Chương 223: Ấn ký hoa sen
Khi Triệu Thanh Nịnh trở về ký túc xá đã là ba giờ sáng.
Lưu Đình Đình đã ngủ say, hơi thở dài và đều đặn. Trần Lộ và Trần Hiểu Mạn chen chúc trên cùng một chiếc giường, tựa như hai con thú nhỏ đang sưởi ấm cho nhau. Những ngày này, tất cả mọi người đều học được cách dựa sát vào nhau, không phải vì thân thiết, mà là vì bản năng sinh tồn.
Triệu Thanh Nịnh không bật đèn.
Nàng mò mẫm leo lên giường, lấy miếng ngọc bội từ trong cổ áo ra.
Cảm giác ôn nhuận truyền đến rõ rệt hơn mọi ngày.
Không phải nóng rát, không phải cái cảm giác nóng bỏng cảnh báo nguy hiểm như trước. Đó là một luồng nhiệt ấm áp, liên tục, ổn định, bám chặt vào da thịt tựa như nhịp tim. Dường như miếng ngọc bội này không còn là vật chết, mà đang chậm rãi, không thể đảo ngược, bị thân nhiệt của nàng đánh thức.
Nàng áp nó vào lòng bàn tay.
Luồng sáng vàng kim ở trung tâm đồ hình Thái Cực đang du động. Tốc độ không nhanh, nhưng chưa từng dừng lại. Một vòng, một vòng, lại một vòng.
Như đang vẽ thứ gì đó.
Như đang đợi thứ gì đó.
Triệu Thanh Nịnh không biết mình đã ngủ thiếp đi từ lúc nào.
Nàng chỉ nhớ giây phút ý thức cuối cùng, là ánh sáng mờ nhạt từ miếng ngọc bội xuyên qua kẽ tay, đổ xuống trần nhà một vầng sáng nhòe nhoẹt.
Như mặt trăng.
Như ánh sáng phản chiếu trên mặt gương.
Như hai mươi ba năm trước, lọn tóc rủ xuống trước trán của một bóng hình mơ hồ nơi sâu thẳm bức tường gương kia.
Khi nàng tỉnh dậy, ánh nắng đã tràn ngập bậu cửa sổ.
Chín giờ mười bảy phút.
Nàng đã ngủ sáu tiếng — đây là lần ngủ liên tục dài nhất kể từ khi mất mạng internet.
Nàng vô thức sờ lên xương quai xanh.
Ngọc bội vẫn còn đó.
Nhưng cảm giác đã thay đổi.
Không phải ôn nhuận, không phải ấm nóng, mà là một ranh giới mơ hồ giữa "tồn tại "và "hòa nhập "mà nàng chưa từng trải qua. Nó dường như không còn là một vật thể độc lập với cơ thể nàng, mà đã trở thành một phần trên da thịt nàng.
Nàng cúi đầu.
Chính giữa xương quai xanh, nơi miếng ngọc bội áp vào —
Một vòng ấn ký màu đỏ nhạt.
Không phải vết bỏng rát có ranh giới rõ ràng, không phải vết đỏ lan tỏa do dị ứng. Đó là một đóa hoa sen chính xác, hoàn chỉnh, từng đường nét đều được sao chép lại.
Hoa có bảy cánh.
Viền cánh tỏa ra ánh sáng vàng kim cực nhạt, tựa như chất cảm mơ màng khi tia nắng đầu tiên của buổi sớm xuyên qua màn sương.
Triệu Thanh Nịnh dùng đầu ngón tay khẽ chạm vào.
Không đau đớn.
Không nóng rát.
Ngay khoảnh khắc nàng chạm vào, ấn ký hoa sen thu liễm ánh sáng, tựa như lá cây xấu hổ khép lại, như thủy triều rút vào biển sâu.
Nó ẩn vào da thịt.
Biến mất không dấu vết.
Nhưng nó vẫn ở đó.
Nàng có thể cảm nhận được nó — không phải cảm giác vật lý, mà là một nhịp điệu sâu xa hơn, đồng tần với nhịp tim. Nó chìm sâu dưới lớp da xương quai xanh, như một hạt giống gieo vào đất đóng băng, đợi mùa xuân, đợi mưa rơi, đợi một khoảnh khắc phá đất trồi lên không biết khi nào sẽ tới.
Triệu Thanh Nịnh đặt tay lên xương quai xanh.
Nơi đó trơn láng như cũ.
Không để lại bất cứ thứ gì.
Ngoài hơi ấm nhàn nhạt truyền từ đầu ngón tay nàng.
Chiều hôm đó, nàng một mình đến thư viện.
Không phải để tra cứu tài liệu, không phải để trốn tránh ai, thậm chí không phải vì bất kỳ mục đích cụ thể nào có thể nói ra.
Nàng chỉ muốn thử.
Thử xem ấn ký hoa sen ẩn vào da thịt kia rốt cuộc đã thay đổi điều gì.
Hành lang gương tầng bốn.
Đây là "nơi nguy hiểm cao độ "được quy tắc hai mươi ba ghi chú rõ ràng. Từ 0-4 giờ sáng không được đi một mình, đi cùng nhau cũng từng có tiền lệ thất bại. Bây giờ là hai giờ chiều, thời điểm ánh nắng rực rỡ nhất, về lý thuyết là tuyệt đối an toàn.
Triệu Thanh Nịnh đứng ở lối vào hành lang.
Hai bên tường là đá cẩm thạch đánh bóng nguyên khối, màu xám đậm, tỏa ra ánh sáng lạnh lẽo. Khi tòa nhà này được xây dựng, kiểu thiết kế này rất thịnh hành, người ta gọi đó là "hiện đại, tối giản, có cảm giác công nghệ". Không ai ngờ rằng hai mươi năm sau, cái "cảm giác công nghệ "này lại trở thành mảnh đất màu mỡ nhất cho quỷ vực trong gương bành trướng.
Nàng bước bước đầu tiên.
Tiếng bước chân vang vọng trong hành lang trống trải, một tiếng, hai tiếng, ba tiếng.
Nàng không nhìn tường.
Không nhìn bất kỳ bề mặt phản chiếu nào.
Nàng chỉ nhìn thẳng về phía trước, từng bước đi hết hành lang dài ba mươi bảy mét này.
Không có gì xảy ra cả.
Không có "một bản thân khác".
Không có tà váy trắng.
Không có bóng hình mơ hồ trong gương mỉm cười với nàng.
Nàng đứng ở cuối hành lang, quay đầu lại.
Con đường vừa đi qua trống không. Ánh nắng từ cửa sổ phía đông chiếu xiên vào, nhuộm bức tường đá cẩm thạch thành một mảng vàng trắng lưu động.
Mọi thứ bình thường.
Thế nhưng ngay khoảnh khắc xoay người —
Nàng đã thấy.
Không phải dùng mắt.
Mà là một kiểu "nhìn thấy "sâu xa hơn, cổ xưa hơn, đến từ bản năng sinh tồn như cách người hang động cảm nhận sự thay đổi của hướng gió.
Đoạn giữa hành lang, mảng tường đá cẩm thạch thứ ba phía đông.
Sâu trong mặt gương.
Một bóng hình trắng mơ hồ lướt qua.
Đó không phải hình phản chiếu của nàng — hôm nay nàng mặc áo hoodie xám.
Đó là tà váy.
Tà váy trắng, nhẹ nhàng, chậm rãi lay động trong thế giới gương không gió.
Nó không dừng lại.
Nó chỉ đi ngang qua.
Như hai mươi ba năm qua vô số lần đi ngang qua tấm gương này, theo thói quen nhìn ra ngoài một cái —
Rồi nhìn thấy nàng.
Rồi biến mất.
Triệu Thanh Nịnh đứng tại chỗ.
Nàng không đuổi theo.
Không gọi tên.
Không cố gắng dùng bất kỳ cách nào để thiết lập liên lạc với bóng hình lướt qua kia.
Nàng chỉ đặt tay lên xương quai xanh, cảm nhận nhịp đập ấm áp nhanh hơn bình thường một chút truyền đến từ ấn ký hoa sen ẩn dưới da.
"Ta thấy ngươi rồi. "Nàng khẽ nói.
Không ai đáp lại.
Bức tường đá cẩm thạch lặng lẽ phản chiếu ánh nắng buổi chiều, như một ngàn mặt hồ đông cứng.
Nhưng nàng biết —
Bóng trắng trong gương kia, ngay khoảnh khắc nàng cất tiếng, đã khựng lại.
Chỉ vài phần mười giây.
Nhưng quả thực đã khựng lại.
Chiều tối hôm đó.
Triệu Thanh Nịnh gặp Chu Minh Hiên ở nhà ăn.
Nam sinh khoa Vật lý bưng khay cơm, trong khay là phần thịt kho gần như chưa động đến và nửa bát cơm đã nguội ngắt. Hắn ngồi trong góc, máy tính bảng dựng giữa chai nước tương và bình giấm, trên màn hình là tài liệu quy tắc dày đặc.
Triệu Thanh Nịnh ngồi xuống đối diện hắn.
"Xương quai xanh của ngươi bị sao vậy?"
Chu Minh Hiên không ngẩng đầu, mắt vẫn dán chặt vào màn hình.
"Cái gì?"
"Ngươi cứ ấn vào xương quai xanh từ chiều đến giờ. "Giọng hắn như đang trình bày dữ liệu thí nghiệm, "Bảy lần. Tần suất khoảng hai mươi phút một lần."
Triệu Thanh Nịnh im lặng vài giây.
Sau đó nàng kéo cổ áo hoodie xuống một chút.
Ấn ký hoa sen lúc này đang ẩn hình. Da thịt trơn láng, không có bất kỳ dấu vết nào.
"Sáng nay, "nàng nói, "nó xuất hiện một lần."
Chu Minh Hiên ngẩng đầu lên.
"Nó?"
"Ngọc bội. "Triệu Thanh Nịnh nắm lấy đường nét ôn nhuận kia qua lớp vải áo, "Nó để lại một ấn ký trên người ta."
Chu Minh Hiên không hỏi "ấn ký thế nào", "có đau không", "có nguy hiểm không".
Hắn chỉ đặt máy tính bảng xuống, nhìn nàng bằng ánh mắt tập trung như khi phân tích dữ liệu thí nghiệm.
"Nó có thể làm gì?"
Triệu Thanh Nịnh suy nghĩ một chút.
"Ta thấy nàng ấy rồi."
"Ai?"
"Tô Bồng."
Đầu ngón tay Chu Minh Hiên khựng lại trên mép bàn.
"Ở đâu?"
"Hành lang gương tầng bốn thư viện. Hai giờ mười ba phút chiều. Nàng ấy đi ngang qua trong gương, mặc váy trắng."
"Nàng ấy thấy ngươi không?"
Triệu Thanh Nịnh lắc đầu.
"Ta không biết."
"Nhưng nàng ấy đã dừng lại một chút."
"Khi ta gọi nàng ấy, nàng ấy đã dừng lại một chút."
Chu Minh Hiên im lặng rất lâu.
Ngoài cửa sổ, hoàng hôn đang chậm rãi chìm xuống phía sau bức tường phía bắc tòa nhà Văn khoa. Cửa sổ phòng 302 vẫn sáng ánh gương vĩnh cửu, như một ngọn hải đăng không bao giờ tắt.
"Hai mươi ba năm. "Chu Minh Hiên nói, "Nàng ấy vẫn luôn ở trong gương."
"Nàng ấy đi ngang qua mỗi tấm gương, như đang tuần tra lãnh địa của chính mình."
"Nàng ấy nhìn thấy mỗi học sinh, như đang đợi người mãi mãi không thể đợi được kia."
"Nàng ấy chưa từng dừng lại."
Hắn khựng lại.
"Hôm nay nàng ấy đã dừng."
Triệu Thanh Nịnh không nói gì.
Tay nàng đặt trên xương quai xanh. Ấn ký hoa sen ẩn hình truyền đến hơi ấm ổn định, dịu dàng, như máy tạo nhịp tim thứ hai, như ánh sáng của một con cá lồng đèn khác thắp lên trong biển sâu.
"Có lẽ, "nàng nói, "không phải nàng ấy không muốn ra ngoài."
"Mà là nàng ấy không biết làm sao để ra."
"Nàng ấy đang đợi có người dạy mình."
Chu Minh Hiên xoay máy tính bảng về phía mình.
Con trỏ tài liệu nhấp nháy ở cuối dòng [Truy nguyên sự kiện cốt lõi · Tô Bồng].
Hắn thêm một dòng mới ở dưới cùng:
[Người sống sót 006 (Triệu Thanh Nịnh) tồn tại sự cộng hưởng không xác định với mục tiêu. Nghi ngờ liên quan đến pháp khí tùy thân.]
[Kiến nghị: Duy trì tiếp xúc. Duy trì quan sát. Duy trì... hy vọng.]
Hắn xóa từ "hy vọng "đi.
Rồi lại gõ vào.
Xóa đi.
Gõ vào.
Con trỏ nhấp nháy bảy lần.
Cuối cùng hắn giữ lại nó.
Ngoài cửa sổ, ánh gương phòng 302 vẫn sáng.
Trong nhà ăn, hai mươi ba người sống sót đang trao đổi thông tin bằng cách nguyên thủy nhất — bộ đàm, tài liệu txt, những lời nhắn viết trên mặt sau khăn giấy gấp thành hình vuông.
Triệu Thanh Nịnh nắm chặt miếng ngọc bội ôn nhuận.
Ấn ký hoa sen dưới xương quai xanh tĩnh lặng như đang ngủ.
Nhưng nàng biết nó ở đó.
Như một bản thể khác mà người phụ nữ kia đã gieo vào trong gương hai mươi ba năm trước.
Như chiếc lá bách màu xám trắng dán chính giữa mặt gương, đợi một hồi âm trễ mất hai mươi ba năm.
Như mối liên kết đang chậm rãi lớn lên giữa họ, một mối liên kết vượt trên cả quy tắc và nỗi sợ hãi.
Quỷ vực trong gương vẫn đang bành trướng.
Quy tắc vẫn đang được tạo ra.
Cái chết và mất tích vẫn xảy ra với tần suất không theo quy luật nhưng chưa từng dừng lại.
Thế nhưng đêm nay, khi email được gửi đến đúng giờ lúc hai giờ sáng —
Triệu Thanh Nịnh lần đầu tiên không cảm thấy sợ hãi.
Nàng chỉ chỉnh độ sáng màn hình thấp xuống, đọc xong quy tắc thứ hai mươi bốn vừa được tạo ra, sau đó chụp màn hình, lưu trữ, cập nhật tài liệu.
Khi nàng làm những việc này, ấn ký hoa sen dưới xương quai xanh truyền đến hơi ấm ổn định.
Như có ai đó đang nắm lấy tay nàng trong bóng tối.
Nói với nàng:
Ngươi không phải một mình.
Ta cũng vậy.