Chương 356: Cảnh giới thứ sáu, Quy Tôn

Ngày thứ bảy từ Hỗn Độn Tiên Bia trở về, Vương Bình lại bước vào căn tĩnh thất ở hậu sơn. Không phải căn từng dùng để dưỡng thương trước kia — căn phòng đó lúc trùng tu đã được sửa thành phòng khách, để cho người tộc Quy Hư thỉnh thoảng ghé thăm ở lại.

Căn này nhỏ hơn, hẻo lánh hơn, giấu đằng sau một đống đá lởm chởm ở sườn bắc hậu sơn, là một trong những tĩnh thất lâu đời nhất của Cửu Đạo Viện. Hắn tìm mấy ngày mới thấy — không hỏi ai, mà tự mình đi, đi hết từng con đường nhỏ hoang phế ở hậu sơn, vạt dây leo khô, dẫm đổ cỏ dại, nhận diện những khắc tự bị rêu xanh phủ kín trên vách đá.

Nét chữ đã mờ, nhưng hắn vẫn nhận ra một hàng — “Phòng tĩnh tu số hai mươi ba Cửu Đạo Viện”. Hai mươi ba, hắn thích con số này, không có lý do đặc biệt gì, chỉ là nhìn thuận mắt.

Tĩnh thất rất nhỏ, nhỏ đến mức chỉ đủ chứa một người. Dang rộng hai tay là có thể chạm cùng lúc vào vách đá hai bên — không phải vách phẳng, mà là bề mặt thô ráp do nham thạch nguyên sinh của ngọn núi đục đẽo thành, trên mặt đá vẫn còn sót lại vết tròng đục đá năm xưa.

Góc tường tròn vo, không phải cố ý mài giũa, mà là vô số đời người bế quan tựa lưng vào góc tường đả tọa mài tròn. Rêu xanh ở góc tường đã khô cằn, biến thành những đốm màu nâu sẫm, dán chặt trên vách đá như đồi mồi tuổi già.

Hắn vươn tay sờ thử, cảm giác của rêu khô giòn rụm, vừa chạm nhẹ là vỡ thành bột lọt qua kẽ ngón tay. Những thứ rêu này lúc còn sống hẳn là màu xanh biếc, mọc trong kẽ đá, sống nhờ nước suối núi rỉ ra từ vách đá.

Sau đó suối nước đổi dòng, chúng liền khô chết. Chết rất chậm, khô từ mép vào, co lại từng tấc từng tấc, co đến cuối cùng chỉ còn lại một chút tàn tích màu nâu sẫm ở cốt lõi. Tàn tích vẫn còn, vẫn đang đợi — đợi lần đổi dòng nước suối tiếp theo, hoặc đợi một mùa mưa sẽ không bao giờ đến.

Bồ đoàn trên mặt đất là do Vương Bình tự mang theo. Không phải cái mới, là cái cũ, hắn dùng từ khi còn học nghệ ở Cửu Đạo Viện. Hồi đó hắn vừa từ Tiểu Hàn Sơn ra, lĩnh một bộ vật tư nhập môn ở Tàng Kinh Các, trong đó bao gồm cả chiếc bồ đoàn này.

Dùng mấy chục năm rồi, các góc đã mòn rách, lớp vỏ ngoài của cỏ bồ đoàn đứt từng sợi một, vết đứt không đều, sau đó mép vết đứt bị đế giày cọ xát nhiều lần, cọ đến mức nhẵn bóng. Lộ ra phần ruột cỏ bên trong — không phải cỏ bồ đoàn, cỏ bồ đoàn chỉ là lớp vỏ ngoài, phần ruột là những sợi dây bện bằng xơ cọ, xơ cọ vốn màu vàng kim, bị mồ hôi và hơi ẩm mấy chục năm ngâm thành màu nâu sẫm. Ruột cỏ đã bị ép bẹp, ép đến mức cứng ngắc, ngồi lên không hề lún xuống.

Hắn thích cảm giác này — cứng, chắc, không dao động. Ngồi trên đó, phần mông có thể cảm nhận hơi lạnh của phiến đá dưới đất thấm dần qua bồ đoàn, trước tiên lạnh đến mặt sau đùi, lại lạnh đến xương ngồi, rồi lạnh đến xương cùng.

Hơi lạnh đi từ xương cùng ngược lên, đi đến xương thắt lưng, xương ngực, xương cổ. Không phải lạnh, mà là “thực” — mặt đất là thực, phiến đá là thực, hắn là thực.

Cửa sổ mở hướng đông. Không phải cửa sửa đổi sau này, mà là lúc đục căn tĩnh thất này năm xưa đã để lại.

Người đục đá không mở cửa sổ thành hình vuông, mà nương theo vết nứt tự nhiên của nham thạch đục thành hình bầu dục không quy tắc, các mép không mài giũa, vẫn còn lưu lại những mẩu đá vụn văng ra khi mũi tròng đục vào.

Khung cửa sổ bằng gỗ, gỗ đã cũ đến mức ngả xám, vân vòng tuổi gỗ lồi lên giữa các thớ gỗ. Mỗi sớm mai, tia nắng đầu tiên len qua khe cửa — không phải là một mảng ánh sáng nguyên vẹn, mà bị khung cửa sổ và mẩu đá cắt thành hơn mười tia nhỏ, mỗi một tia đều run rẩy tiến về phía trước trong không khí.

Ánh sáng rơi trên bồ đoàn, màu vàng kim, giống như một tấm lụa vừa lấy ra từ khung cửi — mặt lụa nhẵn nhụi, sợi quang dày đặc, mép có những lớp tơ cực mịn phát sáng trong ánh sáng ngược.

Tia sáng đó rất hẹp, hẹp đến mức chỉ đủ chiếu sáng khuôn mặt một người. Vương Bình ngồi trong tia sáng ấy, khoanh chân, thẳng lưng, hai tay đặt trên đầu gối.

Hắn ngẩng nhẹ mặt lên, để ánh sáng chiếu từ trán xuống — trước tiên là trán, làn da trên xương trán biến thành màu vàng ấm trong ánh sáng; tiếp theo là cung ngươi, xương cung ngươi ném xuống một bóng râm nhỏ; tiếp theo là hốc mắt, mi mắt khép hờ biến thành màu cam đỏ trong suốt, có thể thấy nhãn cầu chuyển động cực kỳ chậm chạp dưới mi mắt.

Rồi đến mũi, sống mũi bên trái được ánh sáng chiếu rọi phát sáng, bên phải chìm trong bóng râm. Trong ánh sáng có bụi — không phải bay từ ngoài vào, mà là bụi của riêng tĩnh thất này. Có thể là tro bụi rũ ra từ y phục của người bế quan nào đó mấy chục năm trước, có thể là bột đá văng ra khi đục vách đá, có thể là mảnh vụn sợi xơ cọ bay lên khi bồ đoàn đứt.

Chúng phiêu lãng trong không khí bao nhiêu năm không ai biết, bình thường không nhìn thấy, chỉ khi ánh sáng xuyên vào mới hiện ra. Rất nhỏ, rất nhẹ, lơ lửng trong ánh sáng, giống như một bầy côn trùng bay nhỏ bé. Chúng không có phương hướng, bị dòng khí nhẹ của không khí đẩy đi — lúc thì bay lên, lúc thì chìm xuống, lúc thì xoay tròn vẽ một vòng tròn cực nhỏ trong cột sáng.

Hắn nhìn những hạt bụi đó, nhìn rất lâu, lâu đến mức có thể nhớ được quỹ đạo chuyển động của mấy hạt trong đó: có một hạt khá lớn, bay chậm, bay chéo từ góc trên bên trái cột sáng xuống góc dưới bên phải; có một hạt rất nhỏ, bay nhanh, đâm đông húc tây trong cột sáng. Nhìn chúng bay mệt rồi — không phải chúng mệt, mà là dòng khí nhẹ của không khí đã dừng lại, trong khe cửa không còn dòng khí mới nào len vào nữa.

Chúng từng hạt từng hạt rơi xuống, rơi lên bã vai hắn, rơi trên mu bàn tay hắn, rơi trên đầu gối hắn. Hắn không phủi đi, bởi vì bụi bặm cũng có con đường của riêng mình.

Từ vách đá đến bồ đoàn, từ bã vai hắn đến mặt đất, từ bay lên đến rơi xuống — đây là con đường chúng đi. Hắn đi đường của hắn, chúng đi đường của chúng.

Hắn nhắm mắt lại.

Hô hấp, trở nên rất chậm. Không phải cố ý chậm — cố ý chậm là dùng ý chí ép nhịp thở, cái sự chậm bị ép đó là cứng đờ, là nghẹn ngào, là “không tự nhiên”.

Sự chậm rãi của hắn là cơ thể tự động chậm lại. Kể từ khi từ chiến trường trở về, nhịp thở của hắn vẫn luôn rất nhanh. Không phải đang thở hổn hển — hắn có thể đi có thể ngồi có thể nói chuyện, phổi không có vấn đề gì.

Là “vội” — mỗi lần hít vào đều ngắn và nông, chỉ hít đến phần trên khoang ngực là dừng lại, giống như nửa dưới của phổi bị thứ gì đó chặn lại.

Mỗi lần thở ra đều gấp và ngắn, khí thể tuôn ra từ lỗ mũi, mang theo một mùi khét ẩn ẩn. Cơ thể đang nói cho hắn biết — ngươi vẫn sống, ngươi vẫn phải đánh, ngươi không thể dừng lại.

Sự vội vã này là dấu ấn chiến trường để lại, là tàn dư ứng kích của hệ thần kinh sau khi uy áp của Trật Tự Chi Chủ càn quét qua. Lý trí của hắn biết trận chiến đã kết thúc, nhưng hệ thần kinh giao cảm của hắn vẫn chưa nhận được mệnh lệnh rút gác.

Bây giờ trận chiến đã kết thúc, Trật Tự Chi Chủ đã chết, U Ảnh đã được cứu về, Cửu Nhi đang ngủ say trong Kiến Mộc chờ hắn tỉnh lại. Hắn có thể dừng lại rồi. Cơ thể hắn biết là có thể dừng lại rồi — không phải lý trí của hắn nói cho cơ thể biết, mà là cơ thể tự phán đoán lấy.

Sáng nay hắn đứng dưới Kiến Mộc một lúc, tay ấn lên thân cây, cảm nhận được nhịp tim của Cửu Nhi và nhịp đập của Kiến Mộc cùng nhảy trên một tiết tấu nhẹ nhàng.

Khoảnh khắc đó cơ bắp hình thang của hắn tự buông lỏng — không phải hắn ra lệnh cho nó buông, là nó tự buông lỏng. Sau khi cơ bắp hình thang buông lỏng, nhịp thở liền chậm lại.

Hít vào. Đi vào từ lỗ mũi, dòng khí đi qua tiền sảnh mũi, lông mũi lọc sạch mấy hạt bụi lơ lửng cuối cùng trong không khí. Đi qua cuống mũi — cuống mũi trên, cuống mũi giữa, cuống mũi dưới, ba khối lồi dạng xương chia dòng khí thành mấy tầng thật mỏng, để không khí tiếp xúc đầy đủ với niêm mạc mũi.

Các mao mạch trên niêm mạc mũi làm ấm không khí đến nhiệt độ cơ thể, điều chỉnh độ ẩm đến mức bão hòa. Đi qua vòm họng, qua cổ họng — dây thanh âm rung động nhẹ trong dòng khí, phát ra tiếng sào sạt cực nhỏ cực nhẹ, giống như dòng suối nơi xa.

Qua khí quản, tế bào biểu mô tiêm mao trên thành khí quản dính chặt bụi mịn còn sót lại trong dòng khí, tiêm mao hướng lên trên lắc lư với tần số hơn một nghìn lần mỗi phút, đẩy từng bước bụi mịn bị dính lên trên.

Qua phế quản, phế quản chia thành phế quản trái và phế quản phải, phế quản trái nhỏ và dài, phế quản phải to và ngắn. Dòng khí chia thành hai đường đi vào thùy phổi trái phải.

Phổi đang giãn nở — không phải bị áp suất khí quyển bị động chống mở, mà là cơ liên sườn ngoài chủ động co lại kéo khung xương sườn lên trên ra ngoài, cơ hoành chìm xuống đẩy khoang bụng xuống dưới. Giống như một chiếc ô được chống mở — xương ô xòe ra từng chiếc một, mặt ô duỗi ra từ trạng thái co rút, những nếp gấp còn sót lại trên mặt ô lúc khép lại lần trước được kéo phẳng ra trong lần xòe này.

Thùy phổi giãn nở, các phế nang mở ra, mạng lưới mao mạch trên vách phế nang bị kéo mỏng đi cùng lúc phế nang mở ra, khoảng cách trao đổi khí giữa mạch máu và phế nang rút ngắn đến mức mỏng chỉ bằng một lớp tế bào.

Không khí đi vào máu — ô xy xuyên qua khoang phế nang vượt qua biểu mô phế nang, xuyên qua nội mô mao mạch, chui vào tế bào hồng cầu, kết hợp với huyết sắc tố. Huyết sắc tố từ màu tím sẫm chuyển thành màu đỏ tươi, giống như một cục than được nhóm lửa.

Trái tim bơm dòng máu vừa được nạp ô xy này đi ra — xuất phát từ tâm thất trái, qua động mạch chủ, qua động mạch cảnh chung, qua động mạch đốt sống, qua thân tạng, qua động mạch mạc treo tràng trên, qua động mạch thận, qua động mạch đùi.

Bơm thẳng đến đầu ngón tay, bơm đến đầu ngón chân, bơm đến từng ngóc ngách của cơ thể.

Những góc khuất đó đã lâu không nhận được nhiều ô xy như vậy. Trên chiến trường, cơ thể hắn vẫn luôn ở trạng thái thiếu ô xy — không phải ngạt thở, mà là “tiết kiệm”.

Cơ thể ưu tiên cung cấp ô xy hữu hạn cho đại não, trái tim và cánh tay cầm kiếm, các bộ phận khác chỉ có thể nhận được hạn ngạch duy trì sự sống cơ bản.

Da thịt là thứ đầu tiên bị cắt giảm hạn ngạch — da thịt hắn trên chiến trường vẫn luôn lạnh ngắt, không phải thế giới bên ngoài lạnh, mà là mạch máu da co lại, lưu lượng máu giảm xuống. Bây giờ ô xy đã đến, mạch máu giãn ra, da thịt ấm lên. Đầu ngón tay hắn đang phát nhiệt, ngón chân phát nhiệt, vành tai phát nhiệt.

Chúng đang reo hò — không phải thực sự phát ra âm thanh, mà là sự “sống” ở cấp độ tế bào: ti thể bắt đầu hoạt động toàn công suất trở lại, chu trình axit tricarboxylic tăng tốc, máy bơm proton trên chuỗi truyền điện tử bắt đầu làm việc trở lại.

Đang run rẩy — axit lactic tích tụ trong sợi cơ thời kỳ thiếu ô xy được ô xy mới đưa tới phân giải, khi phân giải phóng ra nhiệt lượng nhỏ, nhiệt độ làm sợi cơ run nhẹ.

Đang thức tỉnh — không phải thức tỉnh từ giấc ngủ, mà là thức tỉnh từ chế độ “chờ”, chuyển từ “chế độ tiết kiệm điện” về “chế độ bình thường”. Thở ra. Cac dioxide thoát ra từ máu — tháo dỡ từ hồng cầu, xuyên qua nội mô mao mạch, xuyên qua biểu mô phế nang, đi vào khoang phế nang. Vào trong phổi, phổi đang co lại — cơ liên sườn trong kéo khung xương sườn xuống dưới vào trong, cơ thành bụng ép khoang bụng vào trong, cơ hoành bị khoang bụng đẩy vòm lên trên.

Giống như một chiếc ô được khép lại — xương ô thu lại từng chiếc một, mặt ô co rút trở lại từ trạng thái duỗi ra, các nếp gấp lại xuất hiện ở vị trí cũ.

Khí thể từ thùy phổi ép ra, từ phế quản ra, từ khí quản ra, từ cổ họng ra, từ lỗ mũi ra. Ấm áp, ẩm ướt, mang theo chất thải trong cơ thể — không chỉ có cac dioxide, mà còn cả những mảnh vụn trao đổi chất cực kỳ vi tế bị thở ra.

Màng mảnh vụn tế bào đã chết, tàn tích vi khuẩn bị phân giải, sản phẩm oxy hóa của chất hoạt bề mặt phế nang. Chúng được đưa ra khỏi cơ thể theo dòng khí ẩm nóng thở ra, tản mác trong không khí của tĩnh thất.

Một vòng tuần hoàn, lại một vòng tuần hoàn. Mỗi một hơi thở, hắn đều có thể cảm nhận cơ thể đang thay đổi.

Không phải trở nên mạnh mẽ — mạnh là sự tăng trưởng của sức mạnh, sự mở rộng dung lượng linh lực, sự nâng cao độ dẻo dai của kinh mạch. Linh lực của hắn không hề tăng lên, kinh mạch không hề mở rộng.

Là trở nên “sạch sẽ”. Những tạp chất lưu lại trên chiến trường — tàn dư của trật tự lực: những mảnh vụn ánh sáng màu bạc trắng, khảm trên thành trong kinh mạch, cứng như cặn nước.

Sự cuồng bạo của hỗn độn lực: linh lực hỗn độn bị vắt kiệt quá mức trong chiến đấu, từ dòng sông có trật tự bị ép thành nước sôi vô trật tự, nước sôi càn quét trong kinh mạch, làm bỏng thành kinh mạch ra vô số vết thương nhỏ. Mùi tanh của máu — không phải máu của chính hắn, mà là máu của những kẻ chết bên cạnh hắn bắn lên người hắn — máu của Tinh Mâu, máu của ba mươi tôn Hóa Thần hậu kỳ, máu của những kẻ mà hắn không gọi được tên.

Vết máu đã sớm khô rồi, nhưng các ion sắt trong máu đã thấm vào lỗ chân lông của hắn, vẫn luôn chiếm cứ ở sâu trong khứu giác của hắn, khiến mỗi lần hít vào hắn đều ngửi thấy một mùi gỉ sắt cực nhạt — đều đang bị thở ra. Mỗi một lần thở ra, liền mang đi một phần. Không phải mang đi hết một lần, mà là bóc “từng lớp từng lớp”. Giống như bóc hành tây — lớp ngoài cùng là tàn tích của trật tự lực, bị thở ra trước; tiếp theo là nhân tố cuồng bạo của hỗn độn lực, cũng bị thở ra; cuối cùng là mùi gỉ sắt sâu nhất, ngoan cố nhất. Hắn mất ròng rã hai ngày, mới hoàn toàn thở sạch mùi gỉ sắt đó ra khỏi hơi thở của mình.

Cơ thể hắn giống như một tảng đá bị nước xông rửa. Không phải loại nước mãnh liệt như thác nước — mà là suối núi, loại rỉ ra từ kẽ đá, lưu lượng không lớn, nhưng chưa từng gián đoạn.

Nước rất trong — trong đến mức có thể nhìn thấy từng đường vân của tảng đá dưới nước. Rất lạnh — không phải cái lạnh buốt xương, mà là cái lạnh “tĩnh táo”, lạnh đến mức tảng đá vào buổi trưa mùa hè cũng không hề nóng lên. Rất mềm — mềm đến mức nước chảy qua mặt đá không kích lên một đóa bọt nước, chỉ dán vào bề mặt đá mà xuôi dòng xuống.

bùn trên tảng đá đã bị rửa trôi — bùn là thứ hắn dính trên chiến trường, tro của Quy Hư, bụi của Thánh Điện, mảnh vụn lá khô của mảnh vỡ tiên giới. Rêu xanh đã bị rửa trôi — rêu xanh là thứ tự hắn mọc, là lớp ngụy trang hắn cố ý đắp lên để đạo của mình trông có vẻ “trưởng thành” hơn.

Bụi bặm trong kẽ nứt cũng bị rửa trôi — kẽ nứt là vết nứt trên đạo cơ của hắn, do kiếm khai thiên tích địa năm xưa để lại, lúc tu lại đã lấp đầy, nhưng bụi bặm vẫn sẽ chui lại vào sau mỗi lần chiến đấu.

Bây giờ nước đã rửa trôi bụi bặm, kẽ nứt vẫn còn, nhưng trong kẽ nứt hoàn toàn sạch sẽ. Tảng đá lộ ra màu sắc vốn có của nó — không phải màu xám, không phải màu trắng, không phải bất kỳ màu sắc nào có thể được miêu tả bằng từ chỉ màu sắc. Là màu của “đá” — bản thân hòn đá biết nó có màu gì, không cần tên gọi.

Vương Bình không biết mình ngồi bao lâu. Mặt trời mọc lên từ hướng đông — ánh sáng trong khe cửa từ tối đến sáng, từ xám đến vàng, dịch từ bên trái sang bên phải. Vị trí đốm sáng rơi trên bồ đoàn cho biết mặt trời đang đi đến đâu.

Sớm mai đốm sáng đến gần phía trước bên trái bồ đoàn, chính ngọ đốm sáng hoàn toàn ra khỏi cửa sổ, buổi chiều đốm sáng lại xuất hiện từ phía sau bên phải, dần dần thu hẹp cho đến khi biến mất.

Mặt trời lặn xuống từ hướng tây — độ sáng của đốm sáng từ vàng kim chuyển thành cam đỏ, từ cam đỏ chuyển thành đỏ sẫm, từ đỏ sẫm chuyển thành xanh xám. Xanh xám là ánh sáng bầu trời, không phải ánh sáng mặt trời — mặt trời đã lặn xuống sau núi, nhưng bầu trời vẫn còn sáng.

Rồi đến tối — không phải tối đen như mực, mà là xanh thẳm. Trong xanh thẳm có vài điểm bạc cực nhỏ đang lóe lên, đó là một mảnh trời đêm nhỏ có thể nhìn thấy từ khe cửa, điểm bạc chính là những ngôi sao. Một ngày, lại một ngày, lại một ngày.

Hắn không đếm, bởi vì hắn đang làm một việc quan trọng hơn thời gian — hắn đang “tại”. Không phải “ở lại” trong tĩnh thất, không phải “ngồi” trên bồ đoàn, không phải “đếm” mặt trời mọc lặn. Là “tại” — cơ thể hắn ở đây, tâm hắn ở đây, đạo của hắn ở đây. Ba thứ hòa làm một, không một chỗ vắng mặt.

Hỗn Độn Tiên Bia chậm rãi xoay chuyển trong cơ thể hắn. Không phải hắn giục — hắn hoàn toàn không điều động Tiên Bia. Bia đang tự xoay, giống như một hành tinh không cần được đẩy cũng sẽ quay quanh ngôi sao.

Từ mảnh vỡ tiên giới trở về nó vẫn luôn xoay, xoay rất chậm, chậm đến mức xoay trọn một vòng cần trái tim hắn đập mấy trăm nhịp.

Nhưng nó đang xoay — Bia Linh mở mắt ở sâu bên trong, lần này không phải loại suy nhược vừa tỉnh dậy sau ba năm ngủ say, mà là tỉnh hẳn, ánh mắt trong trẻo. Vạt áo choàng xám của hắn không còn rủ xuống trong sương mù hỗn độn bất động như trước nữa, mà khẽ bay lất phất trong dòng linh lưu yếu ớt do sự xoay tròn của thân bia mang lại.

Bia Linh nhìn hắn từ sâu bên trong, không nói gì. Đôi mắt hắn nhắm lại, nhưng Vương Bình biết hắn đang nhìn — Bia Linh không cần mắt, linh hồn nhìn bằng sự tồn tại.

Hắn dùng sự tồn tại bao trùm toàn bộ không gian đan tẫn của Vương Bình, nhìn những gợn sóng nhỏ trên linh hải hỗn độn, nhìn nguyên thần hỗn độn yên tĩnh khoanh chân ngồi ở trung tâm linh hải, nhìn ý thức của Vương Bình tầng tầng lớp lớp chìm xuống sâu thẳm.

Hắn đang nhìn đạo của Vương Bình — nhìn đạo cơ của hắn từng viên gạch từng viên gạch được xây lại thế nào, nhìn đạo mạch của hắn từng giọt nước từng giọt nước được lấp đầy thế nào, nhìn đạo tâm của hắn từ “đuổi theo” biến thành “tại” rồi biến thành trạng thái mới đang phát sinh, chưa có tên ở hiện tại này.

Hắn đang ngộ của Vương Bình — ngộ không phải là nghĩ, không phải là tư duy, không phải là phân tích. Là “thông”. Giống như một con sông đóng băng vào mùa đông, trên mặt nước nhìn như đã chết, nhưng nước dưới băng vẫn đang chảy. Mùa xuân đến, băng tan, nước lộ ra — đây chính là ngộ.

Băng không bị đập vỡ, mà là tự tan. Đạo của Vương Bình đang tự tan ra. Hắn đang nhìn sự “tại” của Vương Bình — ở trong tĩnh thất, trên bồ đoàn, giữa những hơi thở, trong khoảng trống của nhịp tim.

Đạo của Vương Bình, đã đến trước cửa cảnh giới thứ sáu. Cảnh giới thứ sáu, Quy Tôn cảnh — phản phác quy chân, quay về bản nguyên. Mấy chữ này hắn từng đọc trong văn bản của Quy Tôn cảnh, mỗi một chữ đều nhận ra, nhưng ý nghĩa khi nối liền lại không giống như hắn hiểu trước đây. Trước kia hắn cảm cảm thấy “quy” là đi ngược lại — giống như một người đi đường rất dài, bây giờ phải đi ngược lại con đường mình đã đến. Nhưng đường đến đã không còn nữa — con đường hắn đến lúc trước đã bị thời gian đánh sập, bị chiến đấu làm nổ tung, bị chính mình trải lại lúc tu luyện lại. Hắn không thể quay về. Bây giờ hắn hiểu rồi, “quy” không phải đi ngược về, mà là “tỉnh” lại. Ngươi vẫn luôn ở đó, chưa từng rời đi. Ngươi tưởng mình đã rời đi — ngươi tưởng mình đi lạc trong Quy Hư, suýt chết trong phế tích Thánh Điện, tu luyện lại từ Trúc Cơ lên Hóa Thần trên con đường tu luyện lại. Kỳ thực ngươi chỉ đang nằm mơ — ngươi trong mơ tưởng rằng mình rời xa bản nguyên rất xa rất xa, xa đến mức không bao giờ về được nữa. Giấc mộng tỉnh rồi, ngươi vẫn ở đó — giường vẫn là chiếc giường đó, bồ đoàn vẫn là chiếc bồ đoàn đó, ngươi vẫn là ngươi đó. Ngoài cửa có chim hót, trời sáng rồi.

Vương Bình đang nằm mơ. Mơ rất lâu — từ lúc hắn còn là một đứa trẻ đã bắt đầu mơ. Hồi đó hắn còn chưa bắt đầu tu luyện, vẫn ở trong một căn nhà tranh dột nát, nửa đêm bị tiếng sấm đánh thức, co ro ở góc giường ôm đầu gối, mơ thấy mình trở nên mạnh mẽ, không sợ sấm nữa. Sau đó giấc mơ lớn dần lên — mơ thấy mình phải bảo vệ những ngôi làng bị yêu thú tàn sát, phải bảo vệ những đồng môn cùng bước ra từ Tiểu Hàn Sơn với mình, phải bảo vệ linh giới mà Khương Minh Viễn phó thác cho hắn. Mơ thấy mình phải trở thành Hỗn Độn Chân Quân — không phải “trở thành” một danh hiệu, mà là “hoàn thành” một việc: kế thừa đạo thống hỗn độn, đập nát gông xiềng của Trật Tự Chi Chủ, kéo từng người bị trật tự nuốt chửng quay lại. Bây giờ hắn tỉnh rồi. Không phải không muốn mạnh mẽ nữa — mạnh mẽ là con đường, đường phải đi. Không phải không muốn bảo vệ nữa — bảo vệ là đôi tay, tay phải vươn ra. Không phải không muốn trở thành Hỗn Độn Chân Quân nữa — Hỗn Độn Chân Quân không phải giấc mơ, mà là hắn. Hắn tỉnh lại, phát hiện mình đang ngồi trong một vầng sáng xám xịt, xung quanh không có gì cả, chỉ có “tại”. Hắn tại, đạo tại, đường tại.

Hắn vươn tay. Không phải tay của cơ thể, mà là “tay của ý thức” — nguyên thần hỗn độn khoanh chân trong đan điền nhấc tay lên khỏi đầu gối, cánh tay xuyên qua những gợn sóng của linh hải, xuyên qua tầng trầm tích của đạo cơ, vươn về phía nơi có cánh cửa đó. Cánh cửa khép hờ, không phải cánh cửa thực sự — không có khung cửa, không có trục cửa, không có cánh cửa. Là cánh cửa của “đạo” — lớp màng cách ly cuối cùng giữa đạo của hắn và cảnh giới thứ sáu, mỏng đến mức chỉ còn lại một lớp sợi pháp tắc cực nhỏ. Trong khe cửa lọt ra ánh sáng, màu hỗn độn, xám xịt, giống như bầu trời trước bình minh — không phải sáng, mà là “khoảnh khắc xám xịt trước khi trời sáng”. Ánh sáng rất yếu, yếu đến mức nếu hắn chưa từng tu luyện lại đạo cơ của mình, chưa từng đọc văn bản trong không gian của Quy Tôn cảnh suốt ba năm, chưa từng biến chấp niệm từ gánh nặng thành hòn đá, thì hắn tuyệt đối không nhìn thấy. Nhưng bây giờ hắn có thể nhìn thấy. Nhìn vầng sáng đó, nhìn rất lâu — lâu đến mức tay của nguyên thần hắn giơ lên bắt đầu mỏi nhử. Không phải mỏi thật — nguyên thần không có cơ bắp, mà là ý chí đại diện cho động tác “giơ” đó đang tiêu hao tâm lực của hắn. Hắn không hạ tay xuống. Ánh sáng từ từ sáng lên dưới cái nhìn chăm chú của hắn — không phải bản thân ánh sáng sáng lên, mà là mắt hắn đang thích ứng. Mắt thích ứng với bóng tối, liền có thể nhìn thấy trong bóng tối vốn không phải hoàn toàn đen tối, có rất nhiều thứ đang phát ra ánh sáng cực nhỏ ở nơi cực tối. Mắt hắn thích ứng với đạo, liền có thể nhìn thấy trong đạo vốn không phải trống rỗng, có rất nhiều dấu vết đang lưu lại ở nơi cực sâu — đó là dấu chân để lại khi tiền hiền đi qua, đó là vết muối đọng lại sau khi mồ hôi hắn vứt trên con đường tu luyện lại khô đi, đó là bóng dáng của U Ảnh, tiếng kiếm kêu của Thương Huyền, tiếng đàn của Ngọc Lưu Ly, nụ cười của Cửu Nhi — chúng đều ở trong sâu thẳm của đạo, chưa từng vắng mặt, chỉ là trước kia hắn nhìn chưa đủ sâu.

Ngón tay chạm vào cửa. Không phải vật chất — không có chất liệu, không có nhiệt độ. Nhưng tay hắn cảm nhận được “sự tồn tại” — “sự tồn tại” của cánh cửa. Nó đang đợi hắn, đợi không biết bao lâu. Không phải bắt đầu đợi từ ngày tu vi của hắn đột phá đến Hóa Thần trung kỳ — mà là từ ngày hắn sinh ra, thậm chí sớm hơn thế. Cánh cửa này là cánh cửa mà mỗi một người tu luyện đạo hỗn độn đều đã tồn tại ngay từ ngày đầu tiên bước lên con đường này. Nó ở đó, vẫn luôn khép hờ. Cánh cửa rất lạnh, lạnh như băng — không phải cái lạnh sẽ tan như cục đá lạnh, mà là cái lạnh pháp tắc của “độ không tuyệt đối”, là cái lạnh trước khi hỗn độn sơ khai, là cái lạnh khi vạn vật còn chưa sinh ra. Giống như tuyết — tuyết đè trên lòng bàn tay, nhiệt độ lòng bàn tay làm nó tan đi một chút, nó liền co rút lại trong vân tay. Giống như chết — không phải cái chết của điểm cuối, mà là “cái chết của điểm xuất phát”: hạt giống trước khi nảy mầm bắt buộc phải chết một lần, vỏ hạt nứt ra, rễ mầm đâm thủng, hạt giống liền không còn là hạt giống nữa. Hắn cũng vậy — Vương Bình cũ phải “chết” trước, Vương Bình mới mới có thể bước ra từ cái xác của Vương Bình cũ. Nhưng tay hắn không lạnh — hỗn độn lực từ sâu trong đạo cơ đã tu luyện lại của hắn được điều ra, theo kinh mạch chảy đến đầu ngón tay. Không phải nóng, là ấm. Tay ấm chạm cửa lạnh, cánh cửa đang ấm lên — không phải cánh cửa thực sự thay đổi, mà là tay hắn đang nói cho cửa biết: ta đến rồi, ngươi không cần đợi nữa.

Cánh cửa chuyển động một chút. Không phải bị đẩy ra — ngón tay hắn còn chưa dùng lực, chỉ dán trên bề mặt cửa. Là cánh cửa tự mình động đậy, giống như một người đứng sau cửa đợi quá lâu, cuối cùng nghe thấy tiếng bước chân truyền đến từ ngoài cửa, bả vai khẽ run lên. Nó đợi quá lâu rồi, lâu đến mức trên cửa phủ đầy bụi — không phải bụi thực sự, mà là “sự lãng quên”, là khoảng thời gian đằng đẵng sau khi Hỗn Độn Tiên Tôn vẫn lạc không còn ai đến gõ cánh cửa này nữa. Bụi biến thành trần, trần biến thành đất, đất phong kín cánh cửa lại. Nó tưởng sẽ không còn ai đến nữa — đạo thống hỗn độn đứt đoạn, tiên giới vỡ nát, Quy Hư nuốt chửng tất cả. Bây giờ có người đến rồi, nó không cần đợi nữa. Cửa mở — không phải đẩy ra ngoài, không phải kéo vào trong, mà là “tan”. Cánh cửa từ giữa hóa thành vô số sợi quang sắc hỗn độn cực nhỏ sang hai bên, sợi quang bay tản ra, giống như gió thổi qua bồ công anh. Phía sau cửa là một căn phòng.

Không phải không gian bên trong Hỗn Độn Tiên Bia — hắn từng vào bên trong Tiên Bia, đó là hư không màu hỗn độn, có sương mù ánh sáng, có tế bào, có văn bia pháp tắc lơ lửng. Căn phòng này không giống như vậy. Đây là nội tâm của hắn — không phải bên trong trái tim theo nghĩa giải phẫu, mà là không gian cụ thể hóa của “đạo tâm”, là nơi ngưng tụ tổng cộng của tất cả ký ức, tình cảm, chấp niệm, giác ngộ của hắn từ khi sinh ra đến nay. Hắn chưa từng bước vào đây, bởi vì hắn luôn ở bên ngoài — ở bên ngoài cánh cửa, bên ngoài của đạo, bên ngoài của chính mình. Hắn luôn nhìn ra bên ngoài: nhìn kẻ địch, nhìn cảnh giới, nhìn phương xa. Bây giờ hắn bước vào rồi, đứng trong tâm của chính mình.

Tâm không lớn, chỉ rộng tầm mấy trượng — lớn bằng tĩnh thất của hắn. Nhưng tĩnh thất có vách, ở đây không có vách — không phải vô biên vô tận, mà là bản thân “ranh giới” mang tính đàn hồi, hắn bước một bước, ranh giới liền lùi lại một bước. Vách tường có màu xám — xám như sương, như mây, như cảnh tượng trời đất chưa phân khi hỗn độn mới mở. Bề mặt vách tường đang chảy chậm rãi, không phải vật chất đang chảy, mà là “ý niệm” đang chảy. Hắn nhìn thấy trên vách tường lướt qua một khung cảnh: hắn hồi bé bị tiếng sấm đánh thức trong ngôi nhà tranh, co ro ở góc giường ôm đầu gối. Lại lướt qua một cảnh: lần đầu tiên hắn cầm kiếm tay đang run rẩy, kiếm quá nặng, hắn dùng cả hai tay cũng nhấc không vững. Lại lướt qua một cảnh: hắn đứng trước mặt Khương Minh Viễn, Khương Minh Viễn nhìn hắn, trong mắt có một chút ánh sáng, ánh sáng đang nói — ngươi làm được. Những khung cảnh này không tĩnh đọng, mà là chuyển động. Chúng nổi lên trên vách tường, sáng lên một cái, rồi chìm xuống, bị khung cảnh mới thay thế.

Mặt đất bằng phẳng — phẳng như mặt nước, nhưng không phải nước. Giẫm lên sẽ gợn sóng — chân hắn giẫm trên mặt đất, mặt đất tỏa ra từ lòng bàn chân ra ngoài từng vòng từng vòng gợn sóng cực nhỏ cực nhẹ. Gợn sóng từ dưới chân hắn lan ra ngoài, khi chạm vào vách tường không phải bật ngược lại, mà là “hóa” vào trong vách tường, vách tường hấp thụ gợn sóng đó. Gợn sóng mới lại sinh ra từ dưới chân — bởi vì hắn đang đi. Hắn đang đi, đi trong tâm của chính mình. Đi rất chậm, bởi vì hắn đang nhìn, nhìn tâm của mình trông như thế nào.

Trong tâm có đồ vật. Không phải đồ đạc, không phải trang trí, không phải bất kỳ thứ gì được “đưa” vào. Là “chấp niệm” — không phải vật, mà là “cây”. Không phải một cây, mà là cả một khu rừng. Có cây cao, có cây thấp, có cây to, có cây nhỏ. Mỗi một cái cây đều là một loại chấp niệm, rễ của chúng đâm sâu xuống dưới mặt đất của trái tim, xuyên thủng từng tầng của tâm mạc. Nụ cười của Bàn Sơn Lão Tổ — cái cây đó không cao, nhưng rất lớn, thân cây có màu vàng ấm áp, giống như màu những nếp nhăn trên mặt lão tổ tụ lại khi cười. Vỏ cây thô ráp, sờ lên có những đường nứt dọc cực sâu, giống như những vết chai trên tay lão tổ. Ánh mắt của Khương Minh Viễn — cái cây đó rất cao, rất thẳng, thân cây có màu xám đậm, giống như màu y phục của Minh Viễn đứng trên đài đá nhìn mặt trời mọc ở linh giới. Lá cây thon dài, mỗi một chiếc lá đều giống như một con mắt đang nheo lại, gân lá đi từ cuống lá đến chóp lá thành một đường cong cực nhỏ, giống như khóe mắt nheo lại khi Minh Viễn nhìn mặt trời mọc. Tia chớp của Lôi Vạn Đình — cái cây đó rất thấp, nhưng tán cây cực lớn, che phủ một góc của rừng chấp niệm. Lá cây không có màu xanh, mà là màu tím, mỗi một chiếc lá đều đang rung động cực nhẹ, khi rung động mép lá sẽ bật ra một tia lửa điện cực nhỏ, tí tách, giống như đang cười. Băng của Băng Nguyệt Tiên Tử — cái cây đó không phải chất gỗ, mà là chất băng. Thân cây trong suốt, có thể nhìn thấy thứ chảy bên trong thân cây không phải nhựa cây, mà là nước huyền băng cực kỳ trong trẻo cực kỳ lạnh giá. Treo trên cành cây không phải lá, mà là những tinh thể băng cực mỏng cực nhỏ, tinh thể băng va chạm nhẹ nhàng trong không khí, phát ra âm thanh cực nhỏ cực trong, giống như tiếng chuông gió nơi xa. Những kẻ đã chết đó, sống trong tâm của hắn. Không phải ở đây, mà là mọc ở đây — giống như cây mọc trong đất, rễ đâm rất sâu. Hắn từng tưởng cái chết của bọn họ là lỗi của mình, hắn phải ghi nhớ từng người một, cõng bọn họ đi về phía trước, đi đến điểm cuối. Bây giờ hắn biết — bọn họ không cần hắn cõng. Bọn họ tự mình đâm rễ trong tâm hắn, nảy mầm, trổ lá. Hắn không muốn nhổ, nhổ rồi cây sẽ chết. Cây chết thì đất trống. Đất trống thì tâm sụp. Hắn để mặc chúng mọc — không phải buông thả, mà là “tưới nước”. Mỗi một lần hô hấp là một lần tưới tiêu, mỗi một lần nhịp tim là một lần bón phân. Hắn để mặc chúng sinh rễ trong tâm mình — rễ đâm ngày càng sâu, sâu đến mức xuyên thủng từng tầng màng tâm thất của hắn, đâm vào sâu thẳm nhất của đạo cơ. Nảy mầm — chồi non nhú ra từ đầu cành, xanh non, nhỏ nhắn, mang theo lớp lông tơ cực nhỏ cực nhạt. Ra hoa — hoa rất nhỏ, nhỏ đến mức không nhìn kỹ sẽ không thấy. Không phải sự nở rộ phô trương, là “tại” — hoa đang nói: chúng ta vẫn còn. Ngươi vẫn còn, chúng ta cũng vẫn còn. Ngươi chưa quên chúng ta, chúng ta cũng không rời xa ngươi.