong, hắn sắp đi rồi. Âm thanh vẫn kết thúc—âm cuối cùng rơi trên dây Giác, dây Giác là dây của sinh cơ. Nàng đàn xong, ngón tay dừng trên dây. Nhìn bóng lưng Vương Bình—hắn đi đến trước cửa, dừng lại, quay đầu nhìn nàng một cái. Cách cả bãi cỏ dưới gốc Kiến Mộc, cách giàn hoa bìm bìm và ba đóa hoa trắng vừa nở sáng nay. Nàng đã thấy—đôi mắt hắn đang nói "đợi ta".

Vương Bình quay đầu, nhìn cánh cửa. Cửa rất cao, cao đến mức ngẩng đầu cũng không thấy đỉnh. Rất rộng, rộng đến mức quay đầu trái phải cũng không thấy mép. Vân văn trên cửa đang nhảy múa—không phải nhảy loạn, là nhảy "có trật tự", mỗi lần nhảy là có một vòng vân văn mới nổi lên từ sâu trong cánh cửa. Như trái tim, như đèn, như hơi thở của một người—người đó đợi hắn sau cánh cửa, đợi vô số năm. Hắn đưa tay ra, ngón tay chạm vào cửa—không phải thực thể, là "tồn tại". Cửa dưới ngón tay hắn không có chất liệu, không có nhiệt độ, không có trọng lượng. Nhưng hắn đã cảm nhận được—nó ở đây, nó đang đợi hắn. Cửa rất lạnh, lạnh như băng—là hơi lạnh của pháp tắc độ không tuyệt đối, là cái lạnh trước khi hỗn độn sơ khai. Như tuyết—là tuyết cũ đè dưới bóng râm mấy vạn năm không tan. Như chết—là "cái chết của điểm khởi đầu", hạt giống trước khi nảy mầm phải chết một lần. Nhưng tay hắn rất ấm—tay ấm chạm cửa lạnh, cửa đang ấm dần lên. Không phải cửa thực sự đang thay đổi, là tay hắn đang nói với cửa—ta đến rồi, ngươi không cần đợi nữa. Cửa mở—không phải đẩy vào trong, không phải kéo ra ngoài, là "tan". Cửa từ giữa hóa thành vô số sợi quang hỗn độn cực mảnh sang hai bên, sợi quang bay tán ra, như gió thổi qua bồ công anh, như hạt giống nứt ra từ vỏ hạt. Sau cửa là một thông đạo.

Thông đạo rất dài, dài đến mức không thấy tận cùng—không phải đường thẳng, là đường cong hơi uốn lượn, giống như độ cong khi rễ Kiến Mộc kéo dài trong hư không. Trên vách không có vân văn, không có ánh sáng, không có chất liệu—không phải đá, không phải gỗ, không phải hư không. Là sự ngưng kết của chính "Đạo", Hỗn Độn Chi Đạo ngưng thành thực thể ở đây. Không có gì cả—không trang trí, không ký hiệu, không biển chỉ dẫn. Chỉ có đen—không phải bóng tối, là "không đen", là màu đen trước khi ánh sáng được tạo ra. Chỉ có không—không phải hư không, hư không có pháp tắc, ở đây không có pháp tắc. Chỉ có đường—đường dưới chân, rất phẳng, phẳng như mặt nước. Nhưng dẫm lên không gợn sóng, vì mật độ của đường vừa vặn bằng áp suất lòng bàn chân hắn. Đường rất hẹp, hẹp đến mức chỉ đủ một người qua—hai người đi song song sẽ cọ vai vào vách hai bên. Hắn bước đi, đi vào thông đạo. Tiếng bước chân vang vọng trong thông đạo—táp, táp, táp. Không phải bước chân nặng nề, là bước chân "vững". Khoảng cách thời gian giữa mỗi bước chân hoàn toàn giống nhau. Như tiếng chuông—không phải chuông tang, là "thần chung", tiếng chuông đầu tiên buổi sáng báo cho mọi người trong sơn môn trời đã sáng. Như nhịp tim—không phải nhịp tim căng thẳng, là nhịp tim "tĩnh", một nhịp, một nhịp, một nhịp. Như đếm ngược—không phải đếm còn bao lâu nữa thì chết, là đếm còn bao lâu nữa thì đến.

Trong thông đạo không có ánh sáng. Nhưng hắn nhìn thấy—không phải mắt nhìn, là "Đạo "nhìn. Hỗn Độn Thần Thức của hắn tuôn ra từ huyệt Linh Đài, trải ra trong bóng tối. Không phải quét, là "chiếu"—nơi thần thức hắn đi qua, bóng tối tự động rút lui, để lộ vân thớ của mặt đường. Trong mắt hắn có ánh sáng—màu hỗn độn, xám xịt, như bầu trời trước bình minh. Không phải sáng, là "chỉ dẫn". Ánh sáng chiếu sáng con đường phía trước—đường kéo dài dưới chân hắn, hắn đi một bước, đường kéo dài thêm một bước. Hắn đi trên đó, dưới chân không gợn sóng—không phải đường quá cứng, là hắn quá nhẹ. Tu sĩ Hóa Thần đại viên mãn đi đường không có tiếng bước chân, nhưng hắn để bước chân phát ra tiếng, vì hắn đang đếm, đếm mình đã đi bao nhiêu bước.

Đi không biết bao lâu. Trong thông đạo không có thời gian—không phải thời gian dừng lại, là "thời gian không tồn tại ở đây". Có lẽ một ngày, có lẽ một năm. Hắn không để ý—không phải không quan trọng, là "biết". Biết đường rất dài, dài đến mức cần hắn từng bước từng bước đi. Đi nhanh, sẽ bỏ lỡ phong cảnh bên đường—không phải phong cảnh thật, là phong cảnh của "Đạo". Bên đường có vô số mảnh vỡ pháp tắc cực nhỏ, chúng là dấu vết diễn hóa của Hỗn Độn Chi Đạo từ khi sinh ra đến nay, là cột mốc những người tu luyện Hỗn Độn Chi Đạo qua các đời đã đi qua. Đi nhanh sẽ không nhìn rõ những mảnh vỡ này, không nhìn rõ sẽ bỏ lỡ. Đi chậm, sẽ lỡ thời gian—không phải thời gian không đủ dùng, là người "đợi "đã đợi sốt ruột. U Ảnh đợi hắn ở Linh Giới, Cửu Nhi đợi hắn trong Kiến Mộc, Vô Trần Tán Tu đợi hắn ở Tiên Giới. Hắn đi không nhanh không chậm—không phải cố ý điều chỉnh, là nhịp điệu cơ thể tự tìm. Nhịp điệu này là thứ hắn dẫm ra trên hơn chín trăm bậc đá mỗi ngày từ sau núi đi ra trước núi trong mười tám tháng tu luyện lại. Hắn đi, đi, đi.

Tận cùng thông đạo, có một luồng sáng. Không phải màu hỗn độn—là màu vàng kim. Không phải ánh sáng mảnh rò rỉ qua khe cửa, là ánh sáng "đầy". Ánh sáng vàng tràn vào từ lối ra của thông đạo, nhấn chìm mặt đường, nhấn chìm vách đường, nhấn chìm mũi giày hắn. Vàng như mặt trời—không phải mặt trời chính ngọ, là buổi chiều mùa thu, loại màu vàng ánh nắng sàng lọc qua tán Kiến Mộc. Như ngôi sao—không phải ngôi sao xa xôi, là ngôi sao gần đến mức có thể nhìn thấy bề mặt tinh thể, là ngôi sao chủ dãy màu vàng. Như hy vọng—hy vọng không có màu, nhưng mỗi người khi nhìn thấy hy vọng đều sẽ tự động phối cho nó một màu. Màu phối cho hy vọng là màu vàng kim. Ánh sáng đang nhảy múa—không phải bùng nổ, là "hơi thở". Như trái tim, bình, bình, bình. Như đèn, tim đèn là Hỗn Độn Đạo Cơ, dầu đèn là tất cả con đường hắn đã đi qua, chụp đèn là con đường hắn chưa đi hết. Như một đứa trẻ đang gọi mẹ—đứa trẻ đứng ở tận cùng ánh sáng, miệng há ra, không phát ra tiếng, nhưng khẩu hình là "đến". Hắn đi về phía luồng sáng đó, đi vào trong ánh sáng. Ánh sáng nuốt chửng hắn—không phải thiêu đốt, là "bao dung". Như nước nuốt chửng một giọt mực—giọt mực trên mặt nước, trước tiên ngưng tụ thành một hạt mực tròn trịa, rồi trong khoảnh khắc sức căng bề mặt bị phá vỡ thì tan ra, biến thành sợi, biến thành dải, biến thành sương. Mực không còn là mực, nước không còn là nước.

Trên bầu trời Linh Giới, Ngân Sắc Thạch Môn chậm rãi đóng lại. Không phải đóng sầm—là cực nhẹ cực chậm, như người già khép lại cuốn sách đã đọc rất lâu. Ánh sáng trong khe cửa ngày càng hẹp—từ một mảng ánh sáng vàng, thành một đường, thành một sợi, thành một điểm nhỏ bằng đầu kim. Ngày càng mảnh, cuối cùng biến mất. Cửa không thấy đâu nữa—không phải tan thành sợi quang, là "không còn ở đó "nữa. Như thể nó chưa từng xuất hiện—trời vẫn là bầu trời đó, xanh vẫn xanh như thế, mây vẫn là mấy đóa mây trắng trôi từ đông sang tây. Lá Kiến Mộc đung đưa trong gió, xào xạc, như một người đang nói chuyện. Nó đang nói—y đi rồi. Không phải bi thương, là "ghi chép". Kiến Mộc là sử sách sống, nó ghi chép lại mỗi người từ Linh Giới xuất phát đi về phía Tiên Giới. Nó đã ghi lại bóng lưng y khi bước vào cửa.

U Ảnh dựa vào thân cây, nhắm mắt. Nàng không khóc—vết lệ là cũ, mấy ngày trước khi hắn đợi cửa mở trong tĩnh thất, nàng từng rơi lệ một mình dưới gốc Kiến Mộc, giờ vết lệ đã khô. Khóe miệng nàng có nụ cười—không phải vui vẻ, là "biết". Biết hắn đi đâu, biết hắn vì sao đi, biết hắn sẽ trở về.

Tay Thương Huyền rời khỏi chuôi kiếm, ấn lên ngực. Tim hắn đang đập, một nhịp, một nhịp, một nhịp—không phải nhanh, là "vững". Lúc nãy khi cánh cửa đó biến mất trên bầu trời, kiếm của hắn vang lên một tiếng trong vỏ—không phải cảnh báo, là "tiễn biệt", tiễn biệt đối thủ duy nhất hắn công nhận, cũng là người bạn duy nhất hắn công nhận.

Ngón tay Ngọc Lưu Ly khẽ gảy trên dây đàn, không phải dây Vũ, là dây Cung. Dây đàn phát ra một âm thanh cực nhẹ cực mảnh, như giọt sương trượt khỏi lá, rơi vào trong ao—mặt nước ao khẽ lõm xuống, rồi bật trở lại, gợn lên một vòng sóng. Sóng gợn lan tỏa ra ngoài từ dưới gốc Kiến Mộc, qua đám cỏ dại mới mọc, qua ba đóa hoa bìm bìm trắng nở sáng nay.

Cửu Nhi trong thân cây Kiến Mộc, gương mặt nàng thấp thoáng. Lúc nãy khi Ngân Sắc Thạch Môn rải ánh sáng màu hỗn độn lên tán cây, lông mi nàng khẽ động một cái—biên độ cực nhỏ, nhỏ đến mức U Ảnh đứng dưới gốc cây không phát hiện ra, nhưng Kiến Mộc đã phát hiện. Kiến Mộc dùng rễ cây truyền cái khẽ rung động này xuống sâu trong địa mạch, ghi lại trong vòng tuổi của nó. Nụ cười nơi khóe miệng sâu thêm một chút—từ một độ cong cực mảnh biến thành một đường cong rõ ràng. Nàng biết hắn đi rồi, cũng biết hắn sẽ trở về.

Vương Bình đi trong ánh sáng vàng kim. Ánh sáng rất ấm—không phải cái nóng thiêu đốt, là cái ấm của "nhiệt độ cơ thể", là khi ngươi lạnh có người cởi áo khoác ngoài ra khoác lên vai ngươi. Rất dịu—không phải sự dịu dàng của lụa là, là sự dịu dàng của "bàn tay", là bàn tay người mẹ, là cảm giác "được đón lấy". Hắn đi rất chậm—không phải không đi nhanh được, là "đang cảm nhận". Cảm nhận con đường dưới chân—mặt đường màu vàng kim, dẫm lên sẽ gợn sóng.

Sóng gợn không lan tỏa ra ngoài, mà lan tỏa về phía trước, từng đợt từng đợt trào về phía trước. Vì hắn biết, tận cùng con đường là Tiên Giới—nơi Hỗn Độn Tiên Tôn đến, nơi Trật Tự Chi Chủ đến, nơi Vô Trần Tán Tu đi đến. Trong Tiên Giới có thứ hắn muốn—bí mật của Luyện Hư, con đường của Đạo Quả, đáp án Vô Trần Tán Tu để lại.

Hắn phải đi tìm chúng, tìm chính mình. Ánh sáng ngày càng chói—không phải cái chói mắt, là cái chói "đầy". Đầy đến mức không nhìn thấy chân mình, không nhìn thấy đường, không nhìn thấy xung quanh.

Chói đến mức hắn không mở nổi mắt—mi mắt không chặn nổi ánh sáng chói như vậy, cơ vòng mống mắt co lại đến giới hạn cũng không chặn nổi. Hắn nhắm mắt lại—sau khi nhắm mắt ánh sáng vẫn còn, biến thành một mảng vàng đỏ cực chói sau mi mắt. Tiếp tục đi—không phải dùng mắt nhìn, là dùng "tâm "nhìn. Đường dưới chân—dưới chân có đường, đường đang kéo dài. Tâm trên đường—tâm đang đi, tâm biết đi về đâu. Hắn đi, đi, đi.