Chương 217: Quy tắc thứ năm, thứ sáu, thứ bảy
Một giờ sáng.
Bếp sau nhà ăn đã tắt lửa từ lâu, hơi ấm còn sót lại trên vòng lò gang đang chậm rãi tan biến với tốc độ 0,3 độ mỗi phút. Tám người vây quanh di tích còn sót lại của nền văn minh công nghiệp này, nguồn sáng duy nhất là ánh sáng trắng lạnh lẽo phát ra từ màn hình điện thoại của họ.
Chu Minh Hiên đặt máy tính bảng lên chiếc thùng inox úp ngược, màn hình hướng về phía mọi người.
Tiêu đề tài liệu: Hướng dẫn sinh tồn sự kiện trong gương tại Đại học Lâm Giang v1.3
Thời gian sửa đổi lần cuối: 22:47:13 ngày 11 tháng 9 năm 2124.
Hắn gõ xong chữ cuối cùng, ngón tay dừng lại.
Tám chiếc điện thoại bên cạnh bếp lò đều đang sáng lên cùng một tài liệu.
Quy tắc năm: Bạn đồng hành trong thang máy
Điều kiện kích hoạt: Nếu trong thang máy có người đi cùng, không được nhìn chằm chằm vào sau gáy đối phương quá năm giây.
Dẫn chứng: Tối ngày 7 tháng 9, ghi hình camera thang máy tòa nhà Cơ Điện. Nạn nhân là nam sinh năm ba khoa Cơ Điện, họ Trịnh. Camera cho thấy trong thang máy chỉ có một mình hắn, nhưng suốt quá trình hắn luôn nhìn về phía góc trên bên trái — đó là vị trí ngang tầm mắt người bình thường khi nhìn vào sau gáy một nam giới trưởng thành cao 1m75 — nhìn chằm chằm suốt 12 giây. Sau khi cửa thang máy mở, hắn vẫn giữ tư thế đó bước ra ngoài, rồi rơi xuống giếng thang máy đang thi công dở.
Chiến lược sinh tồn: Cúi đầu nhìn sàn, nhẩm đếm số tầng. Đếm sai phải đếm lại.
Quy tắc sáu: Tiếng gọi sau lưng
Điều kiện kích hoạt: Đêm khuya nghe thấy có người gọi tên đầy đủ của ngươi sau lưng.
Chiến lược sinh tồn: Không được đáp lại, không được chạy, đứng tại chỗ nhẩm đếm ba mươi giây. Nếu sau ba mươi giây tiếng gọi vẫn còn, mới được phép bỏ chạy.
Lưu ý quan trọng: Âm thanh đó sẽ ngày càng gần, ngày càng giống người thân thiết nhất của ngươi.
Dẫn chứng: Không có người sống sót nào báo cáo trực tiếp về điều này — bởi vì những kẻ kích hoạt mà vẫn sống sót, không thể mô tả chi tiết khoảnh khắc kích hoạt đó.
Ánh sáng lạnh lẽo phản chiếu tám gương mặt trẻ tuổi. Mỗi gương mặt đều đang cố gắng dùng lý trí để thuần hóa nỗi sợ, và mỗi gương mặt đều đang thất bại.
"Cho nên, "A Kra phá vỡ sự im lặng, giọng nói đè rất thấp, như sợ đánh thức tàn tro đang ngủ yên trong bếp lò, "Chỉ cần chúng ta tuân thủ tất cả những quy tắc này — không nói chuyện với gương, không vào phòng 302 tòa nhà Văn Khoa, không nhìn sau gáy bất kỳ ai trong thang máy, không quay đầu, không mở mắt, không đếm sai số — là chúng ta có thể sống đến khi cứu viện tới?"
Không ai trả lời hắn.
Bởi vì tất cả mọi người đều biết đáp án.
Sáng hôm quy tắc thứ năm được tạo ra, thi thể của Trịnh Viễn được đưa ra từ đáy giếng thang máy tòa nhà Cơ Điện. Hắn đã tuân thủ nghiêm ngặt từng quy tắc — không nói chuyện với gương, không vào tòa nhà Văn Khoa vào ban đêm, không dừng lại ở hành lang quá chín mươi chín bước. Bạn cùng phòng nói rằng trước khi ngủ, hắn liên tục kiểm tra cửa nẻo khóa chặt, gương trong tủ quần áo phủ vải đen, điện thoại chuyển sang chế độ máy bay, giống như bất kỳ ai được email lựa chọn, thực thi một cách thành kính bản hướng dẫn sinh tồn từ "Quản trị viên hệ thống "này.
Chăn đệm của hắn vẫn còn ấm.
Trên gối vẫn còn vết lõm của đầu người, đó là dấu vết cuối cùng để lại sau khi một người nằm xuống rồi đứng dậy.
Người đã ở dưới đáy giếng thang máy sâu tám tầng. Đốt sống cổ gãy lìa, gương mặt bình thản.
Khóe miệng treo một nụ cười.
Nụ cười đó rất nhẹ, rất dịu dàng, giống như sự hài lòng vô thức lộ ra khi chỉnh lại cổ áo trước gương. Bạn cùng phòng nói, lúc còn sống Trịnh Viễn chưa bao giờ cười như vậy. Hắn luôn cau mày, phàn nàn dữ liệu thí nghiệm lại hỏng, phàn nàn thang máy tòa nhà Cơ Điện đã cũ đến mức nên dỡ bỏ xây lại.
Sáng hôm đó, hắn nằm trong cái giếng thang máy bỏ hoang mà hắn từng phàn nàn vô số lần.
Khóe miệng treo một nụ cười dịu dàng chưa từng xuất hiện trên gương mặt hắn.
Quy tắc không phải bùa hộ mệnh.
Tuân thủ quy tắc chỉ là kéo dài khoảng cách thời gian giữa hai từ "cái chết "và "mất tích".
Thứ thực sự có thể khiến người ta sống sót, không nằm trong bản tài liệu này.
"Quy tắc không phải là lồng giam của nó."
Triệu Thanh Nịnh lên tiếng.
Giọng nàng nhẹ hơn nàng tưởng, như một chiếc lá bách rơi vào khe cửa. Nhưng lại khiến tất cả mọi người có mặt đồng loạt ngẩng đầu.
"Là sách hướng dẫn trò chơi của nó."
Chu Minh Hiên nhìn nàng qua cặp kính. Trong đôi mắt thâm quầng vì thức đêm đó, có thứ gì đó đang dần hội tụ trở lại.
"Ngươi phát hiện ra từ khi nào?"
"Ngày quy tắc thứ hai được tạo ra. "Triệu Thanh Nịnh nắm chặt miếng ngọc bội ấm áp trước ngực. Cách lớp áo khoác, hơi ấm từ nó truyền đến ổn định như thường, giống như một bàn tay có nhiệt độ, lặng lẽ ấn lên ngực nàng trong bóng tối, "Ta vẫn luôn nghĩ, tại sao lại là quy tắc?"
Nàng nhìn quanh. Bảy gương mặt, bảy chiếc điện thoại, bảy chùm ánh sáng lạnh.
"Nếu nó chỉ muốn giết người, không cần email, không cần quy tắc, không cần cho chúng ta những 'xác suất sống sót'này. Nó có thể giết trực tiếp. Thứ trong phòng 302 đó hai mươi năm trước đã giết bao nhiêu người? Nó không thiếu vài mạng như chúng ta."
Nàng dừng lại một chút.
"Nhưng nó không làm vậy."
"Nó gửi từng email, đặt từng quy tắc, từng bước dạy chúng ta cách đi lại trong lãnh địa của nó —"
Nàng dừng lại, nhìn về phía Tô Miên.
Nữ sinh năm hai khoa Văn cắn môi dưới, giọng rất khẽ: "Giống như chủ nhân dạy gia quy cho khách."
"Đúng. "Triệu Thanh Nịnh gật đầu, "Đây không phải là giết chóc. Đây là lời mời."
"Nó muốn chúng ta đến một nơi nào đó. Làm một việc gì đó. Trở thành một người nào đó."
"Quy tắc không phải là chướng ngại vật, là biển chỉ đường."
Không khí bên bếp lò như đông cứng lại.
Không ai nói gì. Phía xa, cửa sau nhà ăn bị gió đêm thổi động, trục cửa phát ra tiếng kẽo kẹt rỉ sét, như một loại nhạc cụ cổ xưa bị những ngón tay vụng về gảy lên. Không ai quay đầu. Không ai nhẩm đếm ba mươi giây. Nỗi sợ vẫn còn đó, nhưng nó đã bị một thứ nặng nề hơn đè bẹp —
Thứ đó gọi là phương hướng.
Chu Minh Hiên tháo kính.
Đây là lần đầu tiên tối nay hắn tháo cặp kính cũ quấn đầy băng dính điện màu đen này. Hắn dùng vạt áo chậm rãi lau mắt kính, động tác rất nhẹ, rất chậm, như đang lau một loại thiết bị tinh vi cần được đối xử dịu dàng.
"Phòng 302 tòa nhà Văn Khoa. "Hắn nói.
Không phải câu hỏi.
"Điểm khởi đầu của mọi thứ."
Triệu Thanh Nịnh nhìn thẳng vào hắn.
"Người tư vấn tâm lý mất tích hai mươi năm trước. Tô Bồng."
"Ngươi tin rằng tìm được câu chuyện của bà ấy, là có thể tìm được lối thoát cho trò chơi này?"
Triệu Thanh Nịnh không trả lời ngay.
Nàng rủ mắt, ánh mắt rơi trên ngực mình. Miếng ngọc bội hơi nhô lên dưới lớp vải, cảm giác ấm áp như một lời hứa cổ xưa, lặng lẽ áp sát vào nhịp tim nàng.
Nàng nhớ đến chiếc lá bách chuyển từ xanh biếc sang xám trắng chỉ sau một đêm.
Nhớ đến tia phản quang từ mặt gương thấp thoáng trong khe cửa — đó không phải ánh mặt trời, không phải ánh đèn, là mặt gương tự phát sáng. Giống như loài cá biển sâu tự thắp sáng vây mình trong bóng tối vĩnh hằng.
Nhớ đến tư thế của cái bóng mờ ảo trong gương đang vuốt ve mặt kính từng chút một.
Không phải vỗ.
Không phải va đập.
Là vuốt ve.
Giống như đang vuốt ve một cánh cửa vĩnh viễn không đợi được người đến gõ.
"Ta không phải là tin. "Triệu Thanh Nịnh nói.
Nàng ngẩng đầu.
"Ta là không còn đường nào khác."
Một giờ năm mươi ba phút sáng.
Không ai đề nghị giải tán.
Nhiệt độ vòng lò gang đã giảm xuống dưới ngưỡng cảm nhận, làn sương trắng do tám người thở ra chậm rãi tan biến trong không khí lạnh. Máy chủ Raspberry Pi của A Kra trong ba lô phát ra tiếng vo ve tần số thấp liên tục, như một con ong bị nhốt trong hổ phách.
Chu Minh Hiên cập nhật tài liệu lên v1.7.
Cá thể nguy cơ cao đã biết: Tô Bồng, nữ, mất liên lạc ngày 29 tháng 2 năm 2106, trước khi mất tích là người phụ trách trung tâm tư vấn tâm lý trường học, địa điểm xuất hiện cuối cùng là phòng 302 tòa nhà Văn Khoa.
Nghi vấn cốt lõi: 1. Thời gian mất tích trùng vào ngày nhuận; 2. Phòng 302 giữ nguyên mặt gương cả bức tường; 3. Quy luật các vụ mất tích trong hai mươi năm qua liên quan mật thiết đến "hình ảnh trong gương".
Đề xuất hành động tiếp theo: Truy xuất lịch sử cá nhân của Tô Bồng, tìm kiếm điểm gốc của logic tạo ra quy tắc.
Không ai hỏi "truy xuất thế nào", "tìm ở đâu", "ai đi".
Bởi vì email đã đưa ra đáp án.
Hai giờ sáng đúng.
Màn hình tám chiếc điện thoại đồng loạt tự động sáng lên.
Không phải báo thức, không phải cuộc gọi đến, không phải tín hiệu nào có thể giải thích bằng nguyên lý vật lý. Trong ngày thứ bảy mạng lưới toàn trường bị cắt, phổ điện từ tĩnh lặng như nấm mồ biển sâu vào lúc rạng sáng này, tám màn hình ánh sáng lạnh lẽo như bị cùng một sợi tơ vô hình dẫn dắt, sáng lên cùng một email trong cùng một tích tắc.
Người gửi: Quản trị viên hệ thống.
Trạng thái mạng: Đã ngắt kết nối.
Nội dung:
Quy tắc sinh tồn ban đêm tại Đại học Lâm Giang · Điều thứ bảy
Mỗi lần tụ tập của người sống sót không được quá hai giờ. Thức ăn sẽ thối rữa, thông tin sẽ lỗi thời, hơi ấm bếp lò sẽ nguội lạnh hoàn toàn sau bảy phút kể từ khi giải tán.
Xuống dòng.
Địa điểm đề xuất cho lần tụ tập tới: Phòng đọc báo cũ thư viện. Bộ tản nhiệt bị rò rỉ nước hai mươi ba năm chưa sửa, góc tường mọc đầy nấm mốc đen, nhưng ở đó có một cửa sổ hướng Đông — bốn giờ ba phút sáng, tia nắng đầu tiên sẽ đi qua mặt gương đúng giờ.
Xuống dòng.
Các ngươi đang tìm ta đúng không?
Xuống dòng.
Không vội.
Xuống dòng.
Ta cũng đang đợi các ngươi.
Cuối email.
Không có dấu câu.
Không có tên người gửi.
Không có chữ ký, không có tuyên bố miễn trừ trách nhiệm tự động tạo ra, không có "email này chỉ đại diện cho quan điểm cá nhân của người gửi".
Chỉ có một con trỏ cực kỳ mảnh, như mực chậm rãi loang ra trên giấy chất lượng kém, nhấp nháy trong bóng tối.
Giống như nhịp tim.
Giống như đếm ngược.
Giống như một người nào đó cách lớp kính dày hai mươi năm, dùng đầu ngón tay gõ nhẹ:
Cộc.
Cộc.
Cộc.
Không ai nói gì.
A Kra nhìn chằm chằm màn hình, yết hầu chuyển động một chút, không phát ra bất kỳ âm thanh nào. Tô Miên nhẹ nhàng đặt điện thoại xuống đất, như đặt xuống một kíp nổ sắp kích hoạt. Nam sinh cao lớn cuộn mình sâu hơn, ống tay áo trượt xuống, lộ ra hơn mười vết cào dài đã đóng vảy trên cẳng tay.
Triệu Thanh Nịnh nắm chặt miếng ngọc bội ấm áp trước ngực.
Con trỏ vẫn đang nhấp nháy.
"Quản trị viên hệ thống "đang nhìn chằm chằm họ từ sâu trong màn hình, đang chờ đợi.
Chờ đợi họ quyết định đến hẹn.
Hoặc không.
Hai giờ bốn mươi mốt phút sáng.
Hơi ấm bếp sau nhà ăn theo quy tắc nói là cần bảy phút để nguội lạnh hoàn toàn. Nhưng lúc này còn hai mươi phút nữa mới đến giờ giải tán, bếp lò đã lạnh ngắt.
Tám người lần lượt đi ra từ cánh cửa sắt kẽo kẹt.
A Kra ôm máy Raspberry Pi. Tô Miên nắm chặt một cuộn phim vi ảnh tìm được từ đâu đó, ghi lại bố cục trung tâm tư vấn tâm lý trường học hai mươi năm trước. Nam sinh cao lớn vẫn không nói một lời, đi cuối hàng, bước chân rất nhẹ, như loài mèo thu móng vuốt trong lãnh địa xa lạ.
Chu Minh Hiên nhét máy tính bảng vào ba lô, lúc quay người lại thì khựng lại.
"Triệu Thanh Nịnh."
Nàng dừng bước.
"Miếng ngọc bội đó. "Lần đầu tiên hắn nhìn thẳng vào đường nét ấm áp hơi nhô lên trước ngực nàng, "Không phải vận may, đúng không."
Không phải câu hỏi.
"Không phải vận may. "Triệu Thanh Nịnh nói.
"Vị trưởng bối đó của ngươi, "Chu Minh Hiên đẩy gọng kính, đoạn băng dính điện màu đen gần như không nhìn thấy trong bóng tối, "Ông ấy có thể giúp chúng ta không."
Triệu Thanh Nịnh im lặng rất lâu.
Nàng nhớ đến bóng dáng áo xanh trong sân Thanh Phong Quán, nhớ đến đôi mắt bình thản như đầm sâu của ông, nhớ đến câu nói khi ông trao ngọc bội cho nàng:
"Không đến vạn bất đắc dĩ, tuyệt đối không được khinh suất sử dụng."
Bây giờ có tính là vạn bất đắc dĩ không?
Nàng không biết.
"Ông ấy có thể. "Nàng nói, "Nhưng đó là điều cuối cùng của cuối cùng."
Chu Minh Hiên gật đầu. Không truy hỏi, không nghi ngờ, không yêu cầu nàng giao ra cách liên lạc với "trưởng bối "đó. Hắn chỉ chỉnh lại cặp kính quấn đầy băng dính, quay người bước vào bóng tối đặc quánh ngoài cửa sau.
Tiếng bước chân của hắn xa dần, hòa lẫn với tiếng bước chân của bảy người còn lại, bị gió đêm xé nát, bị khuôn viên trường vắng lặng nuốt chửng.
Triệu Thanh Nịnh là người cuối cùng rời đi.
Nàng đứng thêm bảy phút bên bếp lò.
Không phải vì quy tắc nói "hơi ấm sẽ nguội lạnh hoàn toàn sau bảy phút". Nàng muốn kiểm chứng một việc — quy tắc rốt cuộc là đang tiên đoán, hay là đang viết ra.
Đúng bảy phút.
Nàng áp lòng bàn tay lên vòng lò gang.
Lạnh ngắt.
Quy tắc nói đúng.
Quy tắc luôn luôn nói đúng.
Nhưng quy tắc chưa bao giờ nói, sau khi nói đúng thì phải làm thế nào.
Nàng thu tay lại, đi về phía cánh cửa sắt rỉ sét.
Đến cửa, nàng dừng lại một chút.
Không quay đầu.
"Ta sẽ đến. "Nàng nói.
Giọng rất nhẹ, như đang nói với căn bếp sau không một bóng người, lại như đang nói với con trỏ đang nhấp nháy sâu trong màn hình.
"Thư viện, phòng đọc báo cũ, bốn giờ ba phút sáng."
"Ta không biết ngươi là ai, không biết ngươi muốn gì, không biết chuyện gì đã xảy ra sau tấm gương trong phòng 302 hai mươi năm trước."
"Nhưng ngươi đã đợi hai mươi năm rồi."
"Hai mươi năm trước không có ai đẩy cánh cửa đó."
Nàng dừng lại.
"Hai mươi năm sau, sẽ có."
Cửa sắt kẽo kẹt khép lại sau lưng nàng.
Bếp lò nguội lạnh hoàn toàn.
Bếp sau nhà ăn trở lại tĩnh mịch.
Mà tại phòng 302 tòa nhà Văn Khoa cách đó ba trăm mét, sâu trong mặt gương cả bức tường kia, một cái bóng mờ ảo chậm rãi dừng động tác vuốt ve mặt kính.
Nàng áp lòng bàn tay lên mặt gương lạnh lẽo.
Không phát ra bất kỳ âm thanh nào.
Nhưng trong bóng tối, con trỏ đang nhấp nháy kia —
Sáng lên rất lâu, rất lâu.