Chương 310: Di hài tiên thú (1)

Khi bọn họ từ tiên dược viên bước ra, trời đã tối.

Không phải tối hẳn. Bầu trời linh giới không vì sự rời đi của bọn họ mà đổi màu, thái dương vẫn treo ở phương tây, lười biếng rơi xuống sau núi, ánh chiều tà nhuộm mái nhà của đệ viện thứ chín thành màu cam đỏ, từng phiến từng phiến, trông như vảy cá. Đằng xa có vài con chim bay qua, rất nhỏ, nhỏ đến mức trông như được vẽ lên, cánh vỗ rất chậm, giống như đang bơi trong nước chứ không phải đang bay trên trời.

Vương Bình nhìn những con chim đó, nhìn chúng biến mất ở bên kia ngọn núi, trong lòng bỗng thấy trống rỗng. Không phải đau buồn, mà là cảm giác khi ngươi tiễn biệt một người, quay người lại liền phát hiện sau lưng trống hoác. Hắn không biết mình đang tiễn biệt ai, có lẽ là những gốc tiên dược khô héo trong tiên dược viên, có lẽ là con Tam Túc Kim Ô bị trật tự chi lực xé nát kia, hoặc có lẽ là thứ gì khác.

Trước ngực hắn có một vầng sáng mờ ảo, màu xanh trắng, tựa như ánh trăng xuyên qua mây mỏng rải xuống mặt đất. Đó là thanh liên đang phát sáng. Ánh sáng xuyên qua nắp hộp ngọc, xuyên qua y bào của hắn, chiếu lên ngực hắn, ấm áp giống như một lò sưởi nhỏ, lại như một chú mèo con cuộn tròn ngủ say, nhịp thở rất nhẹ rất chậm, cái bụng phập phồng.

Hắn áp tay lên vầng sáng đó, lòng bàn tay dán vào ngực, cảm nhận được nhịp đập của thanh liên. Từng nhịp, từng nhịp, từng nhịp. Không nhanh không chậm, giống như nhịp tim của một đứa trẻ sơ sinh. Hắn đang nghĩ, gốc thanh liên này từ đâu mà đến? Là do tiên nhân trồng, hay tự mọc lên từ đất? Nó sống ở đây bao lâu rồi? Một trăm năm? Một nghìn năm? Một vạn năm?

Nó từng gặp những ai? Từng nghe những lời gì? Từng làm những giấc mơ nào? Nó không biết mình bị mang đi đâu, không biết bên ngoài là mùa nào, không biết người đang ôm nó vào ngực là ai. Nhưng nó không sợ hãi, bởi vì nó ở nơi ấm áp, ở nơi có nhịp tim, ở nơi còn sự sống.

Lòng bàn tay Vương Bình áp trên ngực rất lâu, cho đến khi vầng sáng trở nên ổn định, không còn lúc ẩn lúc hiện nữa, hắn mới hạ tay xuống. Thanh liên đã ngủ rồi.

U Ảnh đi phía sau hắn, bước chân của nàng rất nhẹ, nhẹ đến mức hầu như không có tiếng động. Bóng của nàng kéo dài trên mặt đất, rất dài rất mảnh, tựa như một con rắn màu đen uốn lượn trên phiến đá. Trong tay nàng cũng cầm một chiếc hộp ngọc, rất nhỏ, vừa vặn nằm trong lòng bàn tay. Viên hạt giống trong hộp đã không còn lăn lộn nữa.

Nó đã tìm được một vị trí, chính là ở ngay chính giữa hộp ngọc, giống như một hạt trân châu được nâng niu đặt để, lại giống như một đứa trẻ đã tìm được nhà, cuộn tròn lại, yên tĩnh. U Ảnh có thể cảm nhận được nó, không phải dùng mắt, mà dùng tâm. Sự tồn tại của nó rất yếu, yếu đến mức nếu ngươi không cố ý cảm nhận, sẽ dễ dàng bỏ qua. Giống như một ngọn đèn sắp cạn dầu, ngọn lửa nhỏ như hạt đậu xanh, đung đưa trong gió, bất cứ lúc nào cũng có thể tắt. Nhưng nó không tắt. Nó vẫn đang sáng.

U Ảnh áp hộp ngọc vào tim, nhịp tim của nàng truyền sang hạt giống, hơi ấm của hạt giống truyền vào lòng nàng, một lạnh một nóng, tựa như hai người đang bắt tay. Nàng đang nghĩ, hạt giống này rơi xuống đất từ khi nào? Là ba vạn năm trước, hay lâu hơn nữa? Nó nằm trên mặt đất bao lâu? Bị mưa xối bao nhiêu lần? Bị tuyết vùi bao nhiêu sâu? Bị mặt trời phơi bao nhiêu nóng?

Có con trùng nào cắn nó chưa? Có con chuột nào gặm nó chưa? Có ai dẫm lên nó chưa? Nó có mơ thấy mình nảy mầm không? Mơ thấy mình trưởng thành thành một gốc tiên dược? Mơ thấy có người đến hái nó? Mơ thấy mình được người ta nâng niu trong lòng bàn tay, áp sát lồng ngực, cùng đập theo nhịp tim của một người? Nó đã đợi rất lâu, đợi đến mức chính mình cũng quên mất bản thân đang đợi điều gì.

Nhưng cơ thể nó vẫn nhớ. Cơ thể nhớ rõ phải nảy mầm, phải sinh trưởng, phải nở hoa, phải kết hạt, phải truyền lại sự sống. Cho nên nó vẫn sống. Không phải vì muốn sống, mà là vì cơ thể vẫn đang chấp hành mệnh lệnh cuối cùng, giống như một người lính đã chết nhưng ngón tay vẫn siết chặt cò súng.

Thương Huyền đi ở đầu hàng, bước chân rất lớn, mỗi bước đều sải rộng, giống như đang đo đạc thứ gì đó. Hắn đang đo khoảng cách từ tiên dược viên đến nơi tiếp theo. Hắn không biết nơi tiếp theo là đâu, nhưng thanh kiếm của hắn biết. Kiếm đang dẫn đường cho hắn, không phải bằng âm thanh, mà bằng phương hướng.

Vỏ kiếm hơi lệch sang trái, hắn liền bước sang trái; vỏ kiếm hơi lệch sang phái phải, hắn liền bước sang phải. Hắn không hỏi kiếm tại sao lại đi hướng này, kiếm cũng không nói cho hắn biết bên kia có gì. Bọn họ phối hợp rất nhiều năm, ăn ý giống như tay trái và tay phải của một người. Tay trái không cần hỏi tay phải tại sao lại đi lấy cái chén đó, tay phải cũng không cần nói cho tay trái mình muốn làm gì. Bọn chúng cứ thế cùng động, cùng dừng, cùng làm.

Đôi giày của Thương Huyền dẫm trên phiến đá, phát ra tiếng động trầm đục, thình thình thình, giống như có người đang gõ lên một bức tường rất dày. Phía sau bức tường là gì? Hắn không biết. Nhưng hắn biết, dù sau bức tường là gì, thanh kiếm của hắn cũng sẽ chém tung nó ra. Kiếm nằm im lặng trong vỏ, không có tiếng ong ong, không có sự rung động, yên tĩnh tựa như một người đang trầm tư. Nó đang nghĩ gì? Thương Huyền không biết. Hắn chỉ biết, khi kiếm đang suy nghĩ, đừng đi quấy rầy nó.

Ngọc Lưu Ly đi ở giữa, những sợi dây đàn của cổ cầm đang khẽ rung động. Không phải nàng gảy, mà là gió đang thổi. Gió thổi từ hướng tiên dược viên tới, mang theo hơi thở của cỏ khô, mang theo hơi thở của đầm nước cạn khô, mang theo hơi thở của những gốc tiên dược khô héo ấy, mang theo mùi vị của ba vạn năm thời gian. Gió rất nhẹ, nhẹ đến mức sợi tóc của nàng không hề chuyển động, nhẹ đến mức lớp tơ mịn trên mặt nàng không hề nghiêng ngả, nhưng dây đàn đã chuyển động. Sự nhạy cảm của dây đàn đối với gió, mạnh gấp một vạn lần da thịt con người.

Trong gió có thông tin, có tiếng thở dài phát ra vào khoảnh khắc cuối cùng của những gốc tiên dược ấy, có tiếng rên rỉ khi đổ xuống của những thân cây khô, có tiếng nức nở khi đứt dòng của những nhãn tuyền khô cạn, có tiếng lầm bầm tự nói trong bóng tối của những hạt giống bị lãng quên. Bọn chúng đều bị gió thổi tan đi, tản mác đi khắp nơi, tung bay vào dòng sông dài thời gian, trôi dạt vào kẽ hở không gian, chìm vào bóng tối của Quy Khư, đến những xó xỉnh mà thần thức cũng không chạm tới được.

Nhưng vẫn còn một số, không bị thổi tan. Bọn chúng bám vào dây đàn, như tro bụi, như phấn hoa, như ký ức, như những vết bẩn mà ngươi rửa thế nào cũng không sạch. Ngón tay Ngọc Lưu Ly khẽ lướt qua dây đàn, những thông tin đó liền bị xóa sạch. Không phải biến mất, mà bị cầm tâm của nàng hấp thu. Cầm tâm của nàng lại có thêm một vài âm thanh, những âm thanh đó rất nhẹ, rất mảnh, giống như đầu kim rơi xuống đất, giống như kiến đang bò, giống như bông tuyết rơi trên mặt nước. Nhưng nàng nghe thấy. Cầm tâm của nàng nghe thấy tất cả, bởi vì bản thân nó chính là do âm thanh cấu thành. Âm thanh sẽ không biến mất, chúng chỉ đổi một nơi để ở.

Bọn họ đi qua vùng đất bị trật tự chi lực ăn mòn kia. Bột phấn trên mặt đất vẫn còn, những hòn đá bị Vương Bình dẫm nát lúc tới, đã vỡ thành bột phấn, bột phấn bị gió thổi bay đi khắp nơi. Có kẻ bám trên cột đá, có kẻ rơi trên phiến đá, có kẻ bay vào tiên linh khí, lơ lửng như sương mù, có kẻ chui vào kẽ đá, lắng đọng dưới đáy như cát mịn.

Khi Vương Bình đi qua, bột phấn tung lên dưới chân hắn, tựa như tuyết, tựa như tro, tựa như bụi bặm của thời gian, tựa như lớp bụi tích tụ ở những xó xỉnh mà ngươi vĩnh viễn quét không sạch. Hắn không che mũi, bởi vì hắn đã quen rồi. Những thứ bột phấn này là xương cốt của tiên cung, là xương cốt của tiên nhân, là xương cốt của tiên thú, là dấu vết cuối cùng của những thứ từng sống, từng yêu, từng chiến đấu, từng khóc, từng cười.

Chúng vỡ nát suốt ba vạn năm, bị người ta dẫm đạp suốt ba vạn năm, bị gió thổi suốt ba vạn năm, bị mưa xối suốt ba vạn năm, bị mặt trời phơi suốt ba vạn năm, vẫn chưa vỡ hết. Không phải vì chúng cứng, mà vì chúng quá nhiều. Nhiều đến mức ba vạn năm dẫm cũng không hết, nhiều đến mức ba vạn năm thổi cũng không khô, nhiều đến mức ba vạn năm xối cũng không rữa, nhiều đến mức ba vạn năm phơi cũng không tan, nhiều đến mức ba vạn năm nát cũng không triệt để.

Mỗi một bước Vương Bình đi, dưới chân lại truyền đến một tiếng rắc cực nhẹ, giống như có vật gì đó bị ép nát, lại giống như có vật gì đó đang thở dài. Hắn không cúi đầu nhìn, bởi vì hắn biết, đó là tiên cung đang nói — Ta vẫn còn đây. Ngươi dẫm ta, ta đau, nhưng ta vẫn còn. Ba vạn năm rồi, ta vẫn còn. Ngươi có dẫm ta thêm ba vạn năm nữa, ta vẫn còn. Ta sẽ không biến mất, bởi vì ta là một thời đại. Thời đại sẽ không biến mất, nó chỉ biến thành bột phấn, biến thành tro bụi, biến thành ký ức, biến thành tiếng rắc rắc dưới chân mày.

Thương Huyền bỗng nhiên dừng lại.

Chân hắn nhấc lên, lơ lửng giữa không trung, không hạ xuống. Thân thể hắn hơi nghiêng về phía trước, giống như một cái cây bị gió thổi cong, gió đã ngừng, mà nó vẫn chưa thẳng lại. Tay hắn áp trên chuôi kiếm, khớp xương trắng bệch, trắng như xương cốt. Thanh kiếm trong vỏ phát ra một tiếng kêu trầm đục, không phải cảnh cáo, mà là xác nhận.

Kiếm đang nói — Chính là nơi này. Không sai. Ta ngửi thấy mùi vị của nó. Không phải mùi máu, không phải mùi thịt, mà là mùi vị của sự tồn tại. Nó ở đây, nó vẫn luôn ở đây, nó đang đợi chúng ta. Thương Huyền hạ chân xuống, giày da dẫm lên phiến đá, phát ra một tiếng trầm nặng, thình, giống như đang gõ cửa. Hắn đang gõ cửa, gõ cánh cửa vô hình này. Bên trong cửa là cái gì? Hắn không biết. Nhưng kiếm của hắn biết. Kiếm trong vỏ lại vang lên một tiếng, lần này còn lớn hơn, trầm hơn lúc nãy, giống như đang trả lời — Vào đi.

Vương Bình bước đến bên cạnh Thương Huyền, ngẩng đầu lên, nhìn về phía trước.

Ở đó, có một ngọn núi.

Không phải ngọn núi thực sự. Đó là di hài của một con tiên thú. Nó quá lớn, lớn đến mức đôi mắt của ngươi không thể thu trọn nó vào tầm nhìn ngay lập tức. Ngươi phải nhìn từ chân nó trước, rồi đến chân, đến thân, đến cổ, rồi đến đầu của nó. Đôi mắt ngươi phải dịch chuyển rất nhiều lần, mới có thể ghép lại toàn bộ hình dáng của nó trong đầu. Nhưng bộ não của ngươi không ghép nổi, bởi vì bộ não của ngươi chưa từng thấy thứ gì lớn đến thế.

Ngươi từng thấy núi, thấy biển, thấy bầu trời đầy sao. Nhưng ngươi chưa từng thấy một thứ to lớn như núi, từng sống, biết thở, biết chạy, biết chiến đấu, biết yêu, biết hận, biết sợ, biết chết. Nó không phải núi, nó là thứ mà ngọn núi từng sợ hãi. Núi sẽ không sợ hãi, nhưng con người thì có. Con người đứng trước mặt nó, sẽ thấy sợ. Không phải vì nó là kẻ địch, mà vì nó quá lớn. Lớn đến mức sự tồn tại của ngươi bị nén lại, nén đến mức chỉ như một hạt cát, như một hạt bụi, như một thứ sẽ bị gió thổi bay bất cứ lúc nào.

Vương Bình đứng đó, cảm thấy bản thân mình nhỏ bé đi. Không phải thực sự nhỏ bé, mà là thân thể hắn vẫn ở đó, một mét bảy mươi tám, một trăm bốn mươi cân, nhưng cảm giác tồn tại của hắn đã nhỏ lại. Giống như một giọt nước rơi vào đại dương, ngươi biết mình vẫn ở đó, nhưng ngươi tìm không thấy chính mình.

Màu sắc của nó là màu trắng. Không phải trắng tuyết, trắng tuyết quá lạnh. Không phải trắng sữa, trắng sữa quá ấm. Mà là một thứ màu trắng khiến ngươi nhìn vào sẽ cảm thấy vô cùng dễ chịu cho mắt. Giống như mây, như sương, như ánh trăng, như bàn tay của người mẹ, như hơi thở màu trắng mà ngươi phả ra trong mùa đông. Trên cơ thể nó bao phủ một lớp tơ mịn màng, lớp tơ khẽ bay lượn trong tiên linh khí, giống như rong rêu đung đưa trong nước, như sóng lúa nhấp nhô trong gió, như lông tơ trên người đang nổi da gà. Những sợi tơ đó rất dài, dài đến mức có thể ngập qua bắp chân của một người trưởng thành.

Vương Bình ngồi xổm xuống, vươn tay sờ vào sợi tơ gần nhất. Sợi tơ rất mềm, rất trơn, giống như lụa là, giống như tóc trẻ sơ sinh, giống như tia gió đầu tiên của mùa xuân. Ngón tay hắn lướt qua lớp tơ, sợi tơ khẽ run lên, giống như đang đáp lại hắn. Không phải nó sống lại, mà là cơ thể nó vẫn nhớ cảm giác được chạm vào. Ba vạn năm trước, từng có người sờ qua nó, có lẽ là chủ nhân của nó, có lẽ là bằng hữu của nó, có lẽ là kẻ địch của nó. Nó không nhớ rõ nữa, nhưng những sợi tơ của nó thì nhớ. Lớp tơ có ký ức.

Tứ chi của nó rất thô, thô đến mức có thể dẫm nát một tòa cung điện. Mỗi một cái chân đều giống như một cây cột lớn, trên cột có đường vân cơ bắp, đường vân rất sâu, sâu như khe vực. Những cơ bắp đó đã khô héo, khô như gỗ, cứng như đá, nhưng ngươi vẫn có thể nhận ra dáng vẻ lúc chúng còn sống. Lúc chúng còn sống, chúng căng tràn, có độ đàn hồi, tràn ngập sức mạnh. Chúng có thể chống đỡ cơ thể khổng lồ này để chạy nhảy, vồ giết. Bây giờ chúng đã khô cạn, teo tóp, nhưng hình thù của chúng vẫn còn, giống như dấu tay của một người ấn vào bùn đất, bùn khô đi, dấu tay vẫn còn lại.

Vương Bình đi đến bên cạnh một cái chân trước, vươn tay áp lên những thớ cơ bắp khô héo đó. Cơ bắp rất cứng, cứng như sắt, nhưng lòng bàn tay hắn cảm nhận được thứ nằm bên dưới cơ bắp — xương cốt. Xương rất thô, thô đến mức lòng bàn tay hắn chỉ có thể bao phủ được một phần trăm của khúc xương. Xương nằm bên dưới cơ bắp, rất sâu, nhưng hắn có thể cảm nhận được nhiệt độ của nó. Không nóng, không lạnh, chính là cái loại nhiệt độ của đá nằm trong chỗ râm mát, hơi se lạnh, nhưng không buốt tay. Hắn áp sát vào khúc xương đó, đứng rất lâu, tựa như đang lắng nghe nó nói gì. Xương cốt không nói gì, nhưng nó mang lại cho hắn một loại cảm giác — vững chãi. Vững chãi như đại địa. Vững chãi như ngọn núi. Vững chãi như thời gian.

Móng vuốt của nó rất dài, dài đến mức có thể cào rách bầu trời. Mỗi một chiếc móng đều dài bằng cánh tay của Vương Bình, cong cong, giống như lưỡi liềm, giống như mỏ đại bàng, giống như vầng trăng non. Màu sắc của móng vuốt là màu hổ phách, bán trong suốt, có thể nhìn thấy những đường vân bên trong, giống như vòng tuổi của cây, từng vòng từng vòng, dày đặc. Vương Bình vươn tay, nhẹ nhàng chạm vào chiếc móng ngoài cùng. Móng rất lạnh, không phải cái lạnh trong Quy Khư, mà là cái lạnh của ngọc thạch.

Ngón tay hắn lướt trên móng vuốt, cảm nhận được sự nhô lên của những vòng tuổi ấy. Một vòng, một vòng, một vòng. Mỗi một năm, nó lại lớn thêm một vòng. Nó sống bao lâu rồi? Một vạn năm? Hai vạn năm? Mười vạn năm? Vương Bình không biết. Hắn chỉ biết, mỗi một ngày nó từng sống, đều được khắc lên móng vuốt của nó. Nó đã chết, móng vuốt vẫn còn. Móng vuốt còn đó, mỗi một ngày nó từng sống vẫn còn đó. Ngón tay Vương Bình dừng lại ở vòng tuổi ngoài cùng, đó là năm cuối cùng trong sinh mệnh của nó. Đường vân của vòng tròn đó rất hẹp, hẹp đến mức hầu như không nhìn thấy, giống như chữ viết cuối cùng trước khi lâm chung của một người, nét bút rất nhẹ, rất mảnh, rất bất lực. Nó đang nói — Ta mệt rồi. Ta không muốn lớn nữa. Cứ như vậy đi.

Trên cổ nó có một vòng bờm, bờm rất dày, rất rậm, giống như bờm sư tử, nhưng trắng hơn, sáng hơn, mềm mại hơn bờm sư tử rất nhiều. Bờm bay lượn trong tiên linh khí, giống như từng ngọn cờ, giống như từng cụm mây, giống như từng giấc mơ. Vương Bình đứng dưới lớp bờm, ngẩng đầu lên, không nhìn thấy đỉnh của bờm, bởi vì nó quá cao.

Gốc của bờm rất thô, thô như thân cây cổ thụ trăm năm, màu sắc là màu xám trắng, bên trên phủ một tầng vảy nhỏ mịn, giống như vảy cá, từng phiến từng phiến, xếp hàng rất ngay ngắn. Vương Bình đưa tay sờ những chiếc vảy đó, mép vảy rất mỏng, mỏng như lưỡi dao, nhưng không sắc bén, không cắt tay. Bề mặt vảy rất nhẵn nhụi, như đã được mài giũa, nhưng nhìn kỹ, có thể thấy trên đó có những vết xước nhỏ, đó là do nó bị vũ khí của kẻ địch chém trúng trong các trận chiến. Vết xước rất nông, nông đến mức không nhìn kỹ sẽ không thấy, nhưng chúng rất nhiều, dày đặc như một tấm bản đồ, ghi chép lại mọi trận chiến mà nó từng trải qua trong đời. Ngón tay Vương Bình di chuyển trên những vết xước đó, giống như đang đọc một cuốn sách được viết bằng những vết thương. Hắn đọc không hiểu, nhưng hắn có thể cảm nhận được — Nó sống rất vất vả.

Đầu của nó rất lớn, lớn đến mức có thể nuốt chửng một ngọn núi nhỏ chỉ trong một ngát. Đôi mắt nó đang nhắm, mi mắt rất dày, rất nặng, giống như hai cánh cửa đá. Lông mi rất dài, rất dài, dài đến mức có thể quấn quanh cổ tay Vương Bình hai vòng. Màu sắc của lông mi là màu trắng, nhưng phần chóp của một số sợi lông mi đã chuyển thành màu xám, đó là màu sắc của tuế nguyệt. Vương Bình đứng dưới đôi mắt của nó, ngẩng đầu nhìn những sợi lông mi ấy. Lông mi khẽ run rẩy trong tiên linh khí, giống như đang mơ một giấc mơ.

Nó đã mơ thấy gì? Mơ thấy mình bay lượn trên bầu trời? Mơ thấy mình chạy nhảy trong rừng rậm? Mơ thấy mình uống nước bên bờ sông? Mơ thấy chủ nhân của mình? Nó không nhớ rõ nữa, nhưng lông mi của nó thì nhớ. Lông mi là phần nhạy cảm nhất trên cơ thể nó, bất kỳ gió thổi cỏ lay nào, lông mi sẽ là thứ cảm nhận được đầu tiên. Lúc nó còn sống, lông mi đã thay nó cản đi bao nhiêu bụi bặm, bao nhiêu nước mưa, bao nhiêu ám khí của kẻ địch. Nó đã chết, lông mi vẫn đang làm việc. Có bụi bay qua, lông mi liền khẽ run rẩy, muốn cản bụi lại. Nhưng bụi vẫn rơi lên mi mắt nó, bởi vì mi mắt của nó sẽ không bao giờ mở ra nữa. Lông mi không biết, nó vẫn đang đợi. Đợi chủ nhân mở mắt ra, đợi chủ nhân nói — Được rồi, dậy thôi, đến lúc làm việc rồi. Chủ nhân sẽ không nói nữa. Lông mi vẫn đang đợi.

Cái miệng của nó hơi hé mở, để lộ ra những chiếc răng bên trong. Răng rất trắng, trắng như tuyết, trắng như men sứ, trắng như không có gì cả. Răng rất nhọn, nhọn như kim, nhọn như dùi, nhọn như những thứ có thể đâm thủng vạn vật. Răng rất dài, dài đến mức có thể ngập vào cánh tay của Vương Bình. Vương Bình đứng trước miệng nó, ngửi thấy một mùi hương. Không phải mùi thối rữa, trong miệng nó không có thứ gì thối rữa cả. Đó là một thứ mùi vị cổ xưa, khô ráo, giống như mùi của những cuốn sách cũ. Những chiếc răng của nó khẽ lóe sáng trong tiên linh khí, giống như đang nói — Ta vẫn có thể cắn. Ngươi có tin không?

Vương Bình tin. Hắn lùi lại một bước, không phải vì sợ hãi, mà vì sự tôn trọng. Nó đã chết, nhưng nó vẫn có thể cắn. Không phải vì răng của nó còn sắc bén, mà vì ý chí của nó vẫn còn. Nó là một đầu Hỗn Độn Bạch Hổ, ý chí của nó chính là — Cắn. Cắn nát tất cả. Cắn nát kẻ địch, cắn nát khó khăn, cắn nát vận mệnh, cắn nát cái chết. Nó không cắn nát được cái chết, nhưng nó đã cắn đến giây phút cuối cùng. Cú cắn cuối cùng, thứ nó cắn là không khí. Không khí bị nó cắn nát, phát ra một tiếng ầm, âm thanh ấy truyền đi ba vạn năm, vẫn đang truyền đi.

Trên lưỡi của nó có một vết thương rất sâu, đó là vết thương nó chịu trước khi chết. Mép vết thương đã khô héo, biến thành màu nâu sẫm, giống như một vảy máu khô cạn, giống như một chiếc lá khô, giống như một tờ giấy bị cháy xém. Vết thương kéo dài từ đầu lưỡi đến tận gốc lưỡi, rất sâu, sâu đến mức có thể nhìn thấy bên trong lưỡi. Bên trong lưỡi là một màu trắng, trắng như giấy, trắng như không có gì cả. Vết thương đó từ đâu mà có? Là do vũ khí của kẻ địch rạch? Là bị trật tự chi lực xé rách? Là do chính nó cắn? Không ai biết cả.

Vương Bình đứng bên cạnh lưỡi của nó, vươn tay muốn sờ vào vết thương đó. Ngón tay vươn ra được nửa chừng thì khựng lại. Hắn không dám. Không phải vì sợ hãi, mà vì vết thương đó vẫn đang đau. Không phải thực sự đau, mà là nó đang nói — Ta từng đau. Rất đau. Đau đến mức ta muốn tự cắn đứt lưỡi mình. Nhưng ta không cắn đứt, bởi vì ta còn phải dùng lưỡi để liếm vết thương của mình. Hỗn Độn Bạch Hổ sẽ liếm vết thương của chính nó, giống như loài mèo vậy. Nó bị thương, liền sẽ dùng lưỡi đi liếm. Nhưng lưỡi của nó cũng bị thương, lúc nó liếm, vết thương chạm vào vết thương, càng đau hơn. Nhưng nó vẫn liếm. Bởi vì đau không phải là lý do để không liếm. Đau là lý do càng phải liếm hơn.

Ngón tay Vương Bình rụt lại. Hắn không muốn chạm vào vết thương đó, không phải vì dơ bẩn, mà vì đó là tôn nghiêm cuối cùng của nó. Nó không muốn người ta nhìn thấy vết thương của mình, nó thà giấu vết thương dưới đáy lưỡi, giấu trong miệng, giấu ở nơi người khác không nhìn thấy. Vương Bình đã nhìn thấy, nhưng hắn sẽ không nói ra. Hắn quay người lại, quay lưng về phía cái miệng đó, quay lưng về phía vết thương đó. Hắn thầm nói trong lòng — Ta không nhìn thấy gì cả.

U Ảnh đi từ cuối đội ngũ lên phía trước nhất. Bước chân của nàng rất vội, vội đến mức cái bóng của nàng cũng không theo kịp. Nàng đi đến trước di hài, dừng lại, ngẩng đầu lên, nhìn ngọn núi màu trắng này. Đôi mắt nàng mở rất lớn, lớn như hai cái chuông đồng. Đồng tử của nàng đang phóng đại, phóng đại đến mức gần như chiếm trọn cả nhãn cầu. Đôi môi nàng khẽ run rẩy, giống như đang nói gì đó, nhưng không có âm thanh nào phát ra. Tay nàng đang run rẩy, không phải vì sợ hãi, mà vì hưng phấn.

Huyết mạch của Vạn Tượng Quan Tinh Giả đang thức tỉnh. Những ký ức ngủ say từ lâu, bị lãng quên, bị phong tồn ấy, từ sâu thẳm huyết mạch của nàng nổi lên, giống như những bọt khí trồi lên từ đáy nước, ùng ục ùng ục. Nàng nhìn thấy những ký ức đó. Không phải dùng mắt, mà dùng huyết mạch. Tổ tiên của nàng từng nhìn thấy loại tiên thú này, trong cổ tịch, trong bích họa, trong những câu chuyện truyền miệng, trong những bí mật chỉ có huyết mạch mới có thể truyền thừa. Tên của nó là Hỗn Độn Bạch Hổ.

Miệng U Ảnh cuối cùng cũng phát ra âm thanh. Rất nhẹ, rất mảnh, giống như một cây kim rơi xuống đất. "Hỗn Độn Bạch Hổ. "Giọng nói của nàng vang vọng trong tiên cung trống trải, truyền đi rất xa, rất xa, xa đến mức những vách tường đổ nát đều nghe thấy. Những vách tường đổ nát đang đáp lại nàng, phát ra tiếng vo ve, giống như một bầy ong. Bọn chúng đang nói — Đúng vậy, đúng vậy, chính là nó. Chúng ta nhận ra nó. Nó ở đây rất lâu rồi. Lúc nó đến vẫn còn sống, nó bị thương rất nặng, nó đi đến đây, đi không nổi nữa, liền ngã xuống.

Chúng ta nhìn nó ngã xuống, nhìn nó nhắm mắt lại, nhìn nó không còn thở nữa. Chúng ta cứ nghĩ nó sẽ tỉnh lại, một ngày, hai ngày, ba ngày, một năm, hai năm, ba năm, một trăm năm, hai trăm năm, ba trăm năm. Nó không tỉnh lại. Chúng ta biết nó đã chết. Nhưng chúng ta vẫn nhìn nó mỗi ngày, mỗi ngày đợi nó tỉnh lại. Đợi rất lâu, đợi đến mức chính chúng ta cũng ngã xuống. Nó vẫn còn. Chúng ta ngã xuống, nó vẫn còn. Nó sống lâu hơn chúng ta, chết cũng lâu hơn chúng ta.

"Lấy việc thôn phệ hỗn độn làm sinh lực. "Giọng của U Ảnh tiếp tục, giống như có ai đó đang nói chuyện trong cơ thể nàng, không phải nàng đang nói, mà là huyết mạch của nàng đang nói, "Trong cơ thể nó, có những mảnh vỡ của hỗn độn bản nguyên."

Tim Vương Bình đột nhiên đập mạnh một cái. Cú đập đó rất nặng, nặng đến mức lồng ngực hắn cũng chấn động một chút, giống như có ai đó đấm một quyền lên ngực hắn. Hơi thở của hắn khựng lại một nhịp, rồi khôi phục, nhưng nhanh hơn, nông hơn trước, giống như một con thỏ bị hoảng sợ. Hỗn độn bản nguyên, đó là cội nguồn của hỗn độn chi đạo, là căn cơ tu luyện của thủy tổ Vạn Tượng Quan Tinh Giả, là bí mật của tiên giới mảnh vỡ, là thứ mà hắn vẫn luôn tìm kiếm.

Hắn tìm kiếm rất lâu, lâu đến mức hắn suýt muốn buông tay. Nó lại đang ở ngay trước mắt. Ở trong di hài đã ngủ say ba vạn năm này, ở trong những khúc xương trắng và thớ cơ khô héo đó, ở trong những xó xỉnh bị thời gian và cái chết phong tồn không biết bao nhiêu năm, giống như một hạt giống bị vùi trong đất, đang đợi người ta đào ra, đang đợi người ta tưới nước, đang đợi người ta đặt dưới ánh mặt trời, đang đợi nảy mầm.

Hắn bước lên trước.

Bàn tay của Thương Huyền đặt lên vai hắn, chặn hắn lại. Bàn tay đó rất nặng, nặng như một tảng đá. Bờ vai của Vương Bình bị đè lại, hắn không động đậy được nữa. Không phải sức lực của hắn không đủ lớn, mà là cơ thể hắn không muốn động. Cơ thể hắn đang nghe lời Thương Huyền. Giọng nói của Thương Huyền từ phía sau truyền tới, rất lạnh, lạnh như gió mùa đông, lạnh như bóng tối trong Quy Khư, lạnh như một thanh kiếm vừa tuốt vỏ. "Đợi đã. "Hai chữ, rất ngắn, nhưng rất nặng. Nặng đến mức bước chân của Vương Bình tự dừng lại. Chân hắn đóng đinh trên mặt đất, như mọc rễ. "Uy áp của nó, ngươi gánh không nổi."

Vương Bình dừng lại, hắn đã cảm nhận được.

Luồng uy áp đó, tản ra từ cơ thể di hài, giống như thủy triều vô hình, từng lớp từng lớp ầm ầm kéo tới. Nó không tấn công ngươi, không áp bức ngươi, không uy hiếp ngươi. Nó chỉ "tồn tại". Tồn tại. Chữ này rất đơn giản, nhưng nó bao hàm tất cả. Thiên địa tồn tại, vạn vật tồn tại, đạo tồn tại. Nó cũng tồn tại. Nó tồn tại, ngươi liền cảm thấy mình thật nhỏ bé. Không phải trở nên nhỏ bé, mà là cảm thấy bản thân vốn dĩ nhỏ bé như vậy, chỉ là đứng trước mặt nó, ngươi mới nhận thức được điểm này. Giống như ngươi đứng bên bờ biển, ngươi cảm thấy mình rất nhỏ, không phải biển làm cho ngươi nhỏ đi, mà là ngươi vốn dĩ đã nhỏ, biển chỉ là giúp ngươi nhìn thấy sự nhỏ bé của chính mình mà thôi.

Vương Bình đứng đó, cảm nhận luồng uy áp ấy. Đầu gối hắn đang run rẩy, không phải hắn muốn run, mà là cơ thể tự run lên. Cơ thể đang bảo hắn — Thứ này, lớn hơn ngươi. Thứ lớn hơn ngươi, ngươi phải tôn trọng. Tôn trọng không phải sợ hãi, mà là thừa nhận. Thừa nhận ngươi nhỏ bé, thừa nhận nó to lớn, thừa nhận khoảng cách giữa các ngươi. Khoảng cách không phải sỉ nhục, khoảng cách là sự thật. Sự thật không cần phải thay đổi, chỉ cần được thừa nhận.

Vương Bình đã thừa nhận.

Hắn cúi đầu hành lễ với di hài. Không phải kiểu cúi lưng qua loa, mà là kiểu cúi sâu chín mươi độ, trán gần như chạm tới đầu gối. Tấm lưng của hắn cong xuống, giống như một nhịp cầu vòm. Hai tay buông thõng hai bên người, ngón tay hơi mở ra. Đầu hắn cúi thấp, cằm áp sát ngực. Hắn giữ nguyên tư thế đó, rất lâu. Lâu đến mức Thương Huyền tưởng rằng hắn sẽ không đứng thẳng lên được nữa. Sau đó hắn đứng thẳng dậy, rất chậm, rất vững chãi, giống như có ai đó đang kéo tóc hắn từ phía trên. Hắn đứng thẳng người, nhìn di hài, rồi tiếp tục bước về phía trước.

Lần này, Thương Huyền không cản hắn nữa.

Khi đi đến trước di hài, cổ Vương Bình ngẩng lên rất cao, cao đến mức cằm và ngực tạo thành một đường thẳng, cao đến mức cổ họng hắn căng cứng, cao đến mức hắn có thể cảm nhận được động mạch chủ ở cổ mình đang đập. Hắn nhìn thấy ngón chân của nó. Ngón chân rất lớn, lớn đến mức có thể đứng được mười người. Trên ngón chân có móng, móng rất dài, rất cong, giống như móng đại bàng, nhưng lớn hơn móng đại bàng gấp một vạn lần. Màu sắc của móng là màu hổ phách, bán trong suốt, có thể nhìn thấy những đường vân bên trong, giống như vòng tuổi của cây, từng vòng từng vòng.

Vương Bình vươn tay, nhẹ nhàng chạm vào móng của nó. Móng rất lạnh, không phải cái lạnh trong Quy Khư, mà là cái lạnh của ngọc thạch. Ngón tay hắn lướt trên móng vuốt, cảm nhận được sự nhô lên của những vòng tuổi ấy. Một vòng, một vòng, một vòng. Ngón tay hắn dừng lại ở vòng trong cùng, đó là năm nó ra đời. Đường vân của vòng tròn đó rất mảnh, rất dày, giống như vân tay của một đứa trẻ. Nó đang nói — Ta đã sinh ra. Rất nhỏ, rất yếu, đứng còn đứng không vững. Nhưng ta đã sinh ra. Ta đã đến thế giới này. Thế giới này rất lớn, rất lạnh, rất nguy hiểm. Nhưng ta không sợ. Bởi vì ta sẽ lớn lên. Ta sẽ lớn thành kẻ lớn nhất. Ta sẽ khiến thế giới này phải sợ ta.

Ngón tay Vương Bình trượt từ vòng trong cùng ra đến vòng ngoài cùng, lướt qua cả một đời của nó. Sinh mệnh của nó chảy xuôi dưới đầu ngón tay hắn, giống như một dòng sông. Dòng sông rất dài, rất rộng, rất sâu. Trong sông có máu, có nước mắt, có mồ hôi. Có chiến đấu, có chiến thắng, có thất bại. Có yêu, có hận, có cô độc. Có tia nắng đầu tiên nó nhìn thấy khi tỉnh dậy vào buổi sáng, có tiếng côn trùng cuối cùng nó nghe thấy khi chìm vào giấc ngủ ban đêm. Dòng sông không có điểm dừng, bởi vì nó chưa chết. Sinh mệnh của nó chảy vào ngón tay Vương Bình, chảy vào cơ thể Vương Bình, chảy vào trong tim Vương Bình. Vương Bình đứng đó, ngón tay áp trên móng vuốt, nhắm mắt lại, cảm nhận dòng sông ấy.

Thương Huyền bước đến bên cạnh Vương Bình, tay hắn buông khỏi chuôi kiếm. Ngón tay hắn từng ngón từng ngón buông ra, đầu tiên là ngón út, tiếp đó là ngón áp út, rồi ngón giữa, ngón trỏ, cuối cùng là ngón cái. Hai tay hắn buông thõng hai bên người, giống như hai sợi dây thừng. Kiếm trong vỏ đã im lặng, không còn vang lên nữa. Không phải vì nó đã ngủ say, mà vì nó biết, ở đây, nó không có tư cách lên tiếng. Giống như một đứa trẻ đứng trước mặt người lớn, người lớn chưa nói chuyện, đứa trẻ liền không dám nói lời nào. Không phải sợ hãi, mà là sự tôn trọng.

Kiếm tôn trọng đầu Hỗn Độn Bạch Hổ này. Không phải vì nó là cường giả, mà vì nó chính là "đạo". Kiếm cũng là đạo. Kiếm đạo và hỗn độn đạo, là những con đạo khác nhau. Nhưng giữa đạo với đạo, không cần phải nói lời nào. Bọn chúng nhìn nhau, liền hiểu.

Ngọc Lưu Ly không đến gần di hài, nàng ngồi ở đằng xa, trên một chiếc cột đá đã đổ sụp. Cột đá nằm ngang, giống như một nhịp cầu, bên dưới cầu là lòng sông không có nước. Nàng đặt cổ cầm lên đùi, hai tay đặt trên dây đàn, không gảy. Nàng đang lắng nghe. Lắng nghe âm thanh của di hài. Không phải nghe bằng tai, mà nghe bằng cầm tâm. Di hài đang nói chuyện, không phải dùng miệng nói, mà dùng sự tồn tại để nói. Sự tồn tại của nó chính là một câu nói — Ta ở đây. Câu nói này rất đơn giản, nhưng lại vô cùng sâu sắc. Sâu đến mức cầm tâm của Ngọc Lưu Ly cũng không chứa nổi.

Cầm tâm của nàng đang chấn động, không phải dây đàn chấn động, mà là cầm tâm chấn động. Cầm tâm chính là linh hồn của nàng, là đạo của nàng, là tất cả của nàng. Cầm tâm chấn động, cơ thể nàng cũng chấn động theo, mái tóc bay bay, vạt áo tung bay, hàng lông mi khẽ run rẩy. Nàng đang tiếp thu sự tồn tại của di hài, từng chút từng chút một tiếp thu, giống như một người dùng tay vốc nước, nước lọt qua kẽ tay rơi xuống, nàng chỉ có thể vốc lại được một chút ít. Nhưng một chút ít là đủ rồi. Một chút ít cũng là nước. Một chút ít cũng là sự tồn tại. Một chút ít cũng là đạo.

U Ảnh đi vòng quanh di hài một vòng. Bước chân của nàng rất chậm, mỗi một bước đều đi rất kỹ lưỡng, giống như đang đo đạc thứ gì đó. Nàng đang đo phạm vi uy áp của di hài, đo sự phân bố của kẽ hở pháp tắc, đo mức độ méo mó của thời gian và không gian. Đôi mắt nàng quét qua những khúc xương trắng đó, nhìn thấy những thứ mà người khác không nhìn thấy. Kẽ hở của pháp tắc, nằm trên bề mặt xương cốt, mỏng như một lớp màng, mỏng đến mức hầu như không tồn tại, nhưng nó ở đó.

Sếp nếp của không gian, nằm ở chỗ nối của các khớp xương, giống như nếp gấp của quần áo, từng đường từng đường, rất sâu. Đoạn tầng của thời gian, nằm ở mép vết thương, giống như vách đá dựng đứng, giống như khe nứt, giống như ranh giới giữa hai thế giới ở hai khoảng thời gian khác nhau. Những thứ đó hình thành một lớp màng bảo vệ trên bề mặt di hài, giống như một lớp da vô hình, cách ly di hài với thế giới bên ngoài. Lớp da này không phải do di hài tự mọc ra, mà là lúc nó chết đi, thiên địa đã đắp lên cho nó.

Thiên địa đang nói — Ngươi đã chết, nhưng ngươi là vương giả. Vương giả nên có lăng mộ của riêng mình. Đây chính là lăng mộ của ngươi. Không ai có thể quấy rầy ngươi. Thiên địa đã đắp lên lớp da này, đắp suốt ba vạn năm, chưa từng có ai vén lên. Ngón tay U Ảnh vạch một đường trong không khí, ngón tay nàng xuyên qua lớp da đó, cảm nhận được thứ bên trong. Những mảnh vỡ của hỗn độn bản nguyên, nằm ở nơi sâu nhất của di hài, trong cốt tủy của những khúc xương, giữa những thớ cơ bắp khô héo, ở những xó xỉnh bị thời gian và cái chết phong tồn không biết bao nhiêu năm.

Chúng rất nhỏ, nhỏ như hạt cát, nhưng chúng lại rất nhiều, nhiều như bãi cát. Chúng đang phát sáng, không phải thứ ánh sáng chói lọi, mà là thứ ánh sáng mà ngươi nhắm mắt lại vẫn có thể nhìn thấy. Ánh sáng đang nói — Chúng ta vẫn còn đây. Chúng ta đợi rất lâu rồi. Đợi ngươi đến lấy. Không phải đợi một mình ngươi, mà là đợi bất cứ ai. Ai tới, chúng ta liền đi theo người đó. Chúng ta không muốn ở đây nữa. Nơi này quá tối, quá lạnh, quá lâu rồi. Chúng ta muốn ra ngoài. Muốn nhìn thế giới bên ngoài. Muốn nhìn mặt trời, nhìn mặt trăng, nhìn ngôi sao, nhìn hoa, nhìn cỏ, nhìn con người. Muốn nhìn những thứ còn sống đó. Chúng ta chết quá lâu rồi, chúng ta muốn sống lại một lần nữa.