Chương 221: Quỷ vực sơ hiện
Ngày thứ mười lăm kể từ khi quy tắc quái đàm giáng lâm.
Triệu Thanh Nịnh bị đánh thức bởi một sự yên tĩnh kỳ lạ.
Không phải kiểu tĩnh lặng chân không thông tin như khi mất mạng. Đó là sự yên tĩnh cổ xưa hơn, bản chất hơn, giống như cảm giác của con người thời tiền sử khi lần đầu bước ra khỏi hang động và nhận ra "thế giới này chưa từng bị nhân loại thuần hóa".
Nàng đẩy cửa sổ.
Ánh nắng bảy giờ sáng phủ đầy tán cây ngô đồng, mép lá được mạ một lớp ánh sáng vàng nhạt. Trên lối đi rợp bóng cây, có người đeo cặp sách vội vã đi qua, từ hướng nhà ăn bay tới tiếng xèo xèo khi quẩy được thả vào chảo dầu, sân bóng rổ truyền đến nhịp điệu dẫn bóng của đám sinh viên thể dục dậy sớm — thùng, thùng, thùng.
Mọi thứ vẫn như thường lệ.
Nhưng Triệu Thanh Nịnh đứng tại chỗ, rất lâu không cử động.
Nàng không nói rõ được chỗ nào không đúng.
Cho đến khi Lưu Đình Đình từ nhà vệ sinh trở về, vắt khăn mặt lên lưng ghế, tùy miệng nói một câu: "Ông lão ở quầy ăn sáng cổng Đông, hôm nay lại không lấy tiền của ta."
Triệu Thanh Nịnh quay đầu lại.
"Lại?"
"Đúng vậy. "Lưu Đình Đình cúi đầu vỗ nước hoa hồng lên mặt, giọng hơi nghẹn lại, "Sáng hôm qua ta đi mua sữa đậu nành, ông ấy cũng không lấy. Ta tưởng ông ấy quên ta quét mã, còn cố ý giơ điện thoại cho ông ấy xem. Ông ấy chỉ cười với ta, rồi tiếp tục lật bánh trứng."
"Hôm nay ta lại thử một lần nữa, vẫn không lấy."
Lưu Đình Đình ngẩng đầu, nhìn Triệu Thanh Nịnh qua gương.
"Ngươi nói xem có phải ông ấy... nhận ra người ký túc xá chúng ta thường xuyên ghé qua, nên ngại lấy tiền?"
Giọng điệu của nàng rất nhẹ, mang theo chút dè dặt kiểu "điều này không hợp lý lắm nhưng ta muốn tin đó là thiện ý".
Triệu Thanh Nịnh không trả lời.
Nàng thay quần áo, xuống lầu, băng qua đường ngô đồng, đi về phía cổng Đông.
Quầy ăn sáng cổng Đông vẫn ở đó.
Giống như hôm qua, giống như hôm kia, giống như ngày đầu tiên mất mạng.
Mái che nhựa màu xanh dựng bên mép vỉa hè, bốn góc dùng gạch đỏ đè lên để chắn gió. Trên bếp than đặt chiếc chảo sắt đen, mép chảo đã bị năm tháng mài thành những đường cong tròn trịa. Tiếng xèo xèo khi đổ bột, tiếng cọ xát của chiếc bàn xoay tre, tiếng xẻng va chạm lanh lảnh vào mặt sắt — tất cả đều không sai lệch một chút nào so với trong ký ức.
Triệu Thanh Nịnh đứng cuối hàng.
Ba người phía trước lần lượt mua bánh trứng, sữa đậu nành, trứng trà. Họ quét mã, thanh toán, nhận đồ ăn, động tác trôi chảy tự nhiên, không ai phát hiện ra bất kỳ điểm bất thường nào.
Đến lượt nàng.
"Ông ơi, một cái bánh trứng, không cho hành lá."
Ông lão ngước mắt nhìn nàng một cái.
Ánh mắt đó rất kỳ lạ. Không phải kiểu nhận ra "cô là sinh viên hay đến", không phải "hôm nay thời tiết đẹp", không phải bất kỳ sự chú mục nào mang nội dung cụ thể. Đó là một kiểu "nhìn "trống rỗng, phẳng lặng, giống như khi gương phản chiếu ánh sáng mà không có bất kỳ cảm xúc nào.
Ông không nói gì.
Ông đổ bột lên chảo, bàn xoay tre xoay ba vòng. Trứng đập ra, lòng đỏ rơi trọn vẹn vào giữa mặt bánh, ông dùng mũi xẻng khẽ khều vỡ, dịch trứng vàng óng chậm rãi lan ra xung quanh. Hành lá, vừng, tương ngọt — tất cả quy trình đều giống hệt như hai mươi năm qua vào mỗi buổi sáng.
Ông bỏ bánh vào túi giấy, đưa cho nàng.
Triệu Thanh Nịnh nhận lấy.
Nàng lấy điện thoại từ trong túi ra, mở phần mềm thanh toán.
Khung quét mã nhắm vào mã thu tiền dán trên cột mái che.
— "Tít".
Giao diện chuyển hướng.
Thương hộ: Quầy ăn sáng cổng Đông Đại học Lâm Giang
Số tiền: Vui lòng nhập
Phương thức thanh toán: Số dư
Xác nhận thanh toán
Mọi thứ bình thường.
Tín hiệu mạng vẫn bằng không, nhưng phần mềm thanh toán trong điện thoại nàng — ứng dụng vốn dĩ cần kết nối mạng thời gian thực mới tạo được chứng từ giao dịch — lại đang vận hành trôi chảy, như thể có một sức mạnh vô hình nào đó đang thay thế chức năng của máy chủ.
Nàng nhập số tiền: 5.00.
Nhấp xác nhận thanh toán.
Màn hình nhấp nháy.
Thanh toán thành công.
Nàng xoay màn hình điện thoại về phía ông lão.
Ông lão cúi đầu nhìn một cái.
Sau đó ông cười.
Nụ cười đó rất nhẹ, rất dịu dàng, giống như sự hài lòng vô thức lộ ra khi chỉnh cổ áo trước gương. Khóe miệng ông nhếch lên, nếp nhăn đuôi mắt giãn ra, cả khuôn mặt hiện lên một vẻ dịu dàng gần như ngây thơ, hoàn toàn không tương xứng với vẻ già nua của ông.
Ông không nói "đã nhận".
Không nói "đi thong thả".
Không nói bất cứ lời nào.
Ông chỉ dời ánh mắt khỏi màn hình điện thoại của nàng, đặt lại lên chiếc chảo không bao giờ rán cháy trước mặt.
Bàn xoay tre lại bắt đầu xoay.
Bột được tráng đều.
Cái bánh tiếp theo.
Người tiếp theo.
Triệu Thanh Nịnh lùi lại vài bước, rời khỏi hàng.
Nàng cúi đầu nhìn túi giấy trong tay.
Bánh vẫn còn nóng, hơi ấm mới ra lò truyền qua lớp giấy da bò. Nàng xé một miếng nhỏ cho vào miệng.
Hương vị bình thường. Trứng, mùi bột, sự cân bằng mặn ngọt của tương, vị đắng nhẹ sau khi hành lá hơi cháy — không có bất kỳ khác biệt nào so với hàng chục cái bánh trứng nàng từng ăn trong năm qua.
Nàng ăn hết nó.
Không phải vì đói.
Mà vì nàng cần xác nhận — trong ngôi trường đang dần dị hóa này, liệu còn thứ gì có thể tin tưởng được không.
Câu trả lời là: Bánh trứng thì có thể.
Còn những thứ khác, không biết nữa.
Mười giờ sáng.
Chu Minh Hiên gửi tin nhắn ngoại tuyến.
Phạm vi phủ sóng mạng nội bộ của chiếc Raspberry Pi mà A Kra thiết lập lại mở rộng thêm hai mươi mét, hiện tại đã có thể kết nối nửa thư viện. Những người sống sót dùng cách nguyên thủy nhất để trao đổi thông tin: tệp txt, gói nén đánh số, đồng bộ thủ công bốn tiếng một lần.
physics_mingxuan: Cổng Tây. Đến xem đi.
Khi Triệu Thanh Nịnh đến nơi, Tô Miên đã ở đó rồi.
Nàng đứng ngoài cửa bốt bảo vệ, tay nắm chặt cuộn phim vi ảnh, sống lưng căng cứng như dây cung kéo hết cỡ.
"Không có ai. "Nàng nói, giọng nén trong cổ họng, "Ta đứng từ tám giờ đến giờ, không một ai đi ra cả."
Triệu Thanh Nịnh đi đến bên cửa sổ bốt bảo vệ.
Phía sau lớp kính trống không.
Trên ghế trực vẫn vắt một chiếc áo khoác đồng phục màu xanh thẫm, cổ áo đã mòn đến trắng bệch, chỉ khâu cầu vai tuột mất một nửa, như thể chủ nhân chỉ tạm thời rời đi đi vệ sinh, lát nữa sẽ quay lại ngay. Cốc trà đặt ở góc bàn, miệng cốc vẫn còn vương làn hơi trắng nhạt nhòa.
Nhưng không có ai.
Không có ông lão gác cổng, không có bảo vệ trực ca, không có bất kỳ bóng dáng nào mặc đồng phục xanh thẫm.
Chỉ có thanh chắn đường màu bạc đen, lặng lẽ vắt ngang phía trên lối ra.
- Một chiếc xe đạp công cộng từ trong trường chạy tới.
Người đạp xe là một nam sinh mặc áo hoodie xám, dây tai nghe rủ trước ngực, chắc là chưa phát hiện mạng đã mất từ lâu, vẫn đang nghe thứ âm nhạc vốn không hề tồn tại. Hắn đạp đến trước thanh chắn, theo thói quen giảm tốc độ, chờ thanh chắn nâng lên.
Thanh chắn không cảm ứng thẻ sinh viên.
Không nhận bất kỳ tín hiệu điều khiển nào.
Nhưng thanh chắn — thanh nhôm nặng ba mươi cân cần động cơ dẫn động kia — ngay khoảnh khắc nam sinh tiến lại gần, đã lặng lẽ nâng lên.
Như thể có một bàn tay vô hình, nhấn công tắc từ bên trong phòng bảo vệ.
Nam sinh không ngoảnh đầu lại đạp xe ra ngoài.
Triệu Thanh Nịnh nhìn bóng lưng hắn biến mất trên con đường vắng tanh ngoài cổng Đông.
Hắn không quay lại.
Ba phút. Năm phút. Mười phút.
Trên đường vẫn vắng lặng không một bóng người.
Thanh chắn kia vẫn nâng cao, như một lời mời gọi im lặng.
Tô Miên lên tiếng, giọng rất nhẹ.
"Hắn không ra ngoài được đâu."
"Hắn có thể đạp xe ra, nhưng hắn không đến được bất cứ nơi nào cả."
"Bởi vì bên ngoài..."
Nàng khựng lại, không nói hết câu.
Triệu Thanh Nịnh nói thay nàng: "Bởi vì bên ngoài đã không còn chấp nhận nữa rồi."
"Nơi này, "nàng ngoái nhìn vào sâu trong khuôn viên trường, nhìn lên đỉnh nhọn của thư viện, bức tường phía Bắc xám xịt của tòa nhà văn khoa, những ô cửa sổ dày đặc của khu ký túc xá, "mới là vật chứa duy nhất."
Hai giờ chiều.
Bảng tên đá ở hai cổng Nam Bắc.
Triệu Thanh Nịnh đứng ở cổng Nam.
Tấm bia đá này nàng đã đi qua vô số lần. Ngày đầu nhập học chụp ảnh ở đây, cuối tuần lấy đồ ăn mang về đợi shipper ở đây, đêm khuya bắt xe về trường nhập định vị ở đây. Chất liệu đá hoa cương, cao hai mét, chữ khắc chìm tô sơn, theo lối chữ Khải Công.
Đại học Lâm Giang
Bốn chữ này nàng nhắm mắt cũng có thể vẽ ra đường nét.
Lúc này nàng ngẩng đầu, nhìn bốn chữ đó đổ bóng quen thuộc trong ánh tà dương buổi chiều.
Thứ tự nét chữ không đổi.
Tỷ lệ cấu trúc không đổi.
Nhưng —
Ba chấm thủy của chữ "Giang", hình dáng phản chiếu trong đồng tử nàng.
Không đúng.
Không phải sự thay đổi trong cách viết, không phải độ sâu của vết khắc, không phải bất kỳ khác biệt vật lý nào có thể đo đạc bằng thước kẻ.
Mà là độ cong của ba chấm thủy đó.
Đang với tốc độ cực kỳ chậm, uốn cong vào trong.
Giống như ba giọt nước mắt treo lơ lửng đã lâu, cuối cùng bị trọng lực bắt lấy.
Giống như ba mảnh gương vỡ, đang chậm rãi, không thể đảo ngược mà tan chảy thành cùng một vệt phản quang.
Triệu Thanh Nịnh lùi lại một bước.
Hai bước.
Ba bước.
Cho đến khi toàn bộ cổng chào bảng tên trường lọt vào tầm mắt.
Nàng nhìn rõ rồi.
Bốn chữ đó vẫn là bốn chữ đó.
Nhưng nền của chữ — bề mặt đá hoa cương vốn có chất cảm nhám —
Đang biến thành mặt gương.
Không phải sự chuyển hóa đồng đều từ trên xuống dưới, từ trái sang phải. Mà giống như mực nhỏ vào nước trong, bắt đầu loang ra chậm rãi từ một điểm trung tâm vô hình nào đó. Cảm giác hạt của đá hoa cương đang mờ dần, thay vào đó là một sự biến chất phẳng lặng, lạnh lẽo, gần như có thể soi thấy bóng người.
Dưới cùng của tấm bia đá, đã có thể lờ mờ phản chiếu những chiếc lá rụng trên mặt đất.
Vài ngày nữa, có lẽ lâu hơn, có lẽ chỉ cần một đêm —
Nó sẽ soi cả bầu trời vào trong.
Sẽ sao chép lại mỗi người đi qua dưới cổng, giữ lại trong sâu thẳm mặt gương.
Triệu Thanh Nịnh quay người.
Phía sau, hướng cổng Tây, hướng cổng Bắc, thậm chí mỗi tòa nhà mỗi ô cửa sổ khu ký túc xá —
Nàng không dám chắc đó là ảo giác hay sự thật.
Những tấm kính đó.
Những lan can inox đó.
Những bức tường đá cẩm thạch màu tối đó.
Ánh phản quang của chúng dưới ánh hoàng hôn, dường như sáng hơn hôm qua một chút.
Không phải góc độ của ánh nắng.
Mà là tự chúng đang phát sáng.
Giống như loài cá biển sâu tự thắp sáng vây mình trong bóng tối vĩnh hằng.
Giống như hai mươi ba năm trước, bức tường gương không một hạt bụi ở phòng 302.
Đêm xuống.
Quy tắc thứ mười chín được tạo ra.
Quy tắc sinh tồn ban đêm Đại học Lâm Giang · Điều thứ mười chín: Khi gương tan chảy thành biển, khi trên trời xuất hiện mặt trăng thứ hai, khi ngươi nhìn thấy khuôn mặt mình trong mỗi ô cửa sổ — trò chơi kết thúc. Chào mừng đến với thế giới của nàng.
Không có người gửi.
Không có chữ ký "Quản trị viên hệ thống".
Thậm chí không có tiêu đề thư.
Chỉ có dòng chữ này, vào đúng hai giờ sáng, hiện lên trên màn hình điện thoại của mỗi người sống sót.
Giống như di chúc.
Giống như bia mộ.
Giống như một bức thư mời lẽ ra phải được gửi đi từ hai mươi ba năm trước, nhưng lại bị đè dưới đáy ngăn kéo.
Triệu Thanh Nịnh đọc xong chữ cuối cùng.
Nàng đưa tay ra ngoài cửa sổ.
Không khí mát mẻ, mang theo hơi thở cỏ cây đặc trưng của đầu thu. Cửa sổ phòng 302 tòa nhà văn khoa phía xa đang sáng ánh gương chưa từng tắt suốt hai mươi ba năm qua.
Nàng cúi đầu nhìn lòng bàn tay mình.
Màn hình điện thoại tối dần.
Khoảnh khắc màn hình tắt ngấm, nàng dường như nhìn thấy khuôn mặt mình.
Khóe miệng phẳng lặng, ánh mắt bình thản.
Nhưng ở phía dưới hình ảnh phản chiếu đó — nơi sâu thẳm nhất của lớp kính màn hình —
Còn một khuôn mặt khác.
Mờ ảo, tái nhợt, độ cong khóe miệng nhếch lên vừa vặn hơn nàng lúc này ba mươi độ.
Nàng đang mỉm cười.
Nàng đang chờ đợi.
Nàng đang nói:
Ngươi cuối cùng cũng đến rồi.
Triệu Thanh Nịnh không dời ánh mắt.
Nàng hướng về phía bóng tối sâu không thấy đáy đó, khẽ nói:
"Sắp rồi."
"Đợi ta thêm chút nữa."
Ngoài cửa sổ, không có mặt trăng.
Nhưng mái che màu xanh của quầy ăn sáng cổng Đông, cửa kính bốt bảo vệ cổng Tây, tấm bia đá hoa cương đang dần biến thành mặt gương ở cổng Nam Bắc —
Tất cả bề mặt phản quang, đều trong cùng một khoảnh khắc, khẽ run lên một cái.
Giống như hồi đáp.
Giống như hứa hẹn.
Giống như cánh cửa chưa từng được đẩy ra từ hai mươi ba năm trước, lúc này cuối cùng từ phía trong, truyền đến tiếng —
Tiếng gõ cửa cực nhẹ.
Thùng.
Thùng.
Thùng.