Chương 228: Phế tích chi thượng
Nàng càng thăng càng cao.
Áo sơ-mi trắng bị gió thổi phồng lên, mái tóc ngang vai bay múa trong ánh sáng. Nàng lướt qua cánh cửa đang mở rộng của phòng 302 tòa nhà Văn khoa, lướt qua bức tường gương đang chậm rãi khôi phục thành bức tường bình thường, lướt qua chiếc bình hoa thủy tinh đã trống không suốt hai mươi ba năm trên bệ cửa sổ——
Đáy bình từ lúc nào đã đọng đầy nước trong.
Mặt nước trôi nổi một chiếc lá bách xanh biếc, gân mạch rõ ràng.
Thân hình nàng khựng lại trong nửa khắc giữa không trung.
Cúi đầu.
Nhìn về phía chiếc lá bách kia.
Đó là chiếc lá bách mà Triệu Thanh Nịnh lần đầu tiên nhét vào khe cửa, sáng hôm sau liền biến thành xám trắng như giấy.
Đó là chiếc lá bách mà Triệu Thanh Nịnh lần thứ hai bước vào phòng 302, tận tay dán lên chính giữa mặt gương.
Đố là chiếc lá mà nàng đã vuốt ve vô số lần trong gương, nhưng chưa từng dám gỡ xuống.
Giờ khắc này nó xanh biếc như thuở ban đầu.
Như chưa từng khô héo.
Như chỉ gửi gắm trong lòng bàn tay nàng hai mươi ba ngày, nay cuối cùng cũng đợi được chủ nhân đến nhận lại.
Nàng vươn tay.
Khoảnh khắc đầu ngón tay chạm vào phiến lá, chiếc lá bách khẽ run lên một chút.
Sau đó——
Hóa thành một sợi tàn quang màu xanh nhạt đến cực điểm, quấn quanh đầu ngón tay nàng, bay vút lên cao.
Giống như một bức thư hồi âm cuối cùng cũng được gửi tới.
Giống như một cuộc chia ly đến muộn suốt hai mươi ba năm.
Nàng thu tay lại.
Nhìn luồng thanh quang đang tan dần trên đầu ngón tay.
Khóe môi vẽ nên một độ cong nhẹ nhàng đến cực điểm.
Sau đó nàng ngẩng đầu lên, nhìn về phía vòm trời đỏ sẫm đang rách toác ở nơi cao hơn.
Thân hình nàng tiếp tục dâng lên.
Ngày càng nhanh.
Ngày càng xa.
Giống như một giọt lệ rơi vào biển sâu.
Giống như một bấc đèn cuối cùng cũng cháy sạch.
Giống như một tấm gương vỡ suốt hai mươi ba năm, giờ khắc này từng mảnh vỡ đều đang quay về cõi chốn cũ của mình.
Sau đó——
Nàng biến mất.
Không có từ biệt.
Không có âm vang.
Chỉ có chiếc bình hoa thủy tinh trên bệ cửa sổ, mặt nước khẽ lay động một chút.
Một vòng.
Hai vòng.
Ba vòng.
Gợn sóng tan hết.
Mặt nước như gương.
Trong gương phản chiếu trần nhà không một bóng người, và ánh sáng ban mai ngoài cửa sổ đang chậm rãi khôi phục về sắc thái bình thường.
Không còn gương mặt của nàng nữa.
Dư ba của kiếm khí đã đến đỉnh điểm vào giờ phút này.
Không phải nổ tung.
Không phải sụp đổ.
Là một sự căng cứng càng cổ xưa hơn, càng bản chất hơn, giống như khoảnh khắc cuối cùng trước khi một bức tranh bị xé rách từ bên trong——
Rồi thả lỏng.
Đường nét của tòa nhà Văn khoa bắt đầu co rút vào trong.
Không phải sụp đổ.
Là "trở về "trạng thái trước khi sụp đổ.
Gạch đá hóa thành tro bụi.
Cốt thép vặn vẹo thành bánh quẩy.
Tường chịu lực bê tông giống như bị lòng bàn tay của người khổng lồ nhẹ nhàng nắm lấy, vỡ vụn thành những hạt bụi mịn màng, đồng đều, có thể bị gió cuốn bay.
Bức tường gương vốn sạch sẽ không một hạt bụi suốt hai mươi ba năm qua.
Bức tường gương mang trên mình ba nghìn gương mặt, mười chín bộ quy tắc, toàn bộ sự chờ đợi của một con người.
Vào khoảnh khắc kiếm khí chạm đến——
Không phải vỡ vụn.
Là tan chảy.
Giống như sông băng cuối cùng cũng chờ được mùa lũ xuân.
Giống như hạt muối cuối cùng cũng hòa tan trong nước biển.
Dịch gương màu trắng bạc từ bề mặt tường chậm rãi chảy xuống, theo các khe nứt trên mặt đất ngấm vào sâu trong nền móng, ngấm vào những lớp trầm tích tầng địa chất chồng chất suốt trăm năm kể từ ngày thành lập Đại học Lâm Giang.
Nó sẽ ngấm vào hệ thống nước ngầm.
Sẽ theo dòng sông ngầm chảy về nơi xa.
Sẽ bị rễ của một đóa bách hợp dại hấp thụ ở ngã rẽ của một dòng suối vô danh nào đó.
Sau đó——
Vào mùa xuân tiếp theo, nở ra đóa hoa màu trắng đầu tiên.
Phương viên trăm trượng.
Tất cả kiến trúc.
Tất cả cửa lớn cửa sổ.
Tất cả kính.
Không một ai thoát nạn.
Phòng vệ sinh khu đông ký túc xá nữ, bức tường gương cùng toàn bộ vách ngăn hóa thành một vũng chất lỏng màu trắng bạc, chậm rãi lan tràn dọc theo hành lang. Khi lướt qua cửa phòng 303, vũng dịch gương ấy ngoảnh lại — như nhận diện, như từ biệt — rồi tiếp tục tiến về phía trước, chảy vào miệng cống thoát nước.
Chiếc thang máy bỏ hoang ở tòa nhà Cơ điện, vách trong bằng thép không gỉ tróc ra thành bột, hòa lẫn với lớp bụi tích tụ suốt hai mươi ba năm ở sâu trong giếng thang, bị cơn gió thổi qua ô cửa sổ vỡ cuốn lên, xoắn ốc bay lên, cuối cùng tản mác vào bầu trời đầu thu.
Hành lang cẩm thạch đánh bóng ở tầng bốn thư viện, từng phiến kính đều mất đi độ phản chiếu trong cùng một khoảnh khắc. Không phải phủ bụi, không phải mài mòn, mà là thuộc tính "phản quang "bản thân nó đã bị xóa khỏi định luật vật lý. Những khối cẩm thạch đó vẫn nhẵn nhụi, vẫn lạnh lùng, chỉ là sẽ không bao giờ có bất kỳ ai, bất kỳ vật gì có thể để lại bóng ngược trên bề mặt của chúng nữa.
Bia đá hoa cương ở cổng trường nam bắc, dừng lại ở vị trí tiến độ chuyển hóa 97%, giống như một khung hình bị đóng băng vĩnh viễn. 3% cuối cùng đó sẽ không bao giờ được hoàn thành nữa. Không phải bị hủy diệt, mà là được ân xá.
Phòng lạnh ở tầng hầm âm thực, cánh cửa kim loại lớp cách nhiệt polyurethane dày hai mươi cm, sớm đã trở lại trạng thái quặng sắt. Những khối quặng sắt đó lặng lẽ nằm ở trung tâm phế tích, đợi hàng ức năm sau được văn minh mới khai thác, luyện kim, rèn đúc thành hình thái hoàn toàn khác biệt với giờ phút này.
Phương viên trăm trượng.
Mặt gương hoàn toàn không còn.
Thế nhưng——
Không một ai tử vong.
Kiếm khí giống như dòng hồng thủy dài có mắt, lướt qua từng cỗ nhục thân ấm áp, lướt qua từng cặp mí mắt đang nhắm nghiền vì kinh hãi, lướt qua từng người sống sót đang cuộn tròn trong góc, tưởng rằng bản thân chắc chắn phải chết.
Nó thậm chí còn lướt qua chiếc thùng súp bằng thép không gỉ úp ngược ở bếp sau nhà ăn.
Mặt trong của chiếc thùng súp đó từng phản chiếu hai mươi ba gương mặt người sống sót, từng được Chu Minh Hiên dùng máy tính bảng gác lên để chiếu tài liệu quy tắc, từng chứng kiến nỗi sợ hãi, sự hoang mang, sự nhẹ nhõm và hy vọng nhỏ nhoi trong vô số đêm khuya.
Khi kiếm khí sượt qua nó, liền uốn cong một đường nhẹ nhàng đến cực điểm.
Giống như nhận ra nó.
Giống như nói với nó rằng: Ngươi không có tên trong danh sách.
Rồi tiếp tục tiến về phía trước.
Cửa phòng lạnh biến mất.
Không phải bị đẩy ra, không phải bị nổ tung, mà là bị giải cấu trúc từ chính khái niệm "cửa".
Hai mươi mốt người sống sót lảo đảo trào ra từ cái khe hở từng là cánh cửa ấy.
Họ dẫm lên những mảnh vụn quặng sắt, dẫm lên tàn tích dịch gương đã khô cạn, dẫm lên luồng không khí thực sự tự do đầu tiên trong suốt hai mươi ba năm qua.
Tô Miên quỳ sụp ở rìa phế tích, hai tay chống đất, thở dốc từng hơi thật lớn.
Lồng ngực nàng giống như người chết đuối cuối cùng cũng ngoi lên mặt nước, co rút và phồng rộp một cách dữ dội, tham lam. Hốc mắt nàng khô khốc, không chảy nổi một giọt nước mắt, chỉ phát ra từng tiếng khí ngắn ngủi, vô nghĩa giống như dã thú non.
A Kra ôm chiếc Raspberry Pi của mình, các đốt ngón tay vẫn trắng bệch, nhưng cỗ máy nhỏ đã đồng hành cùng hắn trong suốt thời gian mất mạng ấy đã không còn phát ra bất kỳ tiếng vo ve nào nữa. Màn hình tối đen, đèn báo tắt ngấm, phích cắm điện từ lúc nào đã tuột ra. Hắn cúi đầu nhìn nó, giống như nhìn một người đồng hành đã đi cùng mình suốt con đường đêm, cuối cùng cũng chìm vào giấc ngủ vào thời khắc rạng đông.
Nam sinh cao kều tựa lưng vào một đoạn cột bê tông gãy.
Tay áo bên trái của hắn vẫn xắn lên, hơn chục vết cào lộ ra ngoài lấp lánh ánh hồng nhạt trong ánh sáng ban mai. Hắn cúi đầu nhìn cánh tay của mình, nhìn rất lâu rất lâu.
Sau đó hắn ngẩng đầu lên.
Nhìn về hướng đông.
Ở đó, đường chân trời đang ánh lên sắc trắng bệch quen thuộc đầu tiên.
Không phải đỏ sẫm.
Không phải trắng bạc.
Là sắc trắng ấm áp mang theo chút sương mù mờ ảo và hơi thở cỏ xanh, vốn có trong mỗi một ngày thu bình thường suốt hai mươi ba năm qua.
Có người bắt đầu khóc.
Không phải kiểu nức nở nén nhịn, không dám phát ra tiếng, sợ làm bừng tỉnh yêu ma quỷ quái trong gương.
Là khóc lớn thành tiếng.
Giống như đem tất cả sợ hãi, tuyệt vọng, mệt mỏi, hoang mang tích tụ suốt mười lăm ngày đêm, một hơi nôn ọe ra từ sâu thẳm lồng ngực.
Có người quỳ rạp xuống đất.
Không phải hướng về bất kỳ thần phật nào.
Mà là hướng về phía bức tường gương sớm đã không còn tồn tại kia.
Là hướng về người phụ nữ suốt hai mươi ba năm qua cô độc lau chùi mặt gương, cô độc chờ đợi, cô độc nuốt trọn mọi cô đơn ấy.
Có người thẫn thờ đứng đó.
Họ nhìn gương mặt của đối phương, nhìn đầy đất mảnh thủy tinh vụn, nhìn đống phế tích màu trắng từng là tòa nhà Văn khoa không xa.
Giống như cơn đại mộng mới tỉnh.
Giống như vừa ngoi lên từ đáy nước.
Giống như lần đầu tiên mở mắt ra, nhìn thấy thế giới này lại sáng rực đến thế.
Triệu Thanh Nịnh không đứng dậy.
Nàng vẫn quỳ ngồi ở vị trí ban đầu của cửa phòng lạnh.
Lòng bàn tay ngửa lên, buông lỏng.
Mấy mảnh ngọc bội lặng lẽ nằm trong đường chỉ tay của nàng.
Lạnh lẽo.
U ám.
Không một chút linh quang.
Nàng cúi đầu nhìn chúng.
Hoa văn Thái cực đã vỡ nát.
Đạo lưu quang màu vàng từng du ngoạn trong sâu thẳm ngọc tủy, giờ phút này chỉ còn lại một đường tơ vàng khó lòng nhận biết, đông cứng ở rìa vết cắt.
Giống như xác côn trùng được phong ấn trong hổ phách.
Giống như gân lá khảm trong hóa thạch.
Giống như một đạo chớp bị thời gian định hình.
Nàng dùng đầu ngón tay khẽ chạm vào mảnh vỡ lớn nhất.
Thứ đầu ngón tay chạm đến, chỉ là ngọc.
Chỉ là khoáng vật.
Chỉ là một thể mang bằng đá đã mất đi linh hồn, không còn ôn nhuận nữa.
Nàng gom nó lại gần trái tim.
Áp sát ấn ký hoa sen ẩn vào da thịt ngay dưới xương quai xanh.
Ấn ký hoa sen không đáp lại.
Nó cũng đang ngủ say.
Nó đã vắt kiệt tất cả hơi ấm tích lũy trong mười lăm ngày đêm này, chỉ vì khoảnh khắc kiếm ý đâm thủng mặt đất, chỉ vì ngọn đèn cô độc ấy cháy rực bảy giây cuối cùng trong bóng tối.
Nó cần rất lâu rất lâu nữa mới có thể sáng trở lại.
Có lẽ sẽ không bao giờ nữa.
Triệu Thanh Nịnh không khóc.
Hốc mắt nàng khô khốc, cổ họng thắt lại, lồng ngực giống như đang đè một khối sắt non lạnh ngắt.
Nàng chỉ nhặt từng mảnh vỡ ấy lên.
Gom vào lòng bàn tay.
Gom vào vạt áo.
Gom vào vị trí dán sát nhịp đập trái tim mình.
Nơi đó từng là nơi ngọc bội tọa lạc.
Nơi đó bây giờ trống hoác.
Nhưng nàng vẫn theo thói quen ấn lên chỗ đó.
Giống như ấn lên một vết thương sớm đã không còn tồn tại.
Giống như ấn lên một cánh cửa vĩnh viễn không bao giờ mở ra nữa.