Chương 215: Lớp học trong gương
Sáng sớm ngày hôm sau khi quy tắc thứ hai được tạo ra, Triệu Thanh Nịnh đưa ra một quyết định.
Nàng muốn đến phòng 302 tòa nhà Văn khoa.
Không phải ban đêm, không phải rạng sáng, mà là chính ngọ khi ánh mặt trời rực rỡ nhất. Nàng không ngừng tự nhủ: Đây không tính là vi phạm quy tắc. Quy tắc nói "không được vào ban đêm", hiện tại là ban ngày. Quy tắc chỉ hạn chế thời gian, không cấm việc tiến vào.
—— Nhưng trong lòng nàng hiểu rõ, đây chẳng qua là cái cớ nàng tự tìm cho mình.
Thứ thực sự thúc đẩy nàng tiến về phía tòa nhà bị phong tỏa kia, không phải sự bốc đồng, không phải tò mò, thậm chí không phải dòng chữ lạnh lẽo trong email quy tắc. Mà là chiếc lá bách rụng kia.
Chiếc lá bách nàng mang về từ Thanh Phong Quan, được nàng trân trọng cất giữ trong trang đầu cuốn sổ tay.
Cây bách ở Thanh Phong Quan do Lý Mục Trần tự tay trồng từ trăm năm trước. Triệu Hiểu Văn từng nói với nàng, cây đó được dùng linh khí trong quan tưới tắm, lá cây tự mang khí thanh chính, tuy không có năng lực trừ tà sát quỷ, nhưng có thể cảm ứng âm uế, cảnh báo hung cát.
Trước khi trở lại trường, Triệu Thanh Nịnh lén hái ba chiếc, ép trong trang sách mang về.
Nàng chưa từng nghĩ sẽ thực sự dùng đến chúng.
Mười hai giờ trưa, thời điểm dương khí thịnh nhất trong ngày.
Triệu Thanh Nịnh đứng trước cửa chính tòa nhà Văn khoa.
Dây cảnh giới màu vàng vẫn còn đó, trong ngày thu không gió, nó bất động như tơ nhện đông cứng. Chiếc khóa xích mới tinh trên tay nắm cửa vẫn treo lủng lẳng, góc màng bảo vệ bằng nhựa đã bị ai đó xé mất, để lộ lớp kim loại lạnh lẽo phản quang bên dưới.
Nàng không đi cửa chính.
Chiều tối hôm qua, nàng đã thăm dò đường đi: Bộ phận đóng cửa tự động ở lối thoát hiểm phía đông tòa nhà Văn khoa đã hỏng, cửa không đóng chặt, kẹt lại một khe hở rộng hai ngón tay. Người có thân hình mảnh khảnh có thể nghiêng người lách vào.
Nàng lách qua khe hở đó tiến vào tòa nhà.
Bên trong tòa nhà tối hơn nàng tưởng tượng.
Không phải tối theo nghĩa vật lý — đèn hành lang không bật, nhưng ánh mặt trời chính ngọ xuyên qua cửa sổ cuối hành lang chiếu xiên vào, nhuộm không khí đầy bụi bặm thành những cột sáng vàng bán trong suốt. Đó là một loại tối tăm trong tâm lý, thấm sâu vào tận tủy xương, như bước vào một hầm ngầm đã nhiều năm không có người đặt chân tới.
Trong không khí tràn ngập mùi giấy cũ, mùi tanh ngọt của kim loại rỉ sét, và một chút hương vị — ngọt ngào của sự mục rữa thoang thoảng không rõ ràng.
Triệu Thanh Nịnh nắm chặt ngọc bội trước ngực, men theo cầu thang đi lên từng tầng.
Tầng hai, tầng ba.
Cuối hành lang, cửa phòng 302 lặng lẽ khép kín.
Đó là một cánh cửa gỗ bình thường, không khác biệt gì với các văn phòng khác trong tòa nhà. Sơn dầu màu nâu sẫm, cửa sổ quan sát bằng kính mờ, biển số phòng là chữ trắng trên nền xanh tiêu chuẩn, đánh số 302.
Thế nhưng ngay cái nhìn đầu tiên, Triệu Thanh Nịnh đã biết: Chính là nơi này.
Không phải trên cửa có dấu hiệu gì, không phải mùi vị trong không khí trở nên nồng đậm hơn. Đó là một sự xác nhận gần như trực giác — cảm giác từ ngọc bội đã thay đổi.
Không phát nóng, không bỏng rát, thậm chí không có loại ấm áp cảnh báo kia.
Nó chỉ là... nặng.
Như một hòn đá chìm xuống nước sâu, nặng trĩu đè lên ngực nàng, mang theo một loại trọng lượng không thể diễn tả bằng lời, tương tự như sự ai điếu.
Triệu Thanh Nịnh đi đến trước cửa.
Khóa cửa rỉ sét nghiêm trọng hơn nàng dự đoán. Không phải loại rỉ xanh lốm đốm trên bề mặt, mà là sự mục rỗng ăn sâu vào tận lõi kim loại, bị năm tháng dài đằng đẵng cùng một loại hơi ẩm vô hình ăn mòn. Nàng thậm chí không cần thử đẩy — chỉ cần đứng trước cửa, đã có thể cảm nhận được từ khe cửa khít khao kia rằng, cánh cửa này đã rất, rất lâu rồi không được mở ra.
Nàng cúi người xuống.
Khe cửa rất hẹp, hẹp đến mức chỉ có thể nhét vừa một chiếc lá rụng.
Nàng lấy chiếc lá bách trân quý từ trang đầu cuốn sổ. Lá cây vẫn giữ được màu xanh biếc như lúc mới hái, gân lá rõ ràng, mép lá hơi cuộn lại. Nàng đặt lá cây áp sát vào mép khe cửa, dùng ngón tay nhẹ nhàng đẩy vào trong.
Lá bách biến mất trong bóng tối của khe cửa.
Như chiếc lông vũ chìm xuống mặt nước.
Triệu Thanh Nịnh không rời đi ngay.
Nàng đứng trước cửa phòng 302 rất lâu, lâu đến mức cột sáng cuối hành lang từ màu vàng trắng của chính ngọ chuyển thành màu vàng ấm của buổi chiều. Nàng không nghe thấy bất kỳ âm thanh nào, không cảm thấy bất kỳ điều gì khác lạ.
Nàng chỉ nhìn vào khe cửa đó, tưởng tượng trong bóng tối sau cánh cửa, một chiếc lá bách xanh biếc nhỏ bé đang chậm rãi rơi xuống.
Sáng sớm ngày hôm sau.
Việc đầu tiên Triệu Thanh Nịnh làm sau khi mở mắt, chính là đến tòa nhà Văn khoa.
Vẫn là lối thoát hiểm đó, cánh cửa khép hờ đó, hành lang bị cột sáng chính ngọ lãng quên đó. Tòa nhà Văn khoa buổi sáng tối hơn buổi trưa, ánh sáng ngoài cửa sổ chưa hoàn toàn bừng sáng, trong hành lang chỉ có ánh đèn xanh nhạt nhẽo của đèn chỉ dẫn khẩn cấp.
Cửa phòng 302 vẫn y hệt như lúc nàng rời đi hôm qua.
Khóa cửa rỉ sét, khe cửa khép kín, biển số phòng im lìm như bia mộ.
Triệu Thanh Nịnh ngồi xổm xuống.
Bên mép khe cửa, một chiếc lá màu xám trắng lặng lẽ nằm ở đó.
Không phải "biến thành "màu xám trắng.
Mà là toàn bộ màu xanh vốn có của nó đã bị rút cạn, triệt để, sạch sẽ, như thể dùng chiếc ống hút nhỏ nhất hút cạn từng giọt một. Gân lá từ màu xanh biếc biến thành màu nâu sẫm khô héo, từng sợi nổi gồ lên trên mặt lá xám trắng như giấy, giống như những mạch máu ngoằn ngoèo trên mu bàn tay người già.
Mép lá cuộn lại dữ dội hơn, không phải sự cuộn lại do khô héo, mà là tư thế co quắp vào trong, như muốn tự bao bọc lấy chính mình.
Triệu Thanh Nịnh không dùng tay chạm vào.
Nàng lấy chiếc lá bách thứ hai từ trong sổ tay ra, nhẹ nhàng khều chiếc lá rụng xám trắng kia vào lòng bàn tay.
Nó nhẹ như một chiếc lông vũ.
Nhẹ đến mức gần như không có trọng lượng.
Dường như thứ bị rút đi không chỉ là màu sắc, mà còn là toàn bộ sức sống của nó với tư cách là một chiếc lá.
Triệu Thanh Nịnh kẹp nó trở lại trang đầu cuốn sổ, đặt đối diện với chiếc lá bách xanh biếc duy nhất còn lại.
Một chiếc xanh biếc như thuở ban đầu.
Một chiếc xám trắng như tro tàn.
Nàng đứng dậy.
Lần này, nàng nhìn vào ô cửa sổ kính mờ trên cửa phòng 302.
Phía sau lớp kính tối đen một mảnh, không nhìn thấy gì cả.
Nhưng nàng biết, có thứ gì đó đang ở bên trong.
Có thứ gì đó, sau khi nhận được chiếc lá bách xanh biếc kia, đã dùng thời gian một đêm để hồi đáp nàng.
Đó không phải sự xua đuổi, không phải tấn công, thậm chí không phải cảnh báo.
Đó là một loại ngôn ngữ cổ xưa hơn, kiên nhẫn hơn.
Nó đang nói:
Cảm ơn ngươi đã đến thăm ta.
Cảm ơn ngươi đã nhớ đến ta.
Nhưng đã quá muộn rồi.
Triệu Thanh Nịnh xoay người, đi về con đường lúc đến.
Nàng không chạy.
Nàng chỉ đi rất nhanh.
Phía sau, trong khe cửa phòng 302, nơi chiếc lá rụng xám trắng từng nằm, trống không.
Chỉ có một tia sáng cực kỳ mảnh, khó mà phát hiện, xuyên thấu ra từ sâu trong khe cửa.
Đó không phải ánh mặt trời.
Đó là ánh phản chiếu của gương.
—— Mười hai giờ mười bảy phút trưa.
Sau khi Triệu Thanh Nịnh rời khỏi tòa nhà Văn khoa, tia phản quang nhỏ bé trong khe cửa vẫn còn sáng.
Nếu có người đứng trước cửa phòng 302 lúc này, nhìn trộm vào trong qua khe cửa hẹp đó, hắn sẽ nhìn thấy ——
Trong lớp học rất tối.
Tất cả rèm cửa đều kéo kín, ngăn cách ánh mặt trời chính ngọ bên ngoài. Chỉ có hướng bục giảng, bức tường gương chiếm trọn cả bức tường, đang âm thầm tỏa sáng trong bóng tối.
Không phải ánh sáng phản chiếu từ bất kỳ nguồn sáng nào.
Mà là chính nó đang phát sáng.
Ở trung tâm mặt gương, đường nét của một chiếc lá bách đang chậm rãi nhạt dần.
Như hòn đá chìm xuống mặt nước gợn lên vòng sóng cuối cùng, rồi ——
Trở về tĩnh lặng.
Trong gương phản chiếu lớp học không một bóng người.
Nhưng nếu nhìn kỹ, sẽ phát hiện ở sâu trong gương, một đường nét cực kỳ mơ hồ đang chậm rãi giơ tay lên.
Đầu ngón tay nàng áp vào mặt trong của gương.
Nàng đang chạm vào vị trí chiếc lá bách biến mất.
Một lần.
Một lần.
Lại một lần nữa.
—— Giống như đang vuốt ve một cánh cửa sẽ không bao giờ mở ra.
Quy tắc thứ ba cũng nhanh chóng được tạo ra, ngay đêm đó, tại thư viện Đại học Lâm Giang đã xảy ra "sự kiện mục kích "đầu tiên.
Một giờ bốn mươi phút sáng.
Hứa Văn, nữ sinh khoa Kiến trúc khóa 2123, kết thúc việc ôn thi cao học, rời khỏi phòng tự học tầng bốn thư viện. Hành lang không một bóng người, chỉ có tiếng bước chân của chính nàng gõ lên mặt sàn gạch men tạo thành những tiếng vang vụn vặt.
Nàng đi đến cửa thang máy, nhấn nút đi xuống.
Trong lúc chờ thang máy, nàng vô tình liếc nhìn tấm ốp trang trí bằng thép không gỉ hai bên cửa thang máy.
Bề mặt kim loại mờ phản chiếu bóng dáng nàng: tóc dài xõa vai, áo hoodie trắng, túi vải đeo chéo.
Mọi thứ đều bình thường.
Thang máy đến.
Cửa mở.
Nàng bước vào, xoay người, đối diện với cửa thang máy.
Ngay khoảnh khắc cửa sắp đóng lại, trên tấm cửa kim loại phản chiếu một nửa kia —— nàng nhìn thấy chính mình.
Không phải bóng phản chiếu.
Là một "nàng "khác.
Người đó mặc chiếc áo hoodie trắng y hệt nàng, đeo chiếc túi vải cùng kiểu, để kiểu tóc xõa vai giống hệt. Nàng ta đứng cách Hứa Văn khoảng ba bước chân phía sau, đang mỉm cười đối diện với cửa thang máy.
Nụ cười đó rất nhẹ, rất dịu dàng, độ cong của khóe miệng vừa vặn, giống như sự hài lòng vô thức bộc lộ khi tự soi gương.
Thế nhưng Hứa Văn không hề cười.
Nàng thậm chí không biết mình đã nín thở từ lúc nào.
Khoảnh khắc cửa thang máy đóng chặt hoàn toàn, "Hứa Văn khác "trên tấm cửa kim loại giơ tay lên, vẫy vẫy với nàng.
Như lời từ biệt.
Lại như lời hỏi thăm.
Hứa Văn không về ký túc xá.
Ba giờ sáng, nàng được bảo vệ tuần tra tìm thấy ở sảnh tầng một thư viện, co quắp trong góc khuất sau quầy phục vụ, toàn thân run rẩy, không nói được một lời.
Trong túi vải của nàng, cuốn "Tập bản vẽ cấu trúc kiến trúc "đang mở ở trang 203.
Ở khoảng trống bên lề trang sách, xuất hiện thêm một dòng chữ viết bằng bút chì, nét chữ giống hệt nàng:
Đừng đi thang máy.
Tin tức bùng nổ trong vòng tròn nhỏ của những người sống sót vào ngày hôm sau.
Chu Minh Hiên lập tức tìm đến bạn cùng phòng của Hứa Văn, xin ảnh chụp cuốn tập bản vẽ đó. Hắn phóng to dòng chữ bút chì kia, đối chiếu nét chữ với vở ghi chép trên lớp của Hứa Văn.
Độ tương đồng 97,3%.
2,7% khác biệt còn lại, không nằm ở cấu trúc chữ, mà nằm ở cảm xúc trong nét bút.
Khi Hứa Văn viết chữ, nét kết thúc của các nét ngang gập luôn hơi hất lên, mang theo chút nôn nóng.
Nét kết thúc của dòng chữ kia lại bằng phẳng.
Tròn trịa, dịu dàng, như đã hoàn thành xong một việc gì đó chờ đợi từ lâu.
Chiều hôm đó, những người sống sót tổ chức buổi tụ họp thứ hai tại nhà bếp căn tin.
Số người đông gấp ba lần lần đầu tiên.
Chu Minh Hiên trình chiếu tài liệu quy tắc hắn tổng hợp lên bức tường trắng — không có mạng, họ chỉ có thể dùng cách nguyên thủy nhất: máy tính xách tay kết nối máy chiếu, tài liệu lưu trong máy. Góc trên bên phải màn hình vẫn còn ngày tháng cuối cùng trước khi mất mạng, giống như một dấu mốc thời gian bị lãng quên.
Quy tắc sinh tồn ban đêm Đại học Lâm Giang · Tiến độ hiện tại
Điều thứ nhất: Gương · Ngôn ngữ
Điều thứ hai: Phòng 302 tòa nhà Văn khoa
Điều thứ ba: Hành lang · Một bản thân khác
Điều thứ tư: (Đang tạo)
Điều thứ năm: (Đang tạo)
...
Triệu Thanh Nịnh ngồi trong góc, nghe Chu Minh Hiên giải thích từng điều kiện kích hoạt, các trường hợp đã xác thực và phản hồi của những người sống sót.
Nàng không nói gì nhiều.
Nàng đang nghĩ đến chi tiết Hứa Văn mô tả ——
Khi "bản thân khác "vẫy tay với nàng, nụ cười treo trên khóe miệng.
Đó không phải biểu cảm của sự sợ hãi, không phải ác ý, thậm chí không phải chế giễu.
Đó là tâm trạng của sự chờ đợi rất lâu, cuối cùng cũng đợi được.
Giống như tia phản quang trong khe cửa phòng 302.
Giống như độ cong khóe miệng tăng thêm ba mươi độ trong bóng gương của Lưu Đình Đình.
Giống như chiếc lá bách bị rút cạn sức sống chỉ sau một đêm.
Tất cả mọi thứ, đều đang truyền đạt cùng một thông điệp:
Họ không phải kẻ xâm nhập.
Họ là những vị khách được mời.
Mà vị chủ nhân chưa từng lộ diện kia, đang kiên nhẫn, dịu dàng, chờ đợi họ đến dự hẹn trong sâu thẳm tấm gương.
Hai giờ sáng đêm đó.
Quy tắc thứ tư được gửi đến đúng giờ.
Quy tắc sinh tồn ban đêm Đại học Lâm Giang · Điều thứ tư: Khi xả nước sau khi đi vệ sinh, bắt buộc phải nhắm mắt. Khi mở mắt không được nhìn thẳng vào bồn cầu. Từng có sinh viên vi phạm điều này, ngày hôm sau được phát hiện chết đuối trong bồn rửa tay chỉ có ba centimet nước.
Triệu Thanh Nịnh đọc xong chữ cuối cùng, ngẩng đầu nhìn cửa sổ kính.
Ngoài cửa sổ không có trăng.
Trên kính phản chiếu khuôn mặt của chính nàng.
Khóe miệng thẳng tắp, thần sắc bình tĩnh.
Nhưng nàng chợt nhớ đến nụ cười mà Hứa Văn mô tả.
Nàng thử làm khóe miệng mình nhếch lên —— mười lăm độ, ba mươi độ, bốn mươi lăm độ.
Hình ảnh trong gương cũng nhếch lên theo.
Đồng bộ, chính xác, không sai một ly.
Triệu Thanh Nịnh hạ khóe miệng xuống.
Hình ảnh trong gương cũng hạ xuống.
Mọi thứ bình thường.
Nhưng ngay khoảnh khắc khóe miệng hạ xuống cuối cùng, Triệu Thanh Nịnh nhìn thấy rõ ràng:
Trong ánh mắt của chính mình trong gương, có một tia cực kỳ nhỏ bé, thoáng qua —— tiếc nuối.
Như đang nói:
Sao ngươi không cười nữa?
Ta đã đợi rất lâu rồi.
Triệu Thanh Nịnh tắt màn hình điện thoại, nắm chặt ngọc bội trước ngực.
Ngọc bội ấm áp như thường.
Nhưng nàng biết, từ khoảnh khắc này trở đi, nàng không bao giờ dám mỉm cười trước gương nữa.
—— Không phải vì sợ trong gương sẽ xuất hiện thêm một bản thân khác.
Mà là sợ bản thân trong gương, còn muốn cười hơn cả chính mình.