Chương 305: Sơ nhập Tiên Khư

Ngưỡng cửa của tiên cung là một đạo ranh giới.

Khi Vương Bình nhấc chân bước qua, hắn cảm thấy lòng bàn chân như giẫm vào một vũng nước ấm. Không phải nước thật — cả trong lẫn ngoài ngưỡng cửa đều không có nước. Đó là một ảo giác xúc giác, là phản hồi khi tiên linh chi khí bị ép giữa đế giày và phiến đá. Cảm giác ấy vô cùng vi diệu, tựa như từ ngoài trời mùa đông bước vào căn phòng ấm áp, da thịt trước tiên thấy mát lạnh, sau đó nóng lên, rồi trở nên vừa vặn, không lạnh không nóng.

Chân trái của hắn chạm đất. Phiến đá rất phẳng, phẳng như gương. Nhưng bề mặt phiến đá không trơn nhẵn — không phải kiểu không trơn nhẵn do thô ráp, mà là có vân. Những đường vân ấy rất mảnh, mảnh đến mức mắt thường gần như không thấy, nhưng lòng bàn chân lại cảm nhận được. Chúng tựa như một loại thiết kế chống trượt cổ xưa, lại giống như những vết xước do một vị tiên nhân nào đó để lại khi luyện kiếm trên phiến đá. Ba vạn năm rồi, những đường vân ấy vẫn còn đó. Chân giẫm lên, giữa vân đá và đế giày phát ra một tiếng ma sát cực nhẹ — “xì”. Tựa như tiếng thở dài phát ra từ cổ họng của một lão nhân.

Chân phải của hắn cũng theo đó bước qua. Ngưỡng cửa rất cao, cao đến tận đầu gối. Bước qua nó cần phải nhấc chân, mà động tác nhấc chân này gần như không tồn tại trong Quy Khư. Ở Quy Khư, ngươi không cần nhấc chân, bởi dưới chân chẳng có gì cả. Ngươi chỉ đang “di chuyển” trong hư không, như một chiếc lá bị gió thổi, trôi dạt đến đâu hay đến đó. Nhưng trên mảnh vỡ tiên giới này, ngươi cần phải nhấc chân. Ngươi cần phải dùng lực. Ngươi cần phải đối kháng với trọng lực — không phải trọng lực của tiên giới, mà là trọng lực của chính đại địa. Trọng lực ấy không lớn, gần như Linh giới. Nhưng ngươi đã đi trong Quy Khư quá lâu, cơ thể sớm đã quên mất cảm giác “trọng lượng” là gì. Giờ đây trọng lượng đã trở lại, cơ bắp của ngươi cần phải thích nghi lại từ đầu.

Vương Bình đứng trong ngưỡng cửa, dừng lại một lát.

Cơ thể hắn đang hiệu chỉnh lại. Cơ bắp co thắt, xương cốt cứng cáp, máu huyết tăng tốc. Không phải do hắn chủ động điều khiển, mà là phản ứng tự thân của cơ thể. Giống như một bệnh nhân nằm liệt giường lâu ngày lần đầu xuống đất đi lại, chân hắn sẽ run, lưng sẽ mỏi, phổi sẽ thở dốc. Nhưng sau khi run rẩy, cơ thể bệnh nhân sẽ chậm rãi, từng chút một tìm lại cảm giác đi đứng. Cơ thể Vương Bình cũng đang tìm lại cảm giác. Tìm lại cảm giác đứng trên đại địa, tìm lại cảm giác bị trọng lực kéo xuống, tìm lại cảm giác “ta đang ở đây”.

Sau đó hắn cảm nhận được — uy áp.

Không phải đè xuống từ đỉnh đầu. Trên đỉnh đầu chẳng có gì cả, chỉ có vòm tiên cung, vòm cung rất cao, cao đến mức nhìn không rõ. Không phải ép tới từ bốn phía vách tường. Vách tường cách hắn rất xa, xa đến mức phải đi một hồi lâu mới tới nơi. Uy áp ập tới từ mọi hướng cùng một lúc, tựa như không khí đột nhiên trở nên nặng nề. Ngươi đứng trong không khí, không khí đè lên da thịt, đè lên lỗ chân lông, đè lên từng nhịp thở của ngươi. Ngươi không thấy đau, nhưng ngươi cảm thấy mình nhỏ bé đi. Giống như một người trưởng thành đứng trước một ngọn núi lớn, núi không nói, không động, không nhìn ngươi. Nhưng ngươi cứ cảm thấy mình thật nhỏ bé.

Đây là ý chí tàn dư của tiên.

Vương Bình không biết “tiên” rốt cuộc là gì. Hắn từng đọc trong cổ tịch, từng nghe trong truyền thuyết, từng đoán mò qua vài lời vụn vặt của những kẻ Siêu Thoát. Nhưng hắn chưa từng thấy tiên thật sự. Khi tiên giới vỡ vụn, hắn còn chưa ra đời. Khi các tiên nhân ngã xuống, tổ tông của tổ tông hắn còn chưa chào đời. Hắn cách tiên giới quá xa, xa đến mức cách biệt cả một thời đại. Nhưng lúc này, hắn đứng trong tiên cung, những ý chí tàn dư ấy bao vây lấy hắn, hắn chợt cảm thấy — tiên giới thực ra không xa. Nó ở ngay đây, trên những phiến đá này, trên những vách tường này, trong những luồng không khí này. Nó không hoàn toàn biến mất, nó chỉ đang ngủ say. Đợi một người đến đánh thức nó.

Thương Huyền là người thứ hai bước qua ngưỡng cửa.

Động tác của y dứt khoát hơn Vương Bình. Nhấc chân, bước qua, chạm đất. Ba động tác liền mạch một hơi, dứt khoát như cách y rút kiếm. Nhưng ngay khoảnh khắc chân y chạm đất, thanh kiếm của y vang lên.

“Ông —”

Tiếng ấy rất ngắn, ngắn đến mức nếu không phải trong không gian tĩnh mịch thì căn bản không nghe thấy. Nhưng tiếng ấy rất trầm, trầm như tiếng chuông trong chùa, dư âm vang vọng trong lồng ngực. Kiếm rung động trong vỏ, thân kiếm và vỏ kiếm ma sát, phát ra thứ âm thanh đặc trưng của kim loại, mảnh nhỏ, khiến chân răng người ta ê buốt.

Sau đó âm thanh dừng lại.

Không phải dần yếu đi rồi biến mất, mà là đột ngột bị ngắt quãng. Như thể có ai đó đưa tay bịt miệng thanh kiếm lại. Thanh kiếm giãy giụa trong vỏ — Thương Huyền có thể cảm nhận được, thân kiếm đang khẽ vặn vẹo, như một đứa trẻ bị đè chặt đang liều mạng giãy giụa. Nhưng bàn tay kia quá mạnh mẽ, thanh kiếm vặn vài cái rồi không động đậy nữa. Không phải nhận thua, mà là biết giãy giụa cũng vô ích. Nó nằm im lìm trong vỏ, như một con dã thú bị nhốt vào lồng. Mắt vẫn mở, răng vẫn nhe, nhưng không phát ra tiếng nữa.

Tay Thương Huyền đặt trên chuôi kiếm. Ngón tay y rất dài, khớp xương rõ ràng, móng tay cắt tỉa gọn gàng. Bàn tay này cầm kiếm mấy trăm năm, dây quấn trên chuôi kiếm đã bị mài đứt vô số lần, lại được y tự tay quấn lại vô số lần. Màu sắc của dây quấn từ nâu sẫm ban đầu biến thành màu xám trắng hiện tại — không phải phai màu, mà là mồ hôi và nhiệt độ lòng bàn tay y đã ngâm nhạt màu sắc ấy. Y quen thuộc thanh kiếm này, như quen thuộc vân tay của chính mình.

Nhưng lúc này, tay y đang run.

Không phải kiểu run rẩy dữ dội, rõ rệt. Mà là cái run rất khẽ, chỉ mình y cảm nhận được. Đầu ngón tay khẽ rung động, như có ai đó đang khẽ khàng gảy vào thần kinh của y. Y thử siết chặt chuôi kiếm, ngón tay co lại, lòng bàn tay áp sát vào dây quấn — nhiệt độ của chuôi kiếm vẫn còn, đường vân của chuôi kiếm vẫn còn, trọng lượng của chuôi kiếm vẫn còn. Nhưng bản thân thanh kiếm, không còn nữa. Không phải kiếm biến mất, mà là “hồn” của kiếm bị đè nén. Kiếm vẫn trong vỏ, vẫn là thanh kiếm đó, thân kiếm đúc bằng sắt, chắn kiếm đúc bằng đồng, chuôi kiếm quấn dây gai. Nhưng nó không còn là “kiếm của y” nữa. Nó đã trở thành một thanh sắt bình thường, một thanh sắt đặt trong lò rèn, treo trên tường, phủ đầy bụi bặm, ai cũng có thể lấy đi.

Thương Huyền thử rút kiếm.

Y dùng lực nhỏ nhất — không phải y không muốn dùng lực, mà là y muốn thăm dò phản ứng của thanh kiếm. Giống như ngươi đưa tay chạm vào một người đang ngủ say, ngươi khẽ khàng, chậm rãi, cẩn thận từng chút một đưa tay ra, sợ đánh thức người đó. Ngón tay y móc vào chuôi kiếm, cổ tay khẽ dùng lực, khuỷu tay khẽ hạ xuống, vai khẽ lùi lại. Đây là động tác đầu tiên của việc rút kiếm, y đã luyện vô số lần, nhiều đến mức cơ thể y không cần não bộ chỉ huy cũng có thể hoàn thành.

Thanh kiếm động đậy trong vỏ.

Rất khẽ, như một người trở mình. Thân kiếm trượt ra khỏi vỏ chưa đầy một tấc, lộ ra đoạn kim loại màu bạc trắng ở gốc lưỡi kiếm. Trên đoạn lưỡi kiếm ấy có những vết xước nhỏ — đó là những vết tích để lại khi va chạm với binh khí khác, là kỷ niệm của mỗi trận chiến mà Thương Huyền trải qua. Vết xước dày đặc, như một mạng nhện.

Sau đó thanh kiếm không động nữa. Không phải bị kẹt, mà là chính nó dừng lại. Nó vốn đang đi ra, đi được một nửa thì đột ngột dừng lại. Như một người do dự ở ngã ba đường, rồi quay người trở lại. Thân kiếm thu về trong vỏ, đoạn kim loại màu bạc trắng kia biến mất trong bóng tối của vỏ kiếm. Chuôi kiếm khẽ chấn động trong tay Thương Huyền, như đang nói — không.

Thương Huyền buông tay.

Y không thử nữa. Một kiếm khách sẽ không dùng sức mạnh với thanh kiếm của mình. Kiếm nói “không”, tức là không. Y tin tưởng thanh kiếm của mình, như tin tưởng bàn tay mình. Tay nói không, y sẽ không ép buộc tay phải làm. Y rời tay khỏi chuôi kiếm, buông thõng bên người. Ngón tay vẫn khẽ run, nhưng y không bận tâm đến nó. Y nhìn về phía trước, Vương Bình đã đi được hơn mười bước, bóng lưng trong ánh sáng mờ ảo của tiên cung trông rất đơn bạc. Nhưng đơn bạc thì đơn bạc, hắn không ngã xuống.

Thương Huyền bước tới, đuổi theo.

Khi Ngọc Lưu Ly bước qua ngưỡng cửa, tiếng đàn của nàng vang lên.

Không phải tiếng ông ông trầm đục như của Thương Huyền, mà là một âm thanh sắc nhọn, chói tai, như tiếng ai đó đang khóc. Âm thanh ấy rất cao, cao đến mức gần như vượt quá phạm vi thính giác của con người. Nhưng ngươi không nghe thấy nó, cơ thể ngươi lại cảm nhận được nó — da đầu ngươi sẽ tê dại, răng ngươi sẽ ê buốt, tim ngươi sẽ hẫng một nhịp.

Âm thanh ấy rất ngắn, ngắn đến mức chỉ kéo dài trong một hơi thở. Nhưng trong khoảng thời gian một hơi thở ấy, Ngọc Lưu Ly đã hiểu tiếng đàn đang nói gì. Tiếng đàn đang nói — ta tìm thấy nàng rồi.

“Nàng” chính là vị cầm sư của tiên giới kia. Nguồn gốc của cầm đạo tộc Lạc Tiên, vị tổ sư mà Ngọc Lưu Ly chưa từng gặp mặt. Ba vạn năm rồi, tộc Lạc Tiên truyền lại từ đời này sang đời khác, mỗi đời cầm sư đều khắc tên mình lên mặt sau của cổ cầm. Tên ngày càng nhiều, khắc từ đầu đàn đến cuối đàn, từ mặt đàn đến lưng đàn, dày đặc như một cuốn gia phả khắc bằng dao. Tên của Ngọc Lưu Ly nằm ở cuối cùng, nhỏ xíu, chen chúc trong góc, như một hạt giống vừa nảy mầm.

Tên trên lưng đàn bắt đầu từ vị cầm sư tiên giới kia. Tên của nàng nằm trên cùng, là cái tên đầu tiên. Nhưng cái tên đó không phải được khắc lên — mà là do cây đàn tự “mọc” ra. Cổ cầm của tộc Lạc Tiên được làm từ một loại linh mộc đặc biệt. Loại linh mộc ấy có ký ức, nó nhớ rõ ai là người đầu tiên gảy nó. Khi ngón tay cầm sư lần đầu tiên gảy dây đàn, cây đàn sẽ ghi nhớ hơi thở của nàng, sau đó “mọc” tên nàng lên lưng đàn. Không phải khắc, mà là mọc. Giống như vòng tuổi của cây, như vân tay của con người, như dấu ấn mà mọi vật có sinh mệnh trên đời đều để lại.

Lúc này, cây đàn cảm nhận được chủ nhân của dấu ấn ấy trong tiên cung. Nàng ở ngay đây, ở một nơi nào đó trong tiên cung này. Không phải cơ thể nàng — cơ thể nàng sớm đã vỡ nát. Mà là cầm hồn của nàng. Cầm hồn của một cầm sư là tổng hòa của tất cả khúc nhạc, tất cả tình cảm, tất cả lĩnh ngộ mà nàng đã tấu lên trong đời. Cầm hồn sẽ không vỡ, không tan, không biến mất. Nó chỉ bám vào một nơi nào đó, đợi một cây đàn khác đến nhận lãnh.

Cây đàn của Ngọc Lưu Ly đã nhận lãnh.

Dây đàn rung động, không phải gió thổi, không phải tay gảy, mà là cây đàn tự động. Dây đàn đứt đoạn nhảy múa trên thân đàn, như một con cá bị câu lên khỏi mặt nước, liều mạng vặn vẹo cơ thể. Dây đàn hoàn chỉnh phát ra âm thanh — không phải Ngọc Lưu Ly tấu, mà là cây đàn tự tấu. Nó đang tấu một khúc nhạc, một khúc nhạc mà Ngọc Lưu Ly chưa từng nghe bao giờ. Khúc nhạc ấy rất cổ, cổ đến mức trong giai điệu có rất nhiều nốt nhạc nàng không hiểu. Những nốt nhạc ấy không phải âm luật nhân gian, mà là âm luật tiên giới. Chúng không nằm trong mười hai bình quân luật, không nằm trong ngũ âm điệu thức, không nằm trong bất kỳ hệ thống âm nhạc nào mà Ngọc Lưu Ly từng học. Chúng là âm luật của “Đạo”. Sự rung động của Đạo không cần phải tuân theo quy tắc nhân gian.

Ngọc Lưu Ly ôm chặt cây đàn, ngón tay khẽ đặt lên dây đàn. Nàng không phải đang tấu, nàng đang “sờ”. Dùng đầu ngón tay cảm nhận sự rung động của dây đàn, dùng lòng bàn tay cảm nhận sự cộng hưởng của thân đàn, dùng tâm cảm nhận tiếng gọi của cầm hồn. Nàng có thể cảm nhận được — vị cầm sư tiên giới kia, vào khoảnh khắc cuối cùng của sinh mệnh, đã tấu một khúc nhạc. Khúc nhạc ấy không có tên, không có phổ nhạc, chưa từng có ai nghe qua. Bởi vì nàng tấu trong lúc chiến đấu, tấu trong ánh sáng bạc, tấu ngay khi cơ thể mình vỡ nát. Sau khi nàng tấu xong, cây đàn vỡ, nàng cũng vỡ. Nhưng khúc nhạc ấy vẫn còn lại, lưu lại trong cầm hồn, lưu lại trong tiên cung, lưu lại trong từng tấc không khí từng được tiếng đàn của nàng vuốt ve.

Ba vạn năm rồi. Khúc nhạc ấy vẫn luôn đợi. Đợi một người đến nghe, đợi một cây đàn đến nhận lãnh, đợi một hậu nhân của tộc Lạc Tiên đến mang nó đi.

Nước mắt Ngọc Lưu Ly lặng lẽ rơi xuống. Không phải vì bi thương, mà vì trong khúc nhạc ấy có một thứ — một thứ mà nàng không thể dùng ngôn ngữ để mô tả, chỉ có thể dùng nước mắt để biểu đạt. Đó là tình yêu của cầm sư tiên giới dành cho tộc Lạc Tiên, là sự chấp niệm với cầm đạo, là sự kiên trì với việc bảo vệ. Vào khoảnh khắc cuối cùng của sinh mệnh, điều nàng nghĩ đến không phải là bản thân, không phải tiên giới, không phải Tịnh Thế Đình. Điều nàng nghĩ đến là những đứa trẻ của tộc Lạc Tiên — những đứa trẻ vây quanh nàng, gọi nàng là “sư phụ”, quấn lấy nàng đòi học khúc nhạc mới. Nàng không biết chúng có thể sống sót hay không, không biết tộc Lạc Tiên có thể truyền thừa hay không, không biết cầm đạo có bị đoạn tuyệt hay không. Nàng chỉ có thể tấu. Tấu tất cả tình yêu, tất cả nỗi niềm, tất cả sự không nỡ của mình vào trong khúc nhạc ấy. Rồi hy vọng — một ngày nào đó, một năm nào đó, một đứa trẻ tộc Lạc Tiên nào đó, có thể nghe thấy.

Ngọc Lưu Ly đã nghe thấy.

Nàng ôm chặt cây đàn, nước mắt đầm đìa. Nhưng không khóc thành tiếng. Cầm sư tộc Lạc Tiên sẽ không khóc thành tiếng trước mặt cây đàn. Bởi vì cây đàn sẽ ghi nhớ. Cây đàn ghi nhớ tiếng khóc của nàng, thì trong mỗi khúc nhạc sau này của nàng đều sẽ mang theo tiếng khóc ấy. Nàng không muốn cây đàn phải khóc. Cây đàn đã khóc ba vạn năm rồi. Nên nghỉ ngơi thôi.

Khi U Ảnh bước qua ngưỡng cửa, cơ thể nàng chao đảo một chút.

Không phải nàng cố ý chao đảo. Mà là khoảnh khắc chân nàng chạm đất, nàng cảm thấy mình giẫm vào khoảng không. Rõ ràng dưới chân là phiến đá, phiến đá thực thụ, cứng rắn, lạnh lẽo. Nhưng nàng cảm thấy mình giẫm vào khoảng không, như giẫm vào một cái hố vô hình. Hố rất sâu, cơ thể nàng rơi xuống, tim treo ngược lên, tai ù ù, trước mắt tối sầm.

Sau đó nàng giẫm chắc. Phiến đá vẫn còn đó, nàng không rơi xuống. Nhưng cảm giác “giẫm vào khoảng không” ấy không biến mất — nó biến thành một loại cảm giác khác. Một cảm giác “mất trọng lượng”. Không phải cơ thể mất trọng lượng, mà là Đạo mất trọng lượng. Pháp tắc hư không mà nàng tu luyện vô số năm, vào khoảnh khắc nàng bước qua ngưỡng cửa, đã trở nên “nhẹ” đi. Không phải yếu đi, mà là nhẹ đi. Như một chiếc lông vũ bị gió thổi bay, trôi nổi trong không trung, không phương hướng, không trọng lượng, không nơi đáp xuống.

U Ảnh đứng trong ngưỡng cửa, nhắm mắt lại.

Nàng không hoảng loạn. Truyền nhân của hư không nhất mạch sẽ không vì sự mất trọng lượng của Đạo mà hoảng loạn. Bởi bản chất của hư không pháp tắc chính là “mất trọng lượng”. Trong hư không, không có trên dưới trái phải, không có trước sau xa gần, không có nặng nhẹ nhanh chậm. Mọi thứ đều phẳng, mọi thứ đều trống rỗng, mọi thứ đều là hư vô. Tu sĩ hư không nhất mạch từ nhỏ đã luyện tập cách giữ thăng bằng trong sự mất trọng lượng. Không phải giữ thăng bằng trong cái “có”, mà là giữ thăng bằng trong cái “không”. Không có điểm tựa, không có tham chiếu, không có chỗ dựa. Ngươi chỉ có thể dựa vào chính mình.

U Ảnh dựa vào chính mình.

Nàng hít sâu một hơi, không còn cố gắng “nắm bắt” hư không pháp tắc nữa. Không nắm bắt được đâu. Hư không pháp tắc không phải thứ có thể nắm bắt. Nó giống như nước, ngươi nắm chặt tay, nước sẽ chảy qua kẽ tay. Ngươi mở tay ra, nước sẽ đọng lại trong lòng bàn tay. Không phải vì nó bị ngươi nắm giữ, mà vì nó chọn ở lại trong lòng bàn tay ngươi. Hư không pháp tắc cũng vậy. Ngươi càng muốn khống chế nó, nó càng không nghe lời. Ngươi buông tay ra, nó ngược lại lại quay về.

U Ảnh mở tay ra. Tay nàng rất trắng, trắng như sứ. Ngón tay rất dài, móng tay cắt tỉa rất gọn gàng. Lòng bàn tay có vết chai mỏng — đó là khi tu luyện hư không pháp tắc, ngón tay lướt trong hư không để lại. Hư không không có thực thể, nhưng pháp tắc có lực cản. Lướt ngón tay trong hư không giống như bơi trong nước, cần phải dùng lực. Dùng lực lâu ngày sẽ mọc chai.

Nàng mở tay ra, cảm nhận sự lưu chuyển của hư không pháp tắc. Trong Quy Khư, hư không pháp tắc hỗn loạn, cuồng bạo, khó nắm bắt. Nó giống như một con ngựa hoang, ngươi cưỡi lên, nó sẽ hất ngươi xuống. Ngươi cưỡi vững, nó sẽ đưa ngươi phi nước đại. Ngươi cưỡi mệt, nó sẽ dừng lại, đợi ngươi nghỉ ngơi đủ rồi lại tiếp tục chạy. Ngựa hoang có cái tốt của ngựa hoang — nó chạy nhanh, chạy xa, chạy hoang dã. Nhưng nó không nghe lời ngươi. Ngươi muốn nó đi đông, nó lại đi tây. Ngươi muốn nó chậm, nó lại nhanh. Ngươi muốn nó dừng, nó lại chạy.

Trong tiên cung, hư không pháp tắc khác biệt. Nó tĩnh lặng, hòa bình, có trật tự. Nó giống như một con ngựa già đã được thuần hóa, đứng trong chuồng, cúi đầu, nhắm mắt, cái đuôi khẽ vẫy, xua đuổi lũ ruồi trên thân. Ngươi không cần cưỡi nó, không cần quản nó, không cần tranh đấu với nó. Nó cứ ở đó, yên tĩnh chờ đợi. Khi ngươi cần nó, đi tới, vỗ vỗ cổ nó, nó sẽ mở mắt nhìn ngươi. Ngươi nhảy lên lưng ngựa, nó sẽ chậm rãi, vững vàng, từng bước từng bước đi. Không nhanh, không chậm, không gấp, không nóng nảy.

U Ảnh mở mắt.

Đôi mắt nàng sáng hơn trước. Không phải có ánh sáng bắn ra từ bên trong, mà là những tia máu đã rút đi, những chỗ sưng đỏ đã tan biến, sự mệt mỏi đã tan đi. Đôi mắt nàng khôi phục lại dáng vẻ ban đầu — sâu thẳm, u ám, như hai cái giếng không thấy đáy. Trong giếng không có nước, nhưng dưới đáy giếng có gió. Gió thổi lên, mang theo hơi thở của bùn đất sâu dưới lòng đất.

Nàng nhìn về phía trước, Vương Bình đã đi được rất xa, bóng lưng thấp thoáng trong ánh sáng mờ ảo của tiên cung. Thương Huyền và Ngọc Lưu Ly ở phía sau hắn, một trái một phải, như hai hộ vệ. U Ảnh bước tới, đuổi theo. Bước chân nàng rất nhẹ, nhẹ như mèo. Giẫm lên phiến đá không phát ra tiếng. Không phải vì nàng dùng hư không pháp tắc để ẩn nấp, mà vì bản thân nàng vốn dĩ đã rất nhẹ. Tu sĩ hư không nhất mạch, cơ thể nhẹ hơn người thường. Không phải gầy, mà là nhẹ. Xương nhẹ, cơ bắp nhẹ, máu huyết nhẹ. Như một chiếc lông vũ.

Vương Bình đi ở phía trước nhất.

Bước chân hắn rất chậm, nhưng không phải do do dự. Mà là đang thích nghi. Trước khi mỗi bước chân chạm đất, chân hắn sẽ dừng lại một thoáng trong không trung, như đang thăm dò độ cứng của mặt đất. Không phải vì hắn không tin tưởng mặt đất — mặt đất rất chắc chắn, chắc chắn hơn bất cứ nơi nào hắn từng đi qua. Mà là vì cơ thể hắn cần thời gian để xử lý động tác “đi bộ”. Đi trong Quy Khư quá lâu, cơ thể hắn đã quên mất cách đi bộ. Không phải thực sự quên, mà là ký ức cơ bắp đã bị ức chế.

Trong Quy Khư, ngươi không cần đi bộ, ngươi chỉ cần “di chuyển”. Di chuyển không cần nhấc chân, không cần chạm đất, không cần giữ thăng bằng.

Ngươi chỉ cần nghĩ “tiến về phía trước”, cơ thể liền tiến về phía trước. Đơn giản, trực tiếp, hiệu quả. Nhưng đi bộ thì không. Đi bộ cần nhấc chân, chạm đất, giữ thăng bằng. Mỗi bước đi là một cuộc phiêu lưu thu nhỏ — ngươi không biết khi chân chạm đất có bị trượt không, có bị trẹo không, có giẫm phải thứ gì không. Não bộ ngươi cần xử lý những thông tin này, cơ bắp ngươi cần thực hiện những chỉ lệnh này, xương cốt ngươi cần chịu đựng những cú sốc này.

Cơ thể Vương Bình đang học lại cách đi bộ. Não bộ hắn đang thiết lập lại các đường dẫn thần kinh khi đi bộ, cơ bắp hắn đang kích hoạt lại ký ức đi bộ, xương cốt hắn đang thích nghi lại với những cú sốc khi đi bộ. Quá trình này cần thời gian. Hắn có thời gian. Tiên cung rất lớn, lớn đến mức đủ để hắn đi rất lâu.

Hắn vừa đi vừa cảm nhận sự thay đổi của Hỗn Độn chi lực.

Trong Quy Khư, Hỗn Độn chi lực bị “co” lại. Giống như một người cuộn mình trong góc, ôm đầu gối, cúi đầu, cố gắng giảm thiểu sự tồn tại của bản thân. Không phải vì nó yếu, mà vì môi trường Quy Khư không thân thiện với Hỗn Độn chi lực. Quy Khư thôn phệ mọi sự tồn tại, Hỗn Độn chi lực cũng là một loại tồn tại. Nó không muốn bị thôn phệ, chỉ có thể co lại. Co lại thì nhỏ đi. Nhỏ đi thì không dễ bị phát hiện.

Nhưng trong tiên cung, Hỗn Độn chi lực được “trải” ra. Giống như một người đứng dậy từ góc tường, vươn vai, ngáp một cái, rồi dang rộng hai tay đón ánh mặt trời. Không phải vì môi trường tiên cung thân thiện với Hỗn Độn chi lực — tiên cung không có khái niệm “thân thiện”. Mà vì Hỗn Độn chi lực đã tìm thấy “nhà” ở đây. Không phải nhà về mặt vật lý, mà là nhà về mặt Đạo. Nguồn gốc của Hỗn Độn Đạo nằm ở ngay đây. Trong sự truyền thừa của tổ sư Vạn Tượng Quan Tinh Giả, trong ký ức của mảnh vỡ tiên giới, trong những ý chí tiên nhân tàn dư kia. Hỗn Độn chi lực ở đây giống như cá trong nước, chim trên trời, cây trong đất. Không cần thích nghi, không cần điều chỉnh, không cần tranh đấu. Nó vốn dĩ nên ở đây.

Vương Bình có thể cảm nhận được, tốc độ lưu chuyển của Hỗn Độn chi lực trong cơ thể đã nhanh hơn. Không phải hắn chủ động thúc đẩy, mà là nó tự tăng tốc. Giống như một người ngủ lâu ngày cuối cùng cũng tỉnh, ngồi dậy từ trên giường, vận động gân cốt rồi bắt đầu đi bộ. Ban đầu là đi chậm, sau đó đi nhanh, rồi chạy bộ, rồi sải bước dài. Hỗn Độn chi lực chạy trong kinh mạch như một con ngựa bất kham. Nhưng Vương Bình không hoảng. Hắn không cần đuổi theo nó, không cần kéo nó, không cần khống chế nó. Nó chạy mệt rồi tự nhiên sẽ quay về.

Hỗn Độn Nguyên Thần của hắn cũng đang thay đổi.

Trong Quy Khư, Hỗn Độn Nguyên Thần bị “đóng” lại. Nó nhắm mắt, cuộn mình, hơi thở rất chậm, nhịp tim rất thong thả. Giống như một loài động vật ngủ đông, giảm tiêu hao năng lượng xuống mức thấp nhất chỉ để vượt qua mùa đông dài đằng đẵng. Giờ đây mùa đông đã qua, mùa xuân đã tới. Nó mở mắt, duỗi tứ chi, hít một hơi thật sâu. Hơi thở ấy rất đầy, đầy đến mức lồng ngực nó phồng lên, đầy đến mức xương sườn phát ra tiếng kêu răng rắc nhẹ, đầy đến mức toàn bộ cơ thể nó phồng lên một vòng.

Hỗn Độn Nguyên Thần đang bành trướng, không phải to lên, mà là trở nên “thực” hơn. Trong Quy Khư, nó là hư, như một đám sương mù. Gió thổi qua, sương mù tan mất một nửa. Thổi thêm cái nữa, sương mù tan sạch. Trong tiên cung, nó là thực, như một tảng đá. Gió thổi qua, tảng đá không động. Gió có lớn hơn nữa, tảng đá cũng không động. Không phải vì tảng đá nặng, mà vì tảng đá biết mình là ai. Sương mù không biết mình là sương mù nên gió thổi là tan. Tảng đá biết mình là tảng đá nên gió tới, nó không động.

Hỗn Độn Nguyên Thần của Vương Bình đã biết mình là ai.

Không phải “truyền nhân của Hỗn Độn Đạo”, không phải “người kế thừa của Vô Tự Bản Nguyên”, không phải “hy vọng của Linh giới”. Đó đều là những cái nhãn người khác dán lên hắn. Nhãn dán lâu ngày, hắn tưởng mình chính là cái nhãn đó. Nhưng nhãn không phải là hắn. Hắn là ai? Hắn là Vương Bình. Một tu sĩ bước ra từ ngôi làng nhỏ ở phàm gian, một thanh niên tu luyện Hỗn Độn Quyết, một người bình thường đang đi trong Quy Khư, đứng trong tiên cung, đối mặt với vô số điều chưa biết và thử thách. Hắn không phải nhân vật lớn gì, không phải cứu thế chủ, không phải thiên mệnh chi tử. Hắn chỉ là một người bình thường không muốn những người mình quan tâm phải chết.

Đây chính là hắn. Đây chính là Đạo của hắn. Hỗn Độn Đạo không phải là thứ Đạo cao cao tại thượng, hư vô mờ mịt, cách biệt với thế gian. Nó nằm trong mỗi hơi thở, mỗi nhịp tim, mỗi động tác nhấc chân, chạm đất, tiến về phía trước của hắn. Nó không phức tạp, không thâm sâu, không khó hiểu. Nó chính là — đi tiếp.

Sáu, Giữa các sân viện

Vương Bình đi được hơn mười bước thì dừng lại.

Hắn quay đầu nhìn lại. Thương Huyền ở phía sau hắn ba bước, tay đặt trên chuôi kiếm, sắc mặt rất bình tĩnh. Nhưng Vương Bình quen Thương Huyền đã lâu, hắn biết khi Thương Huyền bình tĩnh lại chính là lúc không bình tĩnh nhất. Sự bình tĩnh thực sự không cần phải biểu hiện ra ngoài. Biểu hiện ra sự bình tĩnh là để người khác không lo lắng. Thương Huyền đang khiến người khác không lo lắng.

Ngọc Lưu Ly ở phía sau Thương Huyền, ôm cổ cầm. Trên mặt nàng có vết nước mắt nhưng đã khô, chỉ còn lại hai vệt trắng nhạt. Đôi mắt nàng vẫn đỏ nhưng không còn khóc nữa. Ngón tay nàng khẽ di chuyển trên dây đàn, không phải đang tấu, mà là đang “sờ”. Giống như người mù đang sờ chữ nổi, dùng ngón tay đọc thông tin trên dây đàn.

U Ảnh ở bên cạnh Ngọc Lưu Ly, đôi mắt nàng đang nhìn vào sâu trong tiên cung. Không phải nàng đang nhìn, mà là đôi mắt nàng đang nhìn. Vương Bình nhìn theo ánh mắt nàng, chẳng thấy gì cả. Chỉ có bóng tối và những tia sáng mờ ảo thỉnh thoảng lóe lên trong bóng tối. Nhưng U Ảnh đã thấy gì đó. Trong đôi mắt nàng có một thứ — không phải tò mò, không phải cảnh giác, mà là “xác nhận”. Giống như một người cầm bản đồ đang xác nhận phương hướng, nhìn bản đồ một cái, lại nhìn đường một cái, gật đầu, đúng rồi, chính là nơi này.

Vương Bình quay người, tiếp tục tiến về phía trước.

Sân viện thứ nhất của tiên cung rất lớn. Lớn đến mức nào? Lớn đến mức Vương Bình đi hơn trăm bước mới tới giữa sân. Mặt sân lát phiến đá xanh, trong khe hở giữa các phiến đá mọc đầy cỏ — không phải cỏ sống, mà là cỏ khô. Cỏ khô rất thấp, thấp đến mức chỉ lộ ra một chút trên phiến đá. Rễ của chúng vẫn còn trong bùn đất dưới phiến đá, nhưng phần trên đã chết. Chết rất triệt để, chạm vào là vỡ, vỡ thành bột phấn, bột phấn bị gió thổi là tan. Không phải gió — mà là tiên linh chi khí đang lưu chuyển. Tiên linh chi khí chảy từ đầu này sang đầu kia của sân, như một dòng sông vô hình. Cỏ khô dưới sự cọ rửa của dòng nước, từng chút một bong tróc, vỡ vụn, tan biến. Vài vạn năm nữa, những đám cỏ khô này sẽ hoàn toàn biến mất, chỉ còn lại phiến đá và bùn đất trống rỗng trong khe hở.

Xung quanh sân là hành lang. Cột hành lang rất cao, cao đến mức cần phải ngước đầu mới thấy đỉnh cột. Trên cột khắc tiên văn, những tiên văn ấy không phải khắc bằng dao, mà là viết bằng “Đạo”. Vết khắc bằng dao sẽ mòn đi theo thời gian, nhưng chữ viết bằng Đạo thì không. Đạo là vĩnh hằng, chữ viết bằng Đạo cũng là vĩnh hằng. Ba vạn năm trôi qua, những tiên văn ấy vẫn rõ ràng như mới viết ngày hôm qua. Nhưng Vương Bình không hiểu. Không phải hắn không biết chữ — hắn biết chữ tiên giới, kẻ Siêu Thoát từng dạy hắn một ít. Mà là những tiên văn ấy quá sâu xa. Chúng không phải là họa tiết trên bề mặt, mà là hình chiếu của “Đạo”. Ngươi nhìn một tiên văn, cái ngươi nhìn không phải là một ký hiệu, mà là cả một pháp tắc. Pháp tắc rất lớn, đôi mắt ngươi không chứa nổi. Ngươi chỉ có thể nhìn thấy một góc, một mặt, một hình chiếu của nó. Giống như ngươi nhìn một ngọn núi, ngươi chỉ có thể nhìn thấy mặt trước, không nhìn thấy mặt sau. Ngươi biết mặt sau cũng ở đó, nhưng ngươi không nhìn thấy.

Vương Bình đi đến cuối hành lang, rẽ một cái.

Sân viện thứ hai nhỏ hơn sân thứ nhất. Giữa sân có một cái cây. Cây rất cao, cao đến mức ngọn cây đâm vào vòm tiên cung. Vòm cung rất cao, cao đến mức không nhìn thấy. Ngọn cây đâm vào nơi không nhìn thấy, như một cây kim đâm vào tấm vải đen. Vải rất dày, kim rất mảnh. Kim đâm vào rồi, trên vải không để lại lỗ thủng. Nhưng kim vẫn ở bên trong, không rút ra được.

Vương Bình đi đến dưới gốc cây, ngước nhìn lên. Thân cây rất to, to đến mức hơn mười người mới ôm xuể. Vỏ cây đã bong tróc, lộ ra phần gỗ màu xám trắng bên trong. Trên gỗ có rất nhiều vết nứt, vết nứt rất sâu, sâu đến mức có thể thò một ngón tay vào. Vương Bình đưa một ngón tay, thò vào một vết nứt. Vách trong của vết nứt rất khô, rất thô ráp, như giấy nhám. Đầu ngón tay hắn cọ vào vách trong vết nứt, cọ ra một ít vụn gỗ. Vụn gỗ rất mịn, mịn như bột mì. Hắn đưa vụn gỗ lên mũi ngửi, không có mùi. Không phải không có mùi, mà là mũi hắn không ngửi thấy. Gỗ của tiên giới, mùi không nằm ở mũi, mà ở Đạo tâm. Đạo tâm của hắn ngửi thấy — gỗ đang nói, ta khát. Ba vạn năm rồi chưa được uống nước.

Vương Bình rút ngón tay về, lau tay vào áo bào. Trên áo bào dính một ít vụn gỗ màu xám trắng, hắn vỗ vài cái, vụn gỗ rơi xuống đất, trộn lẫn với bụi bặm trên phiến đá, không phân biệt được đâu là vụn gỗ, đâu là bụi bặm.

Hắn vòng qua cái cây, tiếp tục tiến về phía trước.

Sân viện thứ ba là cốt lõi của tiên cung. Ở đây không có cây, không có phiến đá, không có tiên văn. Chỉ có một tòa đại điện. Cửa đại điện mở rộng, sau cửa là bóng tối sâu thẳm. Bóng tối ấy khác với bóng tối của Quy Khư. Bóng tối của Quy Khư là “sống”, nó có trọng lượng, có nhiệt độ, có chất cảm. Nó đang động, đang thở, đang thôn phệ. Bóng tối của đại điện là “chết”. Nó không động, không thở, không thôn phệ. Nó chỉ ở đó, như một căn phòng trống. Phòng trống rỗng, nhưng ngươi biết căn phòng này từng không trống rỗng. Trong đó từng có người, có đồ vật, có câu chuyện. Giờ người đi, đồ chuyển đi, câu chuyện kết thúc. Chỉ còn lại sự trống rỗng.

Vương Bình đứng trước cửa điện, lặng người hồi lâu.

Thương Huyền đi đến bên cạnh hắn, đứng lại. Kiếm của y trong vỏ, yên tĩnh như một thanh sắt bình thường. Ngọc Lưu Ly đi đến bên kia hắn, ôm cổ cầm, ngón tay đặt trên dây đàn, không gảy. U Ảnh đứng sau lưng hắn, đôi mắt nhìn vào bóng tối của đại điện, ánh mắt sâu thẳm.

Bốn người đứng trước cửa điện, không ai nói lời nào.

Cửa điện rất cao, cao đến mức cần ngước đầu mới thấy xà ngang. Trên xà ngang khắc hai chữ — Hỗn Độn. Hai chữ ấy không phải khắc lên, mà là “mọc” ra. Giống như vòng tuổi của cây, như vân tay của con người, như dấu ấn mà mọi vật có sinh mệnh trên đời đều để lại. Hai chữ khẽ phát sáng trong bóng tối, ánh sáng rất yếu, yếu đến mức gần như không thấy. Nhưng nó ở đó. Nó đang nói — vào đi.

Vương Bình hít sâu một hơi, bước vào trong điện.

Tiếng bước chân của hắn vang vọng trong đại điện trống trải. Táp, táp, táp. Mỗi tiếng đều rất rõ ràng, rõ ràng như tiếng chuông. Tiếng chuông vang vọng trong đại điện, đập vào vách tường, đập vào vòm cung, đập vào mặt đất. Tiếng vang chồng lên tiếng vang, tiếng này tiếp tiếng kia, như có người đang gõ chuông. Gõ rất lâu, rất lâu. Lâu đến mức tiếng chuông biến thành nhịp tim. Nhịp tim của Vương Bình. Thình thịch, thình thịch, thình thịch.

Bóng tối bao vây lấy hắn. Không phải thôn phệ, mà là tiếp nhận. Giống như một bậc trưởng bối trầm mặc, dang rộng vòng tay, ôm đứa trẻ lạc đường vào lòng. Đứa trẻ không biết mình đang ở đâu, không biết mình nên đi đâu, không biết mình có thể tìm được đường về nhà hay không. Nhưng hắn biết — hắn đang được ôm. Hắn sẽ không ngã.

Vương Bình dừng bước, nhắm mắt lại.

Hắn có thể cảm nhận được, Hỗn Độn Nguyên Thần đang vận chuyển dữ dội trong đan điền. Không phải tăng tốc chậm rãi, mà là đột ngột, mãnh liệt, không thể ngăn cản mà tăng tốc. Giống như một chiếc xe bị đạp chân ga, động cơ đang gầm rú, bánh xe đang quay tít, thân xe đang run rẩy. Uy áp của tiên, ở đây đạt đến đỉnh điểm. Những ý chí tàn dư ấy, ở đây hội tụ thành hồng lưu. Hồng lưu va đập vào cơ thể hắn, va đập vào nguyên thần hắn, va đập vào Đạo tâm hắn. Không phải tấn công, mà là tẩy lễ.

Hỗn Độn Nguyên Thần trong hồng lưu, như một tảng đá bị dòng nước cọ rửa. Đá rất cứng, nước rất xiết. Sự va đập của dòng nước mài mòn những góc cạnh của đá, mài mòn sự thô ráp của đá, mài mòn những tạp chất của đá. Tảng đá ngày càng tròn, ngày càng trơn, ngày càng sáng. Không phải tảng đá nhỏ đi, mà là tảng đá trở nên “thuần” hơn. Thuần đến mức chỉ còn lại thứ nguyên bản nhất — chính là tảng đá.

Hỗn Độn Nguyên Thần của Vương Bình cũng đang trở nên “thuần”. Những tạp chất ấy — sai lệch trong tu luyện, tổn thương trong chiến đấu, dao động trong tâm cảnh — đều bị bóc tách, cọ rửa, mài mòn từng chút một dưới uy áp của tiên. Không phải biến mất, mà là được “thuần hóa”. Giống như quặng sắt được luyện thành sắt trong nhiệt độ cao, sắt được luyện thành thép trong nhiệt độ cao. Nhiệt độ càng cao, tạp chất càng ít, chất liệu càng thuần. Uy áp của tiên chính là nhiệt độ cao đó. Vương Bình chính là tảng quặng được luyện kia.

Khí tức của hắn đang chậm rãi leo thang. Không phải sự thăng tiến của tu vi, mà là sự thăng tiến của “chất”. Hỗn Độn chi lực của hắn trở nên đặc hơn, như nước biến thành dầu. Hỗn Độn lĩnh vực của hắn trở nên dày hơn, như lưới biến thành vải. Hỗn Độn thần thức của hắn trở nên sắc bén hơn, như dao đã mài lưỡi. Hỗn Độn Đạo của hắn trở nên gần hơn. Gần với bản nguyên hơn, gần với “Đạo” hơn, gần với chính “hắn” hơn.

Vương Bình mở mắt.

Trong bóng tối có một tia sáng. Không phải chiếu từ bên ngoài vào, mà là phát ra từ chính cơ thể hắn. Hỗn Độn chi quang. Ánh sáng ấy chiếu sáng bóng tối, chiếu sáng sự trống rỗng, chiếu sáng đại điện. Hắn nhìn thấy — trên vách tường đại điện khắc vô số văn tự. Những văn tự ấy không phải tiên văn, không phải thái cổ phù văn, không phải bất kỳ hệ thống chữ viết nào được biết đến. Là văn tự của Hỗn Độn Đạo. Là thứ mà tổ sư Vạn Tượng Quan Tinh Giả dùng cả đời để lĩnh ngộ, là sự truyền thừa ông để lại ở đây, là thiên thư mà người đợi ba vạn năm mới có thể đọc hiểu.

Vương Bình nhìn những văn tự ấy, đọc từng chữ một. Đôi mắt hắn phát sáng trong bóng tối, đôi môi khẽ động, ngón tay vẽ tên trong không trung. Hắn đang học. Trong tiên cung, trong Hỗn Độn chi quang, dưới sự dõi theo của tổ sư Vạn Tượng Quan Tinh Giả — đang học.

Bảy, Thiên thư

Những văn tự ấy không phải viết trên tường.

Chúng “mọc” trên tường. Giống như vòng tuổi của cây, như vân tay của con người, như dấu ấn mà mọi vật có sinh mệnh trên đời đều để lại. Văn tự khẽ nhô lên trên bề mặt tường, dùng tay sờ có thể cảm nhận được đường nét của chúng. Vương Bình đưa tay sờ một cái, đầu ngón tay chạm vào bề mặt văn tự, có một cảm giác ấm nóng. Không phải nhiệt độ của đá, mà là nhiệt độ của Đạo. Đạo đang phát nhiệt. Không phải vì nó có nhiệt độ, mà vì nó đang vận chuyển. Vận chuyển sẽ phát nhiệt, giống như tim người đập sẽ sinh ra nhiệt lượng vậy. Sự vận chuyển của Đạo cũng sinh ra nhiệt lượng. Nhiệt lượng ấy không phải nhiệt về mặt vật lý, mà là nhiệt về mặt tồn tại. Ngươi ở bên cạnh Đạo, ngươi sẽ cảm thấy — ấm. Không phải cơ thể ấm lên, mà là tâm ấm lên.

Vương Bình đọc những văn tự ấy, đọc từng chữ một. Có những chữ hắn biết, có những chữ hắn không biết. Chữ biết, hắn đọc hiểu. Chữ không biết, hắn cũng đọc hiểu. Không phải vì hắn đột nhiên học được chữ tiên giới, mà vì những văn tự ấy không phải đang “nói”, mà là đang “hiển”. Chúng không phải đang nói cho ngươi một đạo lý, mà là trực tiếp “hiển” đạo lý đó trước mặt ngươi. Giống như ngươi không cần người khác nói cho ngươi biết màu đỏ là gì, ngươi nhìn thấy màu đỏ, ngươi liền biết. Văn tự cũng vậy. Ngươi nhìn thấy nó, ngươi liền biết. Không cần phiên dịch, không cần giải thích, không cần bất kỳ khâu trung gian nào. Đạo trực tiếp hiển cho ngươi xem.

Chữ đầu tiên hắn nhìn thấy là “Thủy”.

Đó không phải nghĩa là “bắt đầu”. Chữ tiên giới không có khái niệm “bắt đầu”, bởi tiên giới không có bắt đầu. Nó luôn ở đó, sinh ra từ Hỗn Độn, hiển hiện từ hư vô, hóa ra từ Đạo. Không có bắt đầu thì không có kết thúc. Không có kết thúc chính là vĩnh hằng. “Thủy” trong chữ tiên giới có nghĩa là “sinh ra từ Hỗn Độn”. Giống như một cái cây sinh ra từ hạt giống, như một dòng sông chảy ra từ suối nguồn, như một khúc nhạc tấu ra từ lòng cầm sư. Không phải “bắt đầu”, mà là “sinh”. Đạo sinh ra tiên giới, tiên giới sinh ra tiên nhân, tiên nhân sinh ra vạn vật.

Vương Bình nhìn chữ ấy, cảm thấy Hỗn Độn Nguyên Thần của mình khẽ chấn động. Không phải sợ hãi, không phải ngạc nhiên, mà là cộng hưởng. “Sinh” — Hỗn Độn cũng sinh. Hỗn Độn sinh ra vạn pháp, vạn pháp sinh ra vạn vật, vạn vật sinh ra chúng sinh. Hỗn Độn và tiên giới, ở chữ “sinh” này là như nhau. Không phải Hỗn Độn học tiên giới, không phải tiên giới học Hỗn Độn. Mà là Đạo vốn dĩ đã như vậy. Đạo muốn sinh thì sinh. Bất kể ngươi là Hỗn Độn hay tiên giới, ngươi đều phải sinh. Không sinh thì ngươi không phải là Đạo.

Chữ thứ hai hắn nhìn thấy là “Thủ”.

“Thủ” không phải là “bảo vệ”. Sự “bảo vệ” của tiên giới có một chữ khác, phức tạp hơn nhiều. “Thủ” ở đây có nghĩa là “không rời”. Không rời xa, không từ bỏ, không vứt bỏ. Tiên nhân tiên giới tại sao có thể sống lâu như vậy? Không phải vì tuổi thọ họ dài, mà vì họ “không rời”. Không rời tiên giới, không rời đại đạo, không rời bản tâm. Họ luôn ở đây, ở đây tu luyện, ở đây sinh sống, ở đây chiến đấu. Họ chưa từng rời đi. Cho nên tiên giới cũng chưa từng rời bỏ họ. Khi tiên giới vỡ vụn, những tiên nhân ấy vẫn ở đây. Họ không trốn, không tránh, không đầu hàng. Họ ở ngay đây, cùng với tiên giới, vỡ nát.

Vương Bình nhìn chữ ấy, nhớ tới Bàn Sơn Lão Tổ. Bàn Sơn Lão Tổ cũng chưa từng rời đi. Ngoài hành lang pháp tắc, ông có thể chọn trốn. Hạt nhân sơn nhạc của ông vẫn còn, tu vi của ông vẫn còn, mạng của ông vẫn còn. Ông trốn đi, không ai trách ông cả. Nhưng ông không làm vậy. Ông đứng đó, quay người lại, đối mặt với những hộ vệ bạc kia, cười nói: “Huynh đệ, bảo trọng.” Sau đó ông tự bạo. Ông không rời đi. Ông “thủ” đến cuối cùng.

Hốc mắt Vương Bình lại nóng lên. Nhưng không rơi lệ. Hắn nhịn xuống. Bởi vì tổ sư Vạn Tượng Quan Tinh Giả đang nhìn hắn. Trong những văn tự ấy, trong những ánh sáng ấy, trong khoảng không ấy. Hắn không muốn lão giả nhìn thấy hắn khóc. Lão giả đợi ba vạn năm không phải để xem hắn khóc.

Chữ thứ ba hắn nhìn thấy là “Vong”.

“Vong” không phải là “quên”. Sự “quên” của tiên giới có một chữ khác, nghĩa là “biến mất khỏi ký ức”. “Vong” ở đây có nghĩa là “buông bỏ”. Buông bỏ chấp niệm, buông bỏ thù hận, buông bỏ tiếc nuối. Khi tiên giới vỡ vụn, rất nhiều người đã chết. Những người đã khuất ấy có bạn bè, có đồng môn, có sư trưởng, có người thân. Người sống sót gánh vác ký ức của họ, gánh vác kỳ vọng của họ, gánh vác di nguyện của họ. Những thứ ấy rất nặng, nặng đến mức khiến người ta không đi nổi. Tổ sư Vạn Tượng Quan Tinh Giả đã buông bỏ. Không phải ông quên, mà là ông buông bỏ. Ông nhớ rõ mỗi người, mỗi việc, mỗi chi tiết. Nhưng ông không gánh vác chúng. Ông đặt chúng trên mảnh vỡ tiên giới, đặt trong Quy Khư, đặt trong dòng sông thời gian. Rồi ông đi. Một mình đi. Hành trang nhẹ nhàng.

Vương Bình nhìn chữ ấy, nhớ tới những người đã chết trên đường đi. Bàn Sơn Lão Tổ, Khương Minh Viễn, Lôi Vạn Đình, Băng Nguyệt Tiên Tử. Còn rất nhiều người hắn không gọi nổi tên, trong hành lang pháp tắc, trong Quy Khư, trong dòng thời gian nghịch lưu, từng người từng người ngã xuống. Gương mặt họ, Vương Bình đều nhớ. Nhưng hắn không thể gánh vác họ mãi. Gánh lâu quá, hắn sẽ không đi nổi. Không đi nổi thì có lỗi với họ. Con đường họ dùng mạng sống để trải cho hắn, hắn không thể vì gánh quá nặng mà dừng lại. Hắn phải buông bỏ. Không phải quên, mà là buông bỏ. Đặt trong lòng, nhưng không gánh trên vai.

Hắn tiếp tục đọc. Chữ này qua chữ khác. Mỗi chữ đều như một chiếc chìa khóa, mở ra một cánh cửa đang đóng trong lòng hắn. Cửa mở, những thứ bên trong tràn ra. Có thứ là ký ức, có thứ là tình cảm, có thứ là cảm ngộ. Khi chúng tràn ra, cơ thể Vương Bình khẽ run rẩy, hơi thở khẽ gấp gáp, nhịp tim khẽ tăng tốc. Nhưng sau mỗi lần run rẩy, hắn lại trở nên vững vàng hơn một chút. Sau mỗi lần gấp gáp, hắn lại trở nên chậm rãi hơn một chút. Sau mỗi lần tăng tốc, hắn lại trở nên trầm ổn hơn một chút.

Hắn đọc đến trang cuối cùng.

Trên vách tường chỉ còn lại một khoảng trắng. Ở khoảng trắng ấy không có văn tự, không có tiên văn, không có bất kỳ dấu vết nào. Nhưng Vương Bình biết, ở đó có chữ. Ở đó viết câu cuối cùng. Câu ấy không phải viết bằng văn tự, mà viết bằng “Đạo”. Đạo đang nói — ngươi đọc xong rồi. Ngươi hiểu rồi. Ngươi có thể đi rồi.

Vương Bình đứng đó, nhìn khoảng trắng ấy.

Hỗn Độn chi quang sáng lên trong cơ thể hắn, chiếu sáng gương mặt hắn, chiếu sáng đôi mắt hắn, chiếu sáng những giọt lệ trong mắt hắn. Lệ không rơi xuống, đảo quanh trong hốc mắt. Đảo vài vòng rồi quay lại. Không phải nhịn xuống, mà là quay lại. Lệ biết, bây giờ không phải lúc khóc. Thời gian khóc chưa tới. Đợi mọi thứ kết thúc, đợi Linh giới an toàn, đợi Trật Tự Chi Chủ bị đánh bại, đến lúc đó hãy khóc. Khóc cho đã. Khóc ba ngày ba đêm. Đem tất cả uất ức, sợ hãi, mệt mỏi, bi thương trên chặng đường này khóc ra hết. Nhưng bây giờ không được. Bây giờ còn phải đi. Đường còn dài.

Vương Bình hít sâu một hơi, quay người, đi về phía cửa điện.

Bước chân hắn vững vàng hơn lúc vào rất nhiều. Không phải vì hắn mạnh lên, mà vì hắn nhẹ đi. Những thứ đè trên vai đã được văn tự trút bỏ bớt. Không phải tất cả, chỉ là một ít. Một ít là đủ rồi. Một ít đủ để hắn đi nhanh hơn, xa hơn, vững vàng hơn.

Ngoài cửa điện, Thương Huyền, Ngọc Lưu Ly, U Ảnh đang đứng đó. Họ nhìn thấy Vương Bình bước ra từ bóng tối, nhìn thấy vết nước mắt trên mặt hắn, nhìn thấy ánh sáng trong mắt hắn, nhìn thấy độ cong nơi khóe miệng hắn khẽ nhếch lên. Họ không hỏi. Bởi vì không cần hỏi. Đáp án viết trên mặt hắn — ta tìm thấy rồi. Ta đọc hiểu rồi. Ta có thể tiếp tục đi rồi.

Vương Bình đi đến trước mặt họ, dừng lại.

Hắn nhìn Thương Huyền, nhìn Ngọc Lưu Ly, nhìn U Ảnh. Ba người, ba biểu cảm. Sự bình tĩnh của Thương Huyền, sự mong đợi của Ngọc Lưu Ly, sự trầm mặc của U Ảnh. Nhưng trong mắt họ có cùng một thứ — sự tin tưởng. Không phải sự tin tưởng mù quáng, không phải sự tin tưởng vô điều kiện, không phải sự tin tưởng không cầu báo đáp. Là sự tin tưởng kiểu “chúng ta cùng nhau đi đến đây, nên ta tin ngươi”. Sự tin tưởng này là đi ra từ đó, không phải nói ra từ đó. Dùng chân đi ra. Dùng mạng sống đi ra. Dùng máu và nước mắt đi ra.

“Đi thôi.” Vương Bình nói.

Giọng hắn rất nhẹ, nhẹ như gió. Nhưng trong tiên cung, trong Quy Khư, ở tận cùng thời gian — tiếng nói ấy nặng như núi. Thương Huyền gật đầu, Ngọc Lưu Ly gật đầu, U Ảnh gật đầu. Bốn người quay người, đi về phía sâu hơn của tiên cung. Bóng lưng họ biến mất trong bóng tối. Phía sau, trên vách tường đại điện, những văn tự ấy chậm rãi mờ đi. Không phải tắt, mà là ngủ say. Chúng đợi ba vạn năm, cuối cùng cũng đợi được người cần đợi. Chúng mệt rồi. Nên nghỉ ngơi thôi.

Trong bóng tối, chỉ còn lại hai chữ vẫn phát sáng — “Hỗn Độn”. Chúng sẽ luôn sáng. Sáng đến ba vạn năm tiếp theo, sáng đến người tiếp theo nên đến, sáng đến tận cùng của Đạo. Bởi vì Đạo, không có tận cùng.