Chương 224: Sự hy sinh của Chu Minh Hiên
Buổi sáng ngày Chu Minh Hiên quyết định đi đến tòa nhà văn khoa, hắn không nói với bất kỳ ai.
Hắn chỉ giống như mọi khi, thức dậy lúc năm giờ bốn mươi phút, dùng bình giữ nhiệt hứng đầy nước nóng, nhét chiếc máy tính bảng vào ngăn túi bên hông balo. Trước khi ra cửa, hắn đứng trước gương soi quần áo hai giây, chỉnh lại cổ chiếc áo hoodie màu xám đậm đã giặt đến phai màu.
Tóc hắn trong gương vẫn rối bù như tổ chim, gọng kính bên trái của chiếc kính gọng đen được quấn một lớp băng dính cách điện màu đen, dưới mắt là hai quầng thâm xám xanh vì thiếu ngủ trầm trọng.
Hắn dùng đầu ngón tay đẩy gọng kính lên.
Bản thân trong gương cũng làm động tác y hệt hắn.
Chu Minh Hiên dời ánh mắt đi.
Hắn không quay đầu lại.
Sáu giờ lẻ ba phút.
Triệu Thanh Nịnh bị đánh thức bởi một trận chấn động cực kỳ nhẹ nhàng nhưng liên tục không ngừng.
Không phải điện thoại.
Là ấn ký đóa sen đã chìm vào da thịt ngay phía dưới xương quai xanh.
Nó chưa từng thế này bao giờ — không phải ấm nóng, không phải bỏng rát, mà là một cảm giác ngộp thở gần như co giật, giống như bị ai bóp chặt cổ họng. Nàng bỗng nhiên ngồi bật dậy, đặt tay lên xương quai xanh, ấn ký đã chìm lắng hai ngày nay đang lóe lên một cách điên cuồng, không theo quy luật nào cả.
Giống như tín hiệu cầu cứu.
Giống như điện tâm đồ của kẻ sắp chết.
Khi nàng lao vào hành lang, cửa phòng ký túc xá của Chu Minh Hiên đã mở toang.
Bạn cùng phòng của hắn đứng ở cửa, trong tay nắm chặt một tờ giấy A4 gập đôi, sắc mặt trắng bệch.
“Hắn đi chưa tới sáu giờ,” Giọng bạn cùng phòng vang lên như phát ra từ dưới đáy nước rất xa, “chỉ nói là đi tòa nhà văn khoa, bảo ta đưa cái này cho cô.”
Triệu Thanh Nịnh nhận lấy tờ giấy.
Không có tiêu đề, không có chữ ký.
Chỉ có hai dòng chữ, là nét chữ thẳng đuột không gợn sóng quen thuộc của hắn giống như một báo cáo thí nghiệm:
[Quy tắc hai mươi tư chờ xác thực: Mật độ phân bố gương bên trong tòa nhà văn khoa có tỷ lệ thuận với xác suất kích hoạt quy tắc. Ta đi đo đạc dữ liệu thực tế.]
[Đừng đi theo. Ngươi cần phải sống.]
Triệu Thanh Nịnh siết chặt tờ giấy đó.
Nàng chạy về phía tòa nhà văn khoa.
Bảy giờ mười một phút.
Cửa lối thoát hiểm phía đông tòa nhà văn khoa khép hờ.
Khe cửa rộng hơn một chút so với lần trước nàng lách vào, dường như có ai đó đã thường xuyên ra vào cánh cửa này trong hai ngày qua. Vết rỉ sét trên bản lề cửa đã bị mài mòn đi một lớp mỏng, tỏa ra ánh sáng lạnh lẽo mang màu bản chất của kim loại dưới ánh nắng ban mai.
Triệu Thanh Nịnh lách người vào trong cửa.
Bên trong tòa nhà tối tăm hơn trong ký ức.
Không phải bóng tối theo nghĩa vật lý — ánh sáng ban mai ngoài cửa sổ đã sáng rực, ánh nắng sớm đang chiếu xiên từ những ô cửa sổ ở tận cùng mỗi tầng lầu. Đó là thứ bóng tối ngấm vào tận xương tủy, trào ra từ sâu thẳm trong mặt gương, giống như tia sáng đang co rút lại mà kẻ chết đuối nhìn thấy cuối cùng trước khi chìm xuống vùng nước sâu.
Nàng bắt đầu từ tầng một.
Mỗi hành lang tầng lầu, mỗi cánh cửa, mỗi tấm gương.
Kính của bảng thông báo tầng một phản chiếu bóng dáng nàng đang vội vã bước qua.
Tường gương phòng vệ sinh tầng hai phản chiếu những vòi nước trống không chẳng một bóng người.
Cánh cửa của địa điểm cũ trung tâm tư vấn tâm lý tầng ba vẫn khóa chặt, từ khe cửa tỏa ra ánh sáng gương vĩnh cửu.
Nàng dừng lại trước mỗi tấm gương ba giây.
Không phải để ghi chép — Chu Minh Hiên giỏi làm việc ghi chép hơn nàng.
Nàng đang tìm hắn.
Tìm bóng dáng mặc chiếc hoodie màu xám đậm, đeo balo đựng máy tính bảng, gọng kính quấn băng dính điện đen ấy.
Trong hành lang chỉ có tiếng bước chân của chính nàng.
Tầng bốn.
Cửa phòng vệ sinh nam khép hờ.
Triệu Thanh Nịnh đứng ở cửa hai giây.
Nàng không đi vào.
Chỉ là từ khe cửa, nhìn thấy bức tường gương kia.
Và người được phản chiếu trong bức tường gương.
Chu Minh Hiên đứng trước bồn rửa mặt.
Máy tính bảng của hắn đặt bên mép bồn nước, màn hình sáng lên, con trỏ văn bản vẫn đang nhấp nháy. Hai tay hắn chống lên mặt bàn gốm sứ màu trắng, các đốt ngón tay tái đi vì dùng sức quá mức.
Hắn không đang ghi chép.
Không đang đo đạc.
Không làm bất kỳ việc gì liên quan đến “xác thực quy tắc”.
Hắn chỉ nhìn gương.
Trong gương, một kẻ khác y hệt hắn cũng đang chống tay lên mép bồn nước với tư thế hoàn toàn giống hệt.
Cùng chiếc hoodie màu xám đậm, cùng mái tóc rối, cùng cuộn băng dính điện màu đen trên gọng kính.
Chỉ là khóe môi của kẻ trong gương kia nhếch lên cao hơn bản thân hắn mười lăm độ.
Không phải biên độ phóng đại, dữ tợn.
Mà là một nụ cười dịu dàng, nhẹ nhõm, giống như nụ cười chỉ hiện ra khi cuối cùng cũng đợi được một đáp án nào đó.
Môi Chu Minh Nhiên mấp máy.
Không có tiếng động.
Nhưng Triệu Thanh Nịnh đã đọc hiểu khẩu hình miệng đó.
Hắn đang hỏi —
“Ngươi là ai?”
Kẻ trong gương không đáp lời.
Hắn chỉ tiếp tục mỉm cười.
Sau đó hắn động môi.
Rất chậm, rất nhẹ, rõ ràng từng chữ.
[Đừng đếm.]
[Đừng dừng.]
[Đừng quay đầu.]
Sống lưng Chu Minh Nhiên căng cứng trong khoảnh khắc.
Đương nhiên hắn biết quy tắc này.
Quy tắc ba, hành lang · bản sao của chính mình.
Chiến lược sinh tồn: Lập tức quay người, đi chín mươi chín bước về hướng ngược lại. Không được quay đầu, không được dừng bước, không được đếm thành tiếng.
Thứ hắn đối mặt lúc này không phải hành lang, mà là phòng vệ sinh.
Nhưng “bản sao của chính mình” trong gương đã xuất hiện rồi.
Hắn chỉ có chín mươi chín bước.
Chu Minh Hiên hít sâu một hơi.
Hắn quay người.
Bước thứ nhất.
Bước thứ hai.
Bước thứ ba.
Bước chân của hắn rất vững vàng, nhịp điệu đều đặn. Từ bồn rửa mặt đến cửa phòng vệ sinh là mười hai bước, từ cửa đến cuối hành lang là bốn mươi bảy bước, từ cuối hành lang quay ngược lại lối thoát hiểm là bốn mươi bước.
Hắn không cần đếm.
Hắn không thể đếm.
Nhưng chín mươi chín bước quá dài. Dài đến mức hắn có thể nghe rõ tiếng tim đập của chính mình, nghe thấy máy tính bảng trong balo khẽ rung lên theo nhịp bước chân, nghe thấy tiếng thở của một kẻ khác trong tấm gương phía sau — lúc có lúc không, giống như tiếng gió vang vọng qua hành lang trống trải.
Bước thứ bốn mươi tám.
Bước thứ bốn mươi chín.
Bước thứ năm mươi.
Sau gáy hắn có thể cảm nhận được trọng lượng của một thứ ánh mắt nào đó.
Không phải ác ý, không phải tham lam, thậm chí không phải là “níu kéo”.
Là sự chăm chú nhìn ngắm.
Là bản sao trong gương ấy, đang dùng đôi mắt hoàn toàn giống hệt hắn, tiễn hắn từng bước từng bước đi về phía cánh cửa thoát hiểm khép hờ.
Bước thứ bảy mươi hai.
Bước thứ bảy mươi ba.
Bước thứ bảy mươi bốn.
Cánh cửa chỉ còn cách mười bảy bước phía trước.
Triệu Thanh Nịnh đứng bên cửa.
Nàng không thể gọi tên hắn.
Quy tắc ba nói, không được quay đầu, không được dừng bước, không được đếm thành tiếng.
Không hề nói là không được bị người ta gọi lại.
Nhưng nàng không dám.
Nàng sợ bất kỳ âm thanh nào cũng sẽ làm rối loạn nhịp điệu của hắn, khiến hắn quên mất mình đã đi được bao nhiêu bước, khiến hắn không kìm được mà quay đầu lại xác nhận nguồn gốc của tiếng gọi.
Nàng chỉ có thể nhìn hắn từng bước từng bước đi tới.
Mỗi một bước đều giẫm vào khoảng trống trong nhịp tim của nàng.
Bước thứ chín mươi lăm.
Bước thứ chín mươi sáu.
Bước thứ chín mươi bảy.
Bước thứ chín mươi tám.
Cánh cửa.
Tay hắn đã chạm tới tay nắm cửa.
Cảm giác thép không gỉ lạnh ngắt, không khác gì lúc hắn đẩy cửa bước vào khi nãy.
An toàn rồi.
Các đốt ngón tay của Triệu Thanh Nịnh nới lỏng khung cửa đang bị siết chặt.
Đúng lúc đó Chu Minh Hiên cất lời.
Không phải tiếng gọi, không phải cầu cứu, không phải bất kỳ nội dung nào liên quan đến sợ hãi.
Hắn chỉ dùng một giọng cực kỳ nhẹ, cực kỳ khẽ, giống như tiếng lẩm bẩm theo bản năng khi cuối cùng cũng giải ra được một bài toán khó nào đó:
Yên lặng.
Gió bên ngoài cửa cuốn qua lối thoát hiểm, thổi bay vài chiếc lá ngô đồng Pháp khô vàng rụng xuống. Bóng đèn tuýp huỳnh quang trong nhà phát ra tiếng vo ve của dòng điện đều đặn, phủ đầy ánh sáng trắng bệch lên căn phòng vệ sinh trống không chẳng một bóng người.
Chu Minh Hiên cúi đầu.
Hắn nhìn các đầu ngón tay đang đặt trên tay nắm cửa của chính mình.
Hắn đã hoàn thành chín mươi chín bước.
Không thừa một bước, không thiếu một bước.
Nhưng hắn lại cất lời ở bước thứ chín mươi chín.
Hắn đã đếm.
Quy tắc ba nói, không được đếm thành tiếng.
Nó không nói là “không được đếm”.
Nó nói chính là “không được đếm thành tiếng”.
Bởi vì —
Đã đếm, thì sẽ bị nghe thấy.
Bị ai nghe thấy?
Chu Minh Hiên chậm rãi quay đầu lại.
Hắn trong gương vẫn ở đó.
Vẫn là nụ cười dịu dàng ấy, vẫn là đôi mắt nhìn hắn xuyên qua tròng kính.
Chỉ là lần này, môi của kẻ đó không còn mấp máy nữa.
Hắn ta cất lời.
Dùng chất giọng khàn khàn giống hệt Chu Minh Hiên, rõ ràng từng chữ:
“Cuối cùng ngươi cũng quay đầu lại rồi.”
“Ta đợi lâu lắm rồi đấy.”
Chu Minh Hiên nhìn hắn ta.
Nhìn gương mặt không khác gì mình ấy.
Hắn bỗng nhiên cười một tiếng.
Không phải nụ cười sợ hãi, không phải nụ cười tuyệt vọng, mà là nụ cười mệt mỏi nhưng nhẹ nhõm chỉ có khi cuối cùng cũng xác thực được một giả thuyết nào đó, giải xong một bài toán khó, hoàn thành một thí nghiệm nào đó.
“Hóa ra ngươi vẫn luôn ở đây.” Hắn nói, “Ở trong mỗi tấm gương.”
Kẻ trong gương không đáp lời.
Hắn ta chỉ vươn tay ra.
Xuyên qua lớp kính, xuyên qua bề mặt gương sạch bóng không một hạt bụi mà vô số người đã lau chùi suốt hai mươi ba năm qua, hắn ta dùng đầu ngón tay chặn đúng vị trí đầu ngón tay Chu Minh Hiên đang đặt.
Giống như đập tay.
Giống như ước hẹn.
Giống như từ biệt.
Chu Minh Hiên không né tránh.
Hắn chỉ nhìn kẻ đó trong gương, khẽ hỏi:
“Ngươi tên là gì?”
Kẻ trong gương nghiêng đầu, giống như lần đầu tiên có người hỏi mình câu hỏi này.
Sau đó hắn ta mỉm cười.
Không phải nụ cười dịu dàng, mang tính khuôn mẫu kia.
Mà là nụ cười thật sự, xuất phát từ đáy lòng, giống như nụ cười bung nở của một đứa trẻ khi được hỏi về món đồ chơi yêu thích nhất.
“Ta chính là ngươi mà.” Hắn ta nói.
“Ngươi đi chín mươi chín bước mà không hề quay đầu lại.”
“Ta cứ tưởng ngươi không muốn gặp ta.”
“Nhưng cuối cùng ngươi vẫn đếm.”
“Ngươi làm thế là để cho ta nghe thấy, đúng không?”
Chu Minh Hiên không trả lời.
Hắn cúi đầu, cầm máy tính bảng từ mép bồn nước lên, màn hình vẫn đang sáng, con trỏ vẫn nhấp nháy ở cuối văn bản.
Hắn thoát tài liệu, tắt nguồn.
Rồi nhẹ nhàng đặt chiếc máy tính bảng ở cạnh bồn rửa mặt.
Hắn bước ra khỏi phòng vệ sinh.
Không quay đầu lại.
Sáu giờ năm mươi ba phút sáng.
Triệu Thanh Nịnh đứng ở cửa lối thoát hiểm, nhìn Chu Minh Hiên bước ra từ cánh cửa khép hờ đó.
Bước chân hắn rất vững, sắc mặt như thường, thậm chí còn đưa tay đẩy gọng kính đang trượt xuống.
“Đã thu thập xong dữ liệu.” Hắn nói, giọng điệu thản nhiên như đang báo cáo tiến độ thí nghiệm, “Từ tầng một đến tầng sáu, tổng cộng có bốn mươi bảy mặt gương ở khu vực công cộng. Trong đó có hai mươi ba mặt xuất hiện hiện tượng phản quang bất thường, tỷ lệ 49%, cơ bản khớp với xác suất kích hoạt quy tắc.”
Hắn lấy máy tính bảng ra khỏi balo, đưa cho nàng.
“Tài liệu nằm ngoài màn hình chính, tên tệp ‘Dữ liệu phân bố gương_Bản cuối cùng’. Mật khẩu mã hóa là...”
Hắn khựng lại.
“Thôi, không mã hóa nữa. Dù sao cũng chẳng có ai hack vào một cỗ máy ngắt kết nối mạng cả.”
Triệu Thanh Nịnh không nhận lấy.
Nàng nhìn hắn.
Nhìn đôi mắt mệt mỏi nhưng vẫn trong sáng ấy, nhìn đoạn băng dính điện màu đen quấn ba lớp ở gọng kính bên trái của hắn.
“Vừa rồi anh...”
“Không sao.” Chu Minh Hiên cắt ngang lời nàng, “Quy tắc ba đã xác thực xong. Kết luận: Trong vòng chín mươi chín bước không được cất lời, dù nói bất cứ điều gì. Cất tiếng là bị khóa chặt.”
Hắn nhét chiếc máy tính bảng vào tay nàng.
“Giúp ta cập nhật lại tài liệu.”
Hắn quay người, bước về phía cánh cửa khép hờ của lối thoát hiểm.
Triệu Thanh Nịnh siết chặt máy tính bảng.
“Chu Minh Hiên.”
Hắn khựng lại một chút.
Không quay đầu lại.
Im lặng.
Ánh nắng sớm chiếu xiên qua khe cửa, dát lên một bên nửa khuôn mặt hắn ánh vàng nhạt.
Chu Minh Hiên không trả lời.
Hắn chỉ khẽ đẩy gọng kính.
Rồi đẩy cửa bước ra ngoài.
Đó là lần cuối cùng Triệu Thanh Nịnh nhìn thấy hắn khi còn sống.