Chương 313: Tiếng gọi nơi thâm sâu tiên cung

Đêm thứ bảy kể từ khi trở về từ Quy Khư, Vương Bình không ngủ.

Không phải không muốn ngủ, mà là không ngủ được. Thân thể đã mệt mỏi đến cực hạn, những luồng Hỗn Độn bản nguyên mới hấp thụ trong kinh mạch tựa như đàn kiến vừa chuyển đến nhà mới, vẫn đang tìm kiếm vị trí từng căn phòng, bò qua từng lối đi, thăm dò từng góc khuất. Chúng không yên phận, trườn bò, va chạm, dung hợp trong huyết nhục của y, phát ra những âm thanh cực kỳ nhỏ bé, tựa như mặt băng nứt vỡ, tựa như hạt giống nảy mầm. Nhưng tinh thần y lại tỉnh táo như một chén nước băng vừa múc lên từ giếng sâu, mỗi giọt đều trong vắt thấy đáy, mỗi giọt đều soi thấu ánh sáng.

Y nằm trên phiến đá ở sân luyện công. Phiến đá rất lạnh, hơi lạnh thấm qua lưng, tựa như vô số cây kim nhỏ đâm vào da thịt, không đau, nhưng khiến người ta tỉnh táo. Ánh trăng chiếu lên người y, đổ bóng y dài dằng dặc trên mặt đất, dài đến tận rìa sân luyện công, trông như một thạch nhân đang nằm.

Y nhìn bầu trời. Sao rất nhiều, dày đặc như một mâm trân châu vung vãi, như một nắm gạo gieo ra, như vô số con mắt đang mở trừng trừng. Y đếm sao, đếm đến hơn ba trăm thì quên mất đã đếm đến đâu, lại đếm lại, đếm đến hơn hai trăm lại quên, lại đếm, đến khi đếm đến hơn năm trăm thì phát hiện có một ngôi sao đang di chuyển. Không phải sao băng, nó là vật sống, nó xuyên qua tinh quần, tựa như một người xách đèn lồng đi trong đêm tối. Y nhìn ngôi sao đó đi rất lâu, cho đến khi nó biến mất sau đường nét của phế tích tiên cung.

Y không thực sự muốn đếm xem có bao nhiêu ngôi sao. Y chỉ muốn tìm việc gì đó để làm, để đầu óc mình không nghĩ đến âm thanh kia.

Âm thanh đó lại đến.

Rõ ràng hơn trước. Trước kia tựa như nghe người ta nói chuyện qua một bức tường, nghe không rõ nội dung, chỉ nghe thấy tiếng o o, như đàn ong, như tiếng trống trận từ xa, như dòng nước ngầm dưới đáy sâu. Bây giờ tựa như cách một lớp lụa, có thể nghe thấy vài âm tiết, nhưng không nối thành câu được. Âm thanh đó không phải từ tai đi vào, mà là từ trong lòng sinh ra, tựa như một hạt giống nảy mầm trong đất của trái tim, rễ đâm xuống sâu, thân lá vươn lên cao, nụ hoa nở về phía ánh sáng.

Tựa như có người đang gọi y từ nơi rất sâu, rất sâu.

Thứ gọi không phải tên y, mà là "sự tồn tại "của y. Không phải hai chữ "Vương Bình", mà là đạo của y, hồn của y, gốc rễ của y. Y còn, âm thanh còn. Y không còn, âm thanh không còn. Cho nên y không thể không còn, y phải còn, phải nghe, phải đi. Đây là túc mệnh của y, từ khoảnh khắc y đặt chân lên mảnh vỡ tiên giới đã định sẵn rồi.

Vương Bình ngồi dậy.

Ánh trăng rất sáng, sáng đến mức y có thể nhìn thấy vết nứt trên mỗi phiến đá ở sân luyện công, cành nhánh của mỗi cái cây khô, đường nét của mỗi hạt bụi. Những vết nứt dưới ánh trăng là màu bạc, tựa như tia chớp bị đóng băng trên mặt đất. Những cành nhánh dưới ánh trăng là màu đen, tựa như vẽ bằng bút mực trên giấy tuyên. Những hạt bụi dưới ánh trăng là màu xám trắng, tựa như tro cốt, như tuyết, như tàn dư của thời gian.

Y cúi đầu nhìn bàn tay mình. Bàn tay dưới ánh trăng là màu xanh trắng, tựa như ngọc, như sứ, như tay của người không còn sống. Nhưng ngón tay có thể cử động, có thể co lại, có thể nắm quyền. Y nắm quyền, khớp xương kêu răng rắc một tiếng, âm thanh truyền đi rất xa trong đêm tối, tựa như có người gõ vào đá ở nơi xa. Trong lòng bàn tay đó có Hỗn Độn Tiên Lôi, có nhiệt độ do Hỗn Độn Thanh Liên để lại, có dấu vết do mảnh vỡ bản nguyên của Hỗn Độn Bạch Hổ để lại. Bàn tay đó đã không còn như trước nữa.

Y đứng dậy, phủi bụi trên y bào. Bụi bay lên trong ánh trăng, tựa như đàn đom đóm nhỏ, bay một lúc rồi tan đi. Khi chúng rơi trở lại mặt đất không hề có tiếng động, tựa như tuyết rơi trên đất, tựa như thời gian rơi vào trong thời gian.

Thương Huyền không ngủ.

Y ngồi dưới một cái cây khô bên rìa sân luyện công, kiếm đặt ngang trên đầu gối, mắt nhắm nghiền. Ánh trăng chiếu lên khuôn mặt y, khuôn mặt y tựa như một tảng đá bị dòng nước bào mòn ngàn năm, góc cạnh rõ ràng, không chút biểu cảm. Nhưng y không ngủ, vì kiếm của y không ngủ. Kiếm rung động khẽ khàng trong vỏ, tần số rất thấp, thấp đến mức tai người không nghe thấy, nhưng cơ thể Thương Huyền nghe thấy. Xương cốt y cộng hưởng, máu huyết y cộng hưởng, nhịp tim y cộng hưởng. Y đang nghe kiếm nói chuyện.

Kiếm đang nói — hắn đã động.

Thương Huyền mở mắt. Đôi mắt y dưới ánh trăng là màu hổ phách, tựa như hai viên tùng chi được ánh mặt trời phơi thấu, bên trong phong ấn năm tháng ngàn năm. Y nhìn thấy Vương Bình đứng dậy, phủi bụi, nhìn tay, ngắm trời. Y không hỏi Vương Bình muốn đi đâu, vì y biết. Âm thanh đó y cũng nghe thấy, không phải sinh ra từ trong lòng, mà là truyền ra từ trong kiếm. Kiếm đang nói cho y biết — có thứ gì đó đang gọi hắn, không phải gọi Thương Huyền, mà là gọi Vương Bình. Nhưng kiếm đã nghe thấy, kiếm nghe thấy sẽ nói cho y biết. Kiếm là tai của y, là mắt của y, là xúc tu y vươn ra thế giới này.

Y đi theo Vương Bình, không cần hỏi đi đâu.

Ngọc Lưu Ly cũng không ngủ.

Nàng tựa vào một cái cây khô khác, cổ cầm đặt trên đầu gối, ngón tay đặt trên dây đàn, không gảy. Ánh trăng chiếu lên mặt đàn, lớp sơn trên mặt đàn phản chiếu ánh sáng u u, tựa như một tấm cổ kính, không soi thấy bóng người, chỉ soi thấy ánh sáng. Cầm tâm của nàng đang rung động, cộng hưởng với âm thanh đó. Âm thanh đó truyền đến cầm tâm, cầm tâm biến âm thanh thành màu sắc.

Không phải một loại màu, mà là rất nhiều màu. Có màu xám của hỗn độn, màu bạc của ánh trăng, màu đen của màn đêm, màu trắng của tinh tú, màu xanh của thanh liên, màu vàng của bạch hổ. Chúng trộn lẫn vào nhau, tựa như một bức tranh thủy mặc bị nước ngấm qua, tất cả đường nét đều nhòe đi, tất cả màu sắc đều hòa vào nhau. Nàng không phân biệt được những màu đó là gì, nhưng nàng biết đó là cảm giác gì. Đó là cảm giác "triệu hồi".

Có người đang triệu hồi Vương Bình. Không phải dùng ngôn ngữ, mà là dùng sự tồn tại. Sự tồn tại đó đang nói — ta ở đây, ngươi đến, ngươi đến, ngươi đến. Mỗi chữ "đến "đều nặng hơn, sâu hơn, không thể cưỡng lại hơn chữ trước.

Ngón tay Ngọc Lưu Ly khẽ gảy trên dây đàn. Dây đàn phát ra một tiếng cực nhẹ cực mảnh, tựa như tiếng thở dài, tựa như lời đáp lại, tựa như đang nói — hắn đến rồi, hắn đang trên đường. Âm thanh đó tan đi trong gió đêm, bay qua sân luyện công, bay qua hành lang, bay về phía thâm sâu của tiên cung. Nàng biết sự tồn tại đó đã nghe thấy.

U Ảnh đứng ở lối vào sân luyện công.

Nàng không đi vào, chỉ đứng đó, tựa như cái bóng của một cái bóng. Ánh trăng chiếu lên người nàng, phác họa ra đường nét của nàng, nhưng không chiếu thấu được nàng. Trong tay nàng vẫn nắm mảnh vỡ đó, nền trắng hoa xanh, trên đó vẽ một đóa sen. Mảnh vỡ dưới ánh trăng bán trong suốt, có thể nhìn thấy vân bên trong, tựa như vòng tuổi của cây, từng vòng từng vòng, mỗi vòng là một năm, năm này qua năm khác, vòng tuổi chồng lên vòng tuổi.

Nàng cúi đầu nhìn mảnh vỡ. Chữ "An "trong mảnh vỡ đang phát sáng, rất yếu, yếu đến mức không nhìn kỹ thì không thấy. Nhưng nó thực sự đang phát sáng, tựa như một ngọn đèn sắp cạn dầu, ngọn lửa nhỏ như hạt đậu, nhưng chưa tắt. Nó lay động trong gió, lay động suốt ba vạn năm, vẫn đang lay động.

U Ảnh áp mảnh vỡ vào ngực, nhắm mắt lại.

Nhịp tim nàng truyền lên mảnh vỡ, thình, thình, thình. Nhiệt độ của mảnh vỡ truyền vào lòng nàng, ấm, ấm, ấm. Nàng đang nghe, nghe mảnh vỡ đang nói gì. Mảnh vỡ không nói gì khác, nó chỉ lặp đi lặp lại chữ đó — "An". An, an, an. Tựa như một người đang tụng kinh, tụng rất lâu, tụng ba vạn năm, vẫn đang tụng. Tụng đến mức đá cũng phong hóa, tụng đến mức tiên cung cũng thành phế tích, tụng đến mức tất cả mọi người đều đi rồi, nó vẫn đang tụng.

U Ảnh mở mắt, nhìn bóng lưng Vương Bình.

Nàng biết hắn sắp đi rồi, đi đến nơi phát ra âm thanh đó, đi đến nơi sâu nhất của tiên cung, đi đến trước tấm bia đá kia. Nàng không biết tấm bia đá đó là gì, không biết trên đó khắc cái gì, không biết hắn sẽ nhìn thấy gì ở đó. Nhưng nàng biết, đó là nơi hắn bắt đầu phải đi. Từ khoảnh khắc hắn nhặt được mảnh vỡ này trong Quy Khư, từ khi hắn nghe thấy tiếng của tàn hồn đầu tiên, từ bước chân đầu tiên hắn đặt lên mảnh vỡ tiên giới, hắn đã đang đi về phía đó rồi.

Vương Bình bước ra khỏi sân luyện công.

Y đi qua hành lang. Hành lang rất dài, trên những cột đá hai bên khắc đầy tiên văn, tiên văn tỏa ánh sáng mờ nhạt dưới ánh trăng, tựa như những vết sẹo đã lành. Tiếng bước chân của y vang vọng trong hành lang, cộp, cộp, cộp. Mỗi bước đều dẫm rất chắc, mỗi bước đều để lại một dấu chân nhạt trên phiến đá, không phải dấu vết của bụi, mà là dấu vết của Hỗn Độn chi lực.

Y đi qua khu vực bị Trật Tự chi lực ăn mòn. Những đường vân màu bạc đó vẫn còn trên mặt đất, trên tường, trong không khí. Chúng tựa như mạch máu, tựa như rễ cây, tựa như dấu vết do một sinh vật khổng lồ nào đó để lại. Chúng khẽ phát sáng dưới ánh trăng, không phải ánh sáng rực rỡ, mà là ánh sáng hấp hối, tựa như than hồng sắp tắt, tựa như tia thần thái cuối cùng trong mắt người bệnh. Vương Bình đi qua giữa chúng, chúng không phản ứng. Không phải chúng không muốn phản ứng, mà là chúng không còn nhận ra y nữa. Khí tức của y đã thay đổi, trở nên không giống như trước.

Y đi qua vườn tiên dược. Những tiên dược khô héo kia vẫn giữ tư thế lúc còn sống, có cây cúi lưng, có cây ngẩng đầu, có cây vươn tay. Ánh trăng chiếu lên người chúng, đổ bóng chúng xuống đất, bóng đan xen vào nhau, tựa như một đám người đang nhảy múa, tư thế dừng lại ở khoảnh khắc cuối cùng. Vương Bình đi qua giữa chúng, y bào của y lướt qua một gốc tiên dược khô héo, thân cây tiên dược phát ra tiếng răng rắc nhẹ, gãy. Chỗ gãy trống rỗng, bên trong không có gì cả. Ba vạn năm trước nó đã trống rỗng rồi.

Y đi qua đống tro bụi hóa thành từ di hài của Hỗn Độn Bạch Hổ. Đống tro bụi đó dưới ánh trăng là màu xám bạc, tựa như một đống tro cốt, như một đống tuyết, như một đống thời gian bị lãng quên. Khi gió thổi qua, tro bụi sẽ bay lên, bay trong không trung một lúc rồi rơi xuống. Vương Bình đi qua bên cạnh đống tro bụi, bước chân y kéo theo một cơn gió, tro bụi bay lên, nhảy múa sau lưng y, tựa như một chiếc áo choàng màu xám, tựa như một đám người đưa tiễn lặng lẽ.

Y đi không nhanh. Mỗi bước đều dẫm rất chắc, mỗi bước đều gần âm thanh đó thêm một bước.

Tiếng bước chân vang vọng trong tiên cung trống trải, cộp, cộp, cộp. Tựa như con lắc đồng hồ, tựa như nhịp tim, tựa như đếm ngược.

Y không quay đầu lại. Vì y biết sau lưng có người. Kiếm của Thương Huyền khẽ kêu trong vỏ, tựa như một con rắn đang bơi trong bóng tối, thè lưỡi, cảm nhận con đường phía trước. Dây đàn của Ngọc Lưu Ly khẽ run trong gió, tựa như bảy sợi tơ bị gió thổi, mỗi sợi đều đang hát một bài ca không tiếng. Tiếng bước chân của U Ảnh rất nhẹ, nhẹ đến mức gần như không nghe thấy, nhưng y biết nàng ở đó. Sự tồn tại của nàng tựa như cái bóng dán trên lưng y, không nặng, nhưng rất vững.

Y không cần quay đầu. Sự hiện diện của họ quá mạnh, mạnh đến mức lưng y đều có thể cảm nhận được. Sự hiện diện của Thương Huyền tựa như một thanh kiếm chưa tuốt vỏ, lạnh, cứng, trầm mặc. Sự hiện diện của Ngọc Lưu Ly tựa như một sợi dây đàn bị gảy, mảnh, mềm, miên man. Sự hiện diện của U Ảnh tựa như một chiếc lá rơi trên mặt nước, nhẹ, nông, không tiếng. Ba loại hiện diện chồng lên nhau, tựa như ba sợi dây bện thành một sợi thừng, buộc trên thắt lưng y.

Nơi sâu nhất của tiên cung là một tế đàn khổng lồ.

Lần đầu tiên Vương Bình nhìn thấy nó, y dừng bước. Không phải vì sợ hãi, mà là vì chấn động.

Tế đàn rất lớn, lớn đến mức Vương Bình đứng trước nó, cảm thấy mình tựa như một con kiến. Không, còn nhỏ hơn kiến, tựa như một hạt bụi. Đế của nó hình vuông, mỗi tảng đá đều cao hơn người, màu sắc của đá là màu xanh đen, tựa như bị lửa đốt qua, tựa như bị nước ngâm qua, tựa như bị thời gian gặm nhấm qua. Trên đá khắc đầy tiên văn, tiên văn tỏa ánh sáng bạc nhạt dưới ánh trăng, tựa như vô số con rắn bạc đang bò trên đá. Chúng không tĩnh, chúng đang động, đang chậm rãi trườn, đang quấn lấy nhau, đang tách rời nhau.

Bậc thang của tế đàn rất nhiều, nhiều đến mức Vương Bình đếm không xuể. Y thử đếm một chút, đếm đến một trăm thì loạn, không phải vì bậc thang quá nhiều, mà là vì tiên văn trên bậc thang đang gây nhiễu thần thức của y. Mỗi bậc thang đều rất cao, cao đến đầu gối, y phải nhấc chân mới bước lên được. Chất liệu của bậc thang giống như đế, đá xanh đen, được năm tháng mài giũa nhẵn như gương, có thể soi thấy bóng người. Trên bậc thang cũng có tiên văn, nhưng không phải màu bạc, mà là màu vàng, vàng đến phát sáng, tựa như vàng nóng chảy vừa đổ lên, vẫn đang chảy, vẫn đang phát sáng, vẫn đang thở.

Khi Vương Bình bước lên bậc thang đầu tiên, tiên văn dưới chân sáng lên một chút. Ánh sáng vàng xuyên qua đá, chiếu lên chân y, chiếu lên chân y, chiếu lên mặt y. Ánh sáng rất ấm áp, không phải cái ấm nóng rát, mà là cái ấm của mặt trời chiếu trên da thịt. Tiên văn đang xác nhận thân phận của y, xác nhận huyết mạch của y, xác nhận đạo của y. Xác nhận xong, nó tối đi. Tựa như một con mắt khép lại vậy.

Y bước lên bậc thứ hai. Tiên văn lại sáng lên một chút, lại tối đi. Lần này thời gian sáng lâu hơn lần trước một chút, tựa như đang tỉ mỉ ngắm nhìn y.

Bậc thứ ba, thứ tư, thứ năm. Mỗi bậc đều như vậy, sáng, tối, sáng, tối. Tựa như một tín hiệu đèn đang nói cho y biết — ngươi đi đúng rồi, tiếp tục đi. Ánh sáng tắt mở dưới chân y, tựa như một dòng sông vàng đang chảy trên bậc thang, y dẫm lên nước sông đi lên trên, nước sông tách ra dưới chân y, khép lại sau lưng y.

Y đi rất lâu.

Bậc thang rất nhiều, nhiều đến mức chân y bắt đầu mỏi. Không phải cái mỏi thông thường, mà là cái mỏi thấm ra từ trong xương, tựa như tủy xương đang bị thứ gì đó ép. Hơi thở của y bắt đầu nặng hơn, không phải vì thể lực không chống đỡ nổi, mà là vì càng lên cao, tiên linh chi khí trong không khí càng nồng đậm, nồng đến mức tựa như nước, như mật, như thời gian đông đặc. Mỗi lần hít thở đều phải tốn sức lực lớn hơn. Trán y bắt đầu đổ mồ hôi, giọt mồ hôi trong suốt dưới ánh trăng, chảy dọc theo má y, nhỏ xuống bậc thang, nhỏ xuống tiên văn, tiên văn sáng lên một chút, làm bay hơi giọt mồ hôi của y.

Y không dừng lại. Vì y biết, trên đỉnh tế đàn có thứ gì đó đang đợi y.

Âm thanh đó ngày càng rõ ràng. Từ cách một lớp lụa trở thành cách một lớp giấy, từ cách một lớp giấy trở thành không có khoảng cách. Y có thể nghe thấy mỗi âm tiết của âm thanh đó, sự lên xuống của mỗi âm tiết, cảm xúc trong mỗi sự lên xuống. Nhưng y không hiểu, vì đó không phải ngôn ngữ, đó là "Đạo". Đạo đang nói chuyện, không phải dùng tiếng người, mà là dùng chính sự tồn tại. Sự tồn tại của Vương Bình và sự tồn tại của Đạo đang đối thoại, không cần phiên dịch, không cần thấu hiểu, không cần suy nghĩ.

Y chỉ lắng nghe, lắng nghe, lắng nghe.

Nghe mãi nghe mãi, y đã đến.

Trên đỉnh tế đàn là một bình đài.

Bình đài không lớn, chỉ mười trượng vuông. Mười trượng, không nhiều không ít, vừa vặn chứa được một người và một tấm bia đá, và khoảnh khắc đứng trước bia đá đó.

Mặt đất của bình đài màu đen, đen như mực, như đêm, như vực sâu. Không phải màu đen thông thường, mà là màu đen hút tất cả ánh sáng vào trong, ngươi nhìn nó, sẽ cảm thấy ánh mắt mình bị nó bắt lấy, kéo về phía sâu, kéo về phía sâu hơn nữa, kéo đến nơi ngươi không nhìn thấy. Nhưng trên mặt đất màu đen có vô số điểm sáng, màu trắng, màu vàng, màu bạc, màu hỗn độn. Chúng xếp hàng dày đặc, tựa như một bản đồ sao, tựa như một bản đồ, tựa như một tờ giấy viết đầy chữ. Điểm sáng đang nhấp nháy, đang thở, đang di chuyển theo một quy luật cổ xưa nào đó.

Vương Bình cúi đầu nhìn những điểm sáng đó, nhìn rất lâu.

Y nhìn ra quy luật. Chúng không phải ngẫu nhiên, chúng là một trận pháp. Một trận pháp khổng lồ, phức tạp, tinh vi. Mỗi nút thắt của trận pháp là một ngôi sao, mỗi đường nối là một pháp tắc. Khoảng cách giữa sao và sao là cố định, mối quan hệ giữa pháp tắc và pháp tắc là cố định. Chúng tạo thành một hoa văn, trung tâm của hoa văn trống rỗng, tựa như một con mắt đang mở, trong hốc mắt không có gì cả, nhưng cái gì cũng có thể xuất hiện trong hốc mắt.

Trung tâm của trận pháp là một chỗ lõm hình tròn. Chỗ lõm không lớn, vừa vặn chứa được một tấm bia đá. Rìa của chỗ lõm khắc đầy tiên văn, tiên văn dày đặc hơn, phức tạp hơn, cổ xưa hơn trên bậc thang. Chúng đang phát sáng, không phải màu vàng, không phải màu bạc, mà là màu hỗn độn. Ánh sáng xám xịt, tựa như bầu trời trước lúc bình minh, tựa như thung lũng trước khi sương tan, tựa như khoảnh khắc trước khi tỉnh mộng.

Trong chỗ lõm lơ lửng một tấm bia đá.

Hỗn Độn Tiên Bia.

Bia đá không lớn, chỉ cao hơn người một chút. Nhưng sự hiện diện của nó rất mạnh, mạnh đến mức Vương Bình đứng trước nó, cảm thấy mình tựa như một hạt bụi. Không phải hèn mọn, mà là sự so sánh quy mô chân thực. Sự hiện diện của bia đá tựa như một ngọn núi, tựa như một dòng sông, tựa như một ngôi sao, tựa như một thế giới. Sự hiện diện của Vương Bình tựa như một hạt cát, tựa như một giọt nước, tựa như một khoảnh khắc. Nhưng bia đá không đè y, không làm y cảm thấy ngạt thở. Nó chỉ ở đó, yên tĩnh ở đó, tựa như một ông lão ngồi trước cửa, nhìn con đường phía xa.

Màu sắc của nó là màu hỗn độn, xám xịt, tựa như sương, như mây, như cảnh tượng khi hỗn độn mới khai mở. Không phải một loại xám, mà là vô số loại xám. Xám đậm, xám nhạt, xám bạc, xám xanh, xám đen, xám trắng. Chúng trộn lẫn vào nhau, không phân biệt được giới hạn, nhưng mỗi chỗ đều không giống nhau. Tựa như một tấm vải bị vò nát, trong nếp nhăn giấu ánh sáng.

Bề mặt của nó không bằng phẳng. Có chỗ lồi, có chỗ lõm, có vết nứt, có lỗ hổng. Chỗ lồi tựa như núi, chỗ lõm tựa như thung lũng, vết nứt tựa như sông, lỗ hổng tựa như giếng. Chúng không phải khuyết điểm, là vân của Đạo. Hỗn Độn chi Đạo khắc trên những chỗ lồi, lõm, vết nứt, lỗ hổng đó, không phải khắc bằng văn tự, mà là khắc bằng sự tồn tại. Mỗi vết nứt là một pháp tắc, mỗi lỗ hổng là một cảnh giới, mỗi chỗ lồi là một đỉnh cao, mỗi chỗ lõm là một vực sâu.

Bia đá còn, Đạo còn. Đạo còn, bia đá còn. Chúng là một thể, không tách rời.

Trên bia đá khắc bốn chữ lớn.

Không phải tiên văn, không phải phù văn thái cổ, không phải bất kỳ văn tự nào được biết đến. Nhưng Vương Bình nhận ra chúng, vì chúng đã ở trong lòng y rất lâu. Từ khi y còn là một đứa trẻ, từ khi y lật mở trang đầu tiên của Hỗn Độn Quyết trong đạo quán cũ nát đó, từ khi y thi triển Hỗn Độn Lĩnh Vực lần đầu tiên ở Thanh Minh Thiên Vực, từ khi y dung hợp vô tự bản nguyên trong pháp tắc hồi lang, từ khi y nhìn thấy thủy tổ Vạn Tượng Quan Tinh Giả trong Quy Khư — bốn chữ này đã ở trong lòng y rồi.

Chúng không có hình dạng, không có màu sắc, không có âm thanh. Nhưng chúng ở đó, tựa như bốn cây cột, chống đỡ đạo của y. Mỗi lần y đột phá, mỗi lần y đốn ngộ, mỗi lần y cận kề cái chết, mỗi lần y tái sinh, bốn cây cột này đều ở đó. Chúng chưa từng thay đổi, chưa từng động, chưa từng rung chuyển. Chúng đứng vững vàng trong lòng y, chống đỡ tất cả của y.

Bây giờ y đã nhìn thấy dáng vẻ của chúng. Không phải mắt nhìn thấy, mà là tâm nhìn thấy. Thứ tâm nhìn thấy, chân thực hơn thứ mắt nhìn thấy.

Chữ thứ nhất, là "Hỗn".

Hỗn, Hỗn Độn chi Hỗn. Sự bắt đầu của vạn vật, nguồn gốc của tất cả. Trời đất chưa khai, âm dương chưa phân, thanh trọc chưa phán. Không có gì cả, cái gì cũng có thể tồn tại.

Hỗn không phải hỗn loạn, là "chưa định". Tựa như một tờ giấy trắng, chưa viết chữ. Tựa như một cục đất sét, chưa nặn thành hình. Tựa như một đứa trẻ sơ sinh, chưa có tên. Hỗn là khả năng, là khả năng vô hạn. Trong Hỗn, ngươi có thể là bất kỳ ai, có thể làm bất kỳ việc gì, có thể đi bất kỳ nơi đâu. Vì tất cả đều chưa bắt đầu, tất cả đều chưa định hình, tất cả đều đang ngủ say.

Vương Bình nhìn chữ này, nhìn thấy cảnh tượng khi hỗn độn mới khai mở.

Không có trời, không có đất, không có ánh sáng, không có bóng tối. Chỉ có một khối hỗn độn, xám xịt, tựa như sương, như mây, như mộng. Khối hỗn độn đó đang xoay chuyển, chậm rãi, rất chậm, chậm đến mức mắt người không nhìn thấy. Nhưng nó thực sự đang xoay, xoay một vòng, lại một vòng, lại một vòng. Mỗi vòng đều xoay ức vạn năm, ức vạn năm chồng lên ức vạn năm, xoay đến một ngày nào đó, nó tách ra. Thanh giả thăng lên thành trời, trọc giả chìm xuống thành đất. Trời đất khai, vạn vật sinh. Âm thanh đầu tiên vang lên, ánh sáng đầu tiên xuất hiện, sinh mệnh đầu tiên mở mắt.

Tất cả bắt đầu từ Hỗn. Đạo của y cũng bắt đầu từ Hỗn.

Chữ thứ hai, là "Độn".

Độn, Hỗn Độn chi Độn. Hỗn là chưa định, Độn là chưa hình. Hỗn là khả năng, Độn là phôi thai. Hỗn là hạt giống, Độn là mầm trong hạt giống.

Không nhìn thấy, không chạm được, nhưng nó ở đó. Nó đang đợi, đợi thời cơ thích hợp, đợi điều kiện thích hợp, đợi người thích hợp. Thời cơ đến, nó liền nảy mầm. Điều kiện đủ, nó liền sinh trưởng. Người đến, nó liền nở hoa. Nó không vội, vì nó biết, cái gì nên đến sẽ đến. Cái gì không nên đến, đợi cũng không đến. Cho nên nó chỉ đợi, yên tĩnh đợi.

Vương Bình nhìn chữ này, nhìn thấy hạt giống Thanh Liên nằm trong đất, nằm suốt ba vạn năm. Không phải vì nó không muốn nảy mầm, mà là vì thời cơ chưa đến. Nó đang đợi, đợi một cơn mưa, đợi một cơn gió, đợi một người. Mưa đến, gió đến, người đến. Nó nảy mầm rồi, nở hoa rồi, hoàn thành sứ mệnh của mình. Nó đợi bao lâu không quan trọng, quan trọng là nó đã đợi được.

Độn là chờ đợi, là kiên nhẫn, là tin tưởng. Đạo của y cũng cần đợi.

Chữ thứ ba, là "Tiên".

Tiên, không phải tiên nhân chi Tiên, mà là tiên đạo chi Tiên. Tiên không phải một loại cảnh giới, là một trạng thái. Thiên nhân hợp nhất, đạo ngã nhất thể. Ngươi không phải ngươi, đạo không phải đạo. Ngươi chính là đạo, đạo chính là ngươi.

Ngươi đi đường, đạo đang đi. Ngươi ăn cơm, đạo đang ăn. Ngươi ngủ, đạo đang ngủ. Ngươi cười, đạo đang cười. Ngươi khóc, đạo đang khóc. Ngươi chết, đạo không chết. Vì đạo không cần chết, đạo chỉ đổi một cách tồn tại. Ngươi còn, đạo còn. Ngươi không còn, đạo vẫn còn. Đạo trong đá, trong nước, trong gió, trong ánh sáng, trong tất cả những thứ tồn tại.

Tiên không phải trường sinh bất lão, không phải đằng vân giá vũ, không phải điểm thạch thành kim. Những thứ đó là thuật, không phải đạo. Tiên là "Nhất". Ngươi và việc ngươi làm là một, ngươi và ý niệm ngươi nghĩ là một, ngươi và cơ thể ngươi là một, ngươi và thế giới này là một. Không phân biệt, không đối lập, không có ngươi và ta. Ngươi đả tọa, ngươi chính là đả tọa. Ngươi đi đường, ngươi chính là đi đường. Ngươi sống, ngươi chính là sinh mệnh.

Vương Bình nhìn chữ này, nhìn thấy thủy tổ Vạn Tượng Quan Tinh Giả đứng trên đỉnh mảnh vỡ tiên giới, nhìn về phía ánh sáng bạc xa xa.

Trong mắt ông không có sợ hãi, không có phẫn nộ, không có bi thương. Chỉ có bình tĩnh. Tựa như một đầm nước chết, tựa như một tấm cổ kính, tựa như mặt trăng trên bầu trời đêm. Vì ông biết, ông chính là đạo. Đạo sẽ không bị hủy diệt. Ánh sáng bạc có thể hủy diệt cơ thể ông, hủy diệt tiên cung của ông, hủy diệt văn minh của ông. Nhưng không hủy diệt được đạo của ông. Đạo còn, ông còn. Ông không còn, đạo vẫn còn. Đạo sẽ đợi, đợi người kế tiếp gánh vác nó xuất hiện.

Chữ thứ tư, là "Bia".

Bia, bia đá chi Bia. Bia là đá, đá là đất, đất là đạo. Bia khắc chữ, chữ là đạo. Bia là vật chứa, chữ là nội dung. Không có bia, chữ không nơi khắc. Không có chữ, bia chỉ là một tảng đá. Bia và chữ là một thể, không tách rời.

Giống như Vương Bình và Hỗn Độn chi Đạo. Hắn là bia, đạo là chữ. Cơ thể hắn là bia, đạo của hắn là chữ. Sinh mệnh của hắn là bia, sự tồn tại của hắn là chữ. Bia sẽ phong hóa, chữ sẽ không. Bia sẽ nứt vỡ, chữ sẽ không. Bia sẽ thành tro bụi, chữ vẫn còn. Vì chữ không ở trên bia, chữ ở trong lòng mỗi người nhìn thấy bia.

Vương Bình nhìn chữ này, nhìn thấy tấm bia đá này, nhìn thấy bốn chữ trên bia đá, nhìn thấy đạo trong bốn chữ này. Hắn còn nhìn thấy người khắc bốn chữ này. Không phải thủy tổ Vạn Tượng Quan Tinh Giả, là một sự tồn tại cổ xưa hơn, cổ xưa đến mức ngay cả tên cũng không còn, chỉ còn lại bốn chữ này. Người đó đứng đây, dùng ngón tay khắc chữ trên bia đá, không phải khắc trên đá, là khắc trong đạo. Đá sẽ vỡ, đạo sẽ không.

Hắn biết, tấm bia đá này không phải đá thông thường. Nó là tiên giới chí bảo, là bí ẩn cuối cùng của Hỗn Độn chi Đạo, là di sản cuối cùng thủy tổ Vạn Tượng Quan Tinh Giả để lại. Nó ở đây đợi ba vạn năm, đợi một người đến đọc nó. Không phải dùng mắt đọc, là dùng tâm đọc. Không phải đọc hiểu nghĩa mặt chữ, là đọc hiểu đạo trong chữ. Đạo trong chữ không ở trong chữ, ở trong lòng người đọc. Trong lòng ngươi có gì, ngươi có thể đọc ra cái đó.

Vương Bình vươn tay, ngón tay chạm vào bề mặt bia đá.

Bia đá rất lạnh. Không phải cái lạnh trong Quy Khư, không phải cái lạnh trong biển pháp tắc, không phải cái lạnh trong dòng thời gian nghịch lưu. Là cái lạnh của ngọc thạch, ôn nhuận, trầm tĩnh, tựa như tay ông lão. Hơi lạnh truyền từ đầu ngón tay y lên, truyền đến lòng bàn tay, truyền đến cổ tay, truyền đến cánh tay, truyền đến vai, truyền đến ngực, truyền đến lòng. Lòng y được hơi lạnh bao bọc, không phải lạnh, là tỉnh táo. Tỉnh táo như được nước băng rửa qua vậy.

Ngón tay y lướt trên bia đá, cảm nhận được những chỗ lồi, những chỗ lõm, những vết nứt, những lỗ hổng. Chúng không phải khuyết điểm, là vân của Đạo. Ngón tay y đi trên vân, tựa như một người mù đọc chữ nổi. Hắn sờ thấy một ngọn núi, sờ thấy một thung lũng, sờ thấy một dòng sông, sờ thấy một vùng biển. Hắn sờ thấy một ngôi sao, sờ thấy một đám mây, sờ thấy một cơn gió, sờ thấy một tia sáng. Hắn sờ thấy cảnh tượng khi hỗn độn mới khai mở, sờ thấy âm thanh khi trời đất tách rời, sờ thấy hơi thở khi vạn vật sinh ra.

Hắn đọc được — bí ẩn cuối cùng của Hỗn Độn chi Đạo.

Không phải văn tự, không phải hình ảnh, không phải âm thanh. Là một loại "biết". Giống như khi ngươi còn nhỏ học đi xe đạp, ngươi học được, ngươi liền biết. Không cần phải nghĩ làm sao giữ thăng bằng, làm sao đạp bàn đạp, làm sao rẽ. Cơ thể ngươi biết. Cơ thể ngươi ghi nhớ. Xương cốt ngươi ghi nhớ. Máu huyết ngươi ghi nhớ. Nó sẽ không bao giờ quên, dù ngươi một trăm năm không đi xe, khi ngươi lại lên xe, cơ thể ngươi vẫn biết.

Tay Vương Bình sờ trên bia đá một lần, lại một lần, lại một lần.

Cơ thể hắn đang ghi nhớ những đường vân đó, không phải dùng não ghi nhớ, là dùng xương cốt ghi nhớ, dùng kinh mạch ghi nhớ, dùng đan điền ghi nhớ, dùng nguyên thần ghi nhớ. Xương cốt hắn đang nói — ta ghi nhớ rồi. Những chỗ lồi trở thành núi của hắn, những chỗ lõm trở thành thung lũng của hắn, những vết nứt trở thành sông của hắn, những lỗ hổng trở thành biển của hắn. Kinh mạch hắn đang nói — ta ghi nhớ rồi. Những đường vân trở thành đồ hình kinh mạch của hắn, Hỗn Độn chi lực của hắn bắt đầu vận hành theo những đường vân đó, không còn là cách vận hành trước kia, là cách cổ xưa hơn, gần với bản nguyên hơn. Nguyên thần hắn đang nói — ta ghi nhớ rồi. Nguyên thần mở mắt, trong mắt phản chiếu bốn chữ trên bia đá. Hỗn, Độn, Tiên, Bia. Chúng đã bén rễ trong nguyên thần hắn.

Hắn thu tay lại, ánh sáng trên bia đá tối đi.

Không phải tắt hẳn, là trở về trong bia đá. Tựa như một người nói xong liền khép miệng, tựa như một ngọn đèn soi đường xong liền bị người ta thổi tắt. Nó hoàn thành sứ mệnh của mình, nó đợi được người nên đợi, hắn đọc được đạo nên đọc. Nó không cần phát sáng nữa. Nhưng nó vẫn ở đó, vì còn có người sẽ đến, còn có người cần đọc nó. Hỗn Độn chi Đạo sẽ không đứt đoạn, người gánh vác nó sẽ từng người từng người đến. Nó phải tiếp tục đợi, đợi người kế tiếp nên đến, đợi người kế tiếp dùng ngón tay vuốt ve bề mặt nó, đợi người kế tiếp dùng tâm đọc hiểu nó.

Vương Bình đứng trước bia đá, đứng rất lâu.

Hắn không nói gì, vì hắn không biết nên nói gì. Cảm ơn thì quá nhẹ, xin lỗi thì quá nặng. Hắn chỉ có thể đứng, đứng, đứng.

Đứng đến khi mặt trăng đi từ phía đông sang phía tây, chuyển ánh sáng của nó từ mặt này sang mặt kia của bia đá. Đứng đến khi sao từng ngôi từng ngôi tắt đi, tựa như có người đang thổi nến trên trời, thổi một ngôi, tắt một ngôi. Đứng đến khi chân trời xuất hiện một vệt trắng, màu trắng thấm ra từ phía đông, tựa như một giọt mực nhỏ vào nước trong, chậm rãi nhòe ra. Trời sắp sáng rồi.

Hắn xoay người, đi xuống tế đàn.

Tiên văn trên bậc thang không sáng. Vì chúng đã nhận ra hắn rồi. Hắn đã đến, hắn đã đọc, hắn đã ghi nhớ. Không cần xác nhận nữa. Hắn đi trên bậc thang, tiếng bước chân không giống lúc đến. Lúc đến là cộp, cộp, cộp, cứng nhắc, tựa như đang gõ cửa. Âm thanh bây giờ nhẹ, vững, tựa như đi lại trong nhà mình. Hắn thực sự đang ở trong nhà mình. Hỗn Độn chi Đạo là nhà của hắn, tấm bia đá này là biển số nhà của hắn, bốn chữ này là địa chỉ nhà của hắn. Hắn tìm thấy nhà, nhận ra cửa, ghi nhớ địa chỉ. Hắn sẽ không lạc đường nữa.

Thương Huyền đợi hắn dưới tế đàn.

Y đứng đó, tựa như một cái cây, tựa như một tảng đá, tựa như một thanh kiếm cắm trên đất. Y đợi một đêm. Một đêm không động, không ngồi, không dựa. Y cứ đứng như vậy, kiếm trong vỏ, không kêu. Khi y nhìn thấy Vương Bình đi xuống, kiếm trong vỏ khẽ rung một cái, không phải cảnh giác, là xác nhận. Kiếm đang xác nhận — là hắn, là Vương Bình, nhưng lại không phải Vương Bình trước kia nữa.

Thương Huyền nhìn hắn, không nói gì.

Y không cần nói gì, vì y nhìn thấy mắt Vương Bình đã thay đổi. Không phải màu sắc thay đổi, là độ sâu thay đổi. Trước kia mắt hắn rất sâu, tựa như hai cái giếng, có thể nhìn thấy mặt nước, nhưng không nhìn thấy đáy giếng. Bây giờ sâu hơn rồi, tựa như hai cái giếng không thấy đáy, ngay cả mặt nước cũng không thấy nữa. Trong giếng có thứ gì đó, không phải nước, là đạo. Đạo chảy trong giếng, không tiếng không hơi, không ánh không màu. Ngươi không nhìn thấy nó, nhưng nó ở đó.

Tay Thương Huyền rời khỏi chuôi kiếm, đặt lên ngực. Tim y đang đập, rất nhanh, rất nhanh.

Không phải khẩn trương, là kính sợ. Y kính sợ thứ Vương Bình nhìn thấy, kính sợ tấm bia đá đó, kính sợ Hỗn Độn chi Đạo. Y không biết đó là gì, nhưng y biết, đó là thứ cổ xưa hơn, sâu xa hơn, gần với bản nguyên hơn kiếm đạo của y. Kiếm đạo của y là một thanh kiếm, Hỗn Độn chi Đạo là quặng sắt đúc kiếm. Kiếm đạo của y là một dòng sông, Hỗn Độn chi Đạo là nguồn của sông. Y không cần thấu hiểu, y chỉ cần tôn trọng.

Ngọc Lưu Ly ôm cổ cầm, đứng nơi xa.

Nàng không đến gần, vì nàng biết Vương Bình bây giờ cần yên tĩnh. Nhưng nàng vẫn luôn nhìn, luôn nghe, luôn ghi nhớ. Ngón tay nàng khẽ gảy trên dây đàn, không phải đang tấu nhạc, là đang ghi chép. Nàng đang ghi chép sự thay đổi khí tức của Vương Bình. Lúc đến, khí tức của hắn tựa như một dòng sông cuồn cuộn, hung mãnh, bàng bạc, không thể ngăn cản. Bây giờ, khí tức của hắn tựa như một vùng biển, bình tĩnh, rộng lớn, sâu không thấy đáy. Sông sẽ cạn, biển sẽ không.

Nàng đang ghi chép ánh sáng trong mắt hắn. Lúc đến, ánh sáng trong mắt hắn là màu hỗn độn, xám xịt, tựa như bầu trời trước lúc bình minh. Bây giờ, ánh sáng trong mắt hắn vẫn là màu hỗn độn, nhưng không còn xám xịt nữa. Trong màu xám có thêm màu khác, có trắng, có đen, có vàng, có bạc, có xanh, có đỏ. Tất cả màu sắc trộn lẫn vào nhau, không phải hỗn loạn, là hài hòa.

Nàng đang ghi chép đạo trên người hắn. Lúc đến, đạo của hắn là Hỗn Độn chi Đạo, nhưng còn chưa hoàn chỉnh, tựa như một bức tranh ghép còn thiếu vài mảnh. Bây giờ, bức tranh hoàn chỉnh rồi. Hỗn, Độn, Tiên, Bia. Bốn mảnh ghép, ghép thành một bức tranh hoàn chỉnh. Trong tranh là gì? Nàng nhìn không rõ, nhưng nàng có thể cảm nhận được.

Cầm tâm của nàng biến những thứ đó thành âm thanh, âm thanh biến thành giai điệu, giai điệu biến thành một khúc nhạc. Khúc nhạc đó không có tên, không có ca từ, không có điệu thức cố định. Nó chỉ ở đó, tựa như một dòng sông, chảy trong lòng Ngọc Lưu Ly. Từ lòng nàng chảy đến ngón tay nàng, từ ngón tay nàng chảy đến dây đàn, từ dây đàn chảy vào không khí, từ không khí chảy vào tai mỗi người.

Nàng sẽ ghi nhớ khúc nhạc này, nàng sẽ đàn cho người khác nghe. Không phải dùng đàn đàn, là dùng tâm đàn. Tâm sẽ nghe thấy.

U Ảnh đứng trên bậc thang của tế đàn.

Nàng không lên, cũng không xuống. Nàng cứ đứng ở giữa, đứng trên một bậc thang nào đó. Ánh trăng đã nhạt, ánh bình minh chiếu lên người nàng, đổ bóng nàng xuống bậc thang, bóng rất dài, kéo từ bậc thang nàng đứng đến tận đáy tế đàn. Trong tay nàng vẫn nắm mảnh vỡ đó, nền trắng hoa xanh, trên đó vẽ một đóa sen.

Chữ "An "trên mảnh vỡ đang phát sáng. Không phải ánh sáng yếu ớt, là ánh sáng rất rực rỡ, sáng tựa như một ngọn đèn. Ánh sáng xuyên qua mảnh vỡ, chiếu lên mặt nàng, mặt nàng trong ánh sáng rất yên tĩnh, tựa như một bức tượng. Ánh sáng đang nói — hắn tìm thấy rồi. Hắn tìm thấy thứ hắn nên tìm, hắn đọc được đạo hắn nên đọc, hắn đi qua con đường hắn nên đi. Con đường còn lại, không cần người khác chỉ nữa. Hắn tự biết đi thế nào.

U Ảnh áp mảnh vỡ vào ngực, nhắm mắt lại.

Nhịp tim nàng và nhịp tim mảnh vỡ hòa vào nhau. Thình, thình, thình, thình, thình, thình. Chúng đập nhanh như nhau, vững như nhau, mạnh mẽ như nhau. Nhịp tim nàng là ngôn ngữ của nàng, nhịp tim mảnh vỡ là ngôn ngữ của mảnh vỡ. Chúng đang đối thoại, không cần phiên dịch.

Mảnh vỡ đang nói — ta hoàn thành rồi. Ta đợi được hắn, hắn tìm thấy ta, hắn đọc hiểu ta. Sứ mệnh của ta kết thúc rồi.

U Ảnh đang nói — ngươi chưa kết thúc. Ngươi vẫn còn, trong lòng ta, trong tay ta, trong mộng của ta. Chữ "An "của ngươi vẫn đang phát sáng, đóa sen của ngươi vẫn đang nở.

Mảnh vỡ đang nói — đó là ánh sáng của ngươi, không phải của ta. Lòng ngươi đang phát sáng, ta phản chiếu nó.

U Ảnh đang nói — bất kể là ánh sáng của ai, nó đều đang sáng. Sáng là được. Sáng là có đường.

Nàng đang nói — ta biết rồi. Ta biết hắn tìm thấy rồi, ta biết hắn hiểu rồi, ta biết hắn sẽ không lạc đường nữa.

Vương Bình đi xuống bậc thang cuối cùng, đứng trên khoảng sân trống của tiên cung.

Hắn ngẩng đầu, nhìn bầu trời. Trời sắp sáng rồi, mây phía đông bị nhuộm thành màu cam đỏ, tựa như bông gòn bị lửa đốt qua, tựa như quả hồng chín mọng, tựa như sắt đang nguội dần. Tầng mây rất dày, nhưng ánh sáng vẫn xuyên qua khe hở. Một tia, hai tia, ba tia. Cột sáng bắn xuống từ khe mây, chiếu lên phế tích tiên cung, chiếu lên cây khô, chiếu lên đống tro bụi, chiếu lên mặt Vương Bình.

Hắn hít sâu một hơi. Trong hơi thở đó có mùi vị của tiên linh chi khí, nồng đậm tựa như mật hoa. Có mùi vị của cỏ xanh, cỏ xanh mọc ra từ khe hở của phế tích, xanh non xanh non. Có mùi vị của đất, ẩm ướt, tươi mới, tựa như vừa mưa xong. Hắn nuốt xuống, rồi cười.

Không phải nụ cười vui vẻ, là nụ cười nhẹ nhõm.

Hắn tìm thấy Hỗn Độn Tiên Bia, đọc được bí ẩn cuối cùng của Hỗn Độn chi Đạo. Hắn không cần tìm nữa, không cần hỏi nữa, không cần nghi ngờ nữa. Đạo ở đó, trong lòng hắn, trong xương cốt hắn, trong huyết mạch hắn. Không phải hắn tìm thấy đạo, là đạo tìm thấy hắn. Hắn cứ tưởng mình đang tìm kiếm, bây giờ mới biết, hắn đang được chờ đợi.

Hắn chỉ cần đi, cứ đi mãi, đi đến tận cùng.

Tận cùng là gì? Hắn không biết. Nhưng hắn biết, tận cùng có một người đang đợi hắn.

Không phải Trật Tự Chi Chủ, không phải Siêu Thoát giả, không phải thủy tổ Vạn Tượng Quan Tinh Giả. Là chính hắn. Người từ bảy tuổi đã bắt đầu tu đạo, người lật mở trang đầu tiên của Hỗn Độn Quyết trong đạo quán cũ nát, người thi triển Hỗn Độn chi lực lần đầu tiên ở Thanh Minh Thiên Vực, người dung hợp vô tự bản nguyên trong pháp tắc hồi lang, người nhìn thấy thủy tổ Vạn Tượng Quan Tinh Giả trong Quy Khư, người luyện hóa mảnh vỡ bản nguyên Hỗn Độn Thanh Liên và Hỗn Độn Bạch Hổ ở sân luyện công.

Hắn ở tận cùng, đợi Vương Bình.

Vương Bình phải đi đến trước mặt hắn, nhìn hắn, nói với hắn —

Ta đến rồi. Ta đi xong rồi. Ta không phụ ngươi.