Chương 212: Hộ thân phù sơ hiển uy
Triệu Thanh Nịnh không nói cho Châu Minh Hiên biết chuyện ngọc bội.
Không phải không tín nhiệm. Mà là không biết phải bắt đầu từ đâu.
Chẳng lẽ phải nói "Ta quen một vị chân tiên sống hơn trăm tuổi, ngài ấy cho ta một miếng ngọc bội phong ấn kiếm khí, nói là có thể bảo ta bình an"? Châu Minh Hiên có lẽ sẽ không lập tức coi nàng là kẻ điên, nhưng trong đôi mắt thức đêm đến thâm quầng kia, nhất định sẽ xuất hiện thêm một thứ gì đó — một thứ sự thấu hiểu và đồng cảm mang tính lịch sự mà xa cách, quy chụp mọi thứ là "áp lực quá lớn "mà cô từng thấy trên mặt quá nhiều người trong những ngày qua.
Nàng chỉ nói với hắn: "Ta có cách tự bảo vệ mình. Khi cần thiết, cũng có thể giúp một tay."
Châu Minh Hiên nhìn nàng một cái, không truy vấn tiếp.
Sự ăn ý của người thông minh, đôi khi chính là như vậy.
Hai ngày tiếp theo, Triệu Thanh Nịnh cố gắng tránh xa tòa nhà Văn khoa.
Nàng đi đường vòng đến nhà ăn, đi đường vòng đến tòa nhà dạy học, đi đường vòng đến thư viện. Nàng thậm chí tự thôi miên bản thân: Đây không phải sợ, là cẩn trọng. Quán chủ đã dặn dò "cố gắng tránh xa những nơi ít người qua lại, âm khí khá nặng", tòa nhà Văn khoa hiện tại đang bị phong tỏa, ít người, âm khí nặng — nàng chỉ tuân theo lời dặn, chứ không phải nhát gan.
Thế nhưng tòa nhà Văn khoa giống như một thứ nam châm khổng lồ, cho dù nàng đi vòng thế nào, thì ở một góc cua bất chợt nào đó, một khoảnh khắc ngẩng đầu cúi đầu nào đó, nó vẫn lao vào tầm mắt của nàng.
Khi ánh ban mai le lói, nó im lìm cúi mình ở góc Đông Bắc của khuôn viên trường, bức tường kính phản chiếu ánh sáng trời vàng nhạt.
Dưới cái nắng gay gắt buổi trưa, bóng dáng nó bị ánh sáng mạnh cắt gọt sắc bén, mỗi một đường nét đều rõ ràng như được khắc bằng dao.
Còn hoàng hôn — hoàng hôn là lúc nó yên tĩnh nhất. Ánh chiều tà nhuốm toàn bộ kiến trúc thành màu đỏ sẫm, tất cả các cửa sổ đều trầm mặc nhìn chằm chằm vòm trời đang tối dần, giống như những hàng mí mắt khép hờ.
Triệu Thanh Nịnh không biết đôi mắt kia đang đợi ai.
Nàng chỉ mong không phải là chính mình.
Chiều ngày thứ ba, nàng vẫn buộc phải đi.
Tài liệu bắt buộc cho môn Cổ Hán ngữ là cuốn Thuyết Văn Giải Tự Chú chỉ có phòng tư liệu của tòa nhà Văn khoa mới lưu trữ bản cứng. Hạn chót nộp luận văn đã cận kề, hệ thống thư viện trực tuyến từ lâu đã tê liệt, nàng nhờ nhân viên quản lý hỏi ba lần, câu trả lời nhận được đều là: Các phân viện khác đều đã được mượn hết, phòng tư liệu của tòa nhà Văn khoa quả thực vẫn còn một cuốn, nhưng toàn bộ tòa nhà hiện đang bị phong tỏa, không ai có thể vào được.
Triệu Thanh Nịnh xoay ba vòng trong ký túc xá, uống nửa cốc nước đã nguội ngắt, kéo ngọc bội từ cổ áo ra nắm chặt trong lòng bàn tay, rồi lại nhét trở vào.
Nàng đã đi.
Hai giờ rưỡi chiều, thời điểm dương khí thịnh nhất trong ngày. Ánh nắng trắng lóa trải đầy mặt đường, cái bóng của cây ngô đồng Pháp co lại thành một nhúm màu đen đậm dưới chân. Triệu Thanh Nịnh đi rất chậm, mỗi một bước đều tự nhủ trong lòng: Ban ngày ban mặt, lắm người, mặt trời vẫn ở trên đỉnh đầu, có thể xảy ra chuyện gì chứ?
Đường giới hạn ở cửa chính tòa nhà Văn khoa vẫn căng, xích khóa vẫn treo, ổ khóa hoàn toàn mới kia vẫn ánh lên thứ ánh sáng lạnh lùng cứng rắn. Triệu Thanh Nịnh không thử đi vào. nàng chỉ cần đi lướt qua dưới lầu, vòng ra cửa sau, đến cái cửa sổ bên hông mà vị sư phụ quản lý phòng tư liệu đã nói nhỏ với nàng — nơi duy nhất còn có thể nhét đơn xin vào trong.
Nàng đi đến góc Đông Nam của tòa nhà.
Cách cửa sổ bên hông còn hai mươi mét.
Miếng ngọc bội trước ngực —
Đột ngột nóng rực.
Cái sự nóng đó không phải ấm áp, không phải sấy ấm, mà là một cảm giác bỏng rát không báo trước, gần như bạo liệt, giống như có người đem một phôi sắt vừa lấy từ trong lò luyện ra nện mạnh lên ngực nàng!
Triệu Thanh Nịnh đau đớn kêu lên một tiếng, theo bản năng khom lưng, hai tay bấu chặt lấy cổ áo.
Cách lớp áo len mỏng manh, miếng ngọc bội kia dường như sống lại, luồng sáng vàng ở trung tâm đồ văn thái cực điên cuồng du tẩu, giống như một con ác long bị nhốt trong không gian tấc vuông, hết lần này đến lần khác va đập vào vách trong của ngọc bích!
Nàng cúi đầu.
Trên vạt áo trước ngực, lấy vị trí ngọc bội áp sát làm trung tâm, một vòng vết cháy đen đang chậm rãi lan rộng. Vải dệt kim bị nhiệt độ cao làm cho co rút lại, than hóa, viền xung quanh ánh lên những tàn tro đỏ sẫm.
Mà miếng ngọc bội đó —
Bình an vô sự.
Vẫn ôn nhu như cũ.
Thậm chí còn trong ngần hơn ngày thường, giống như vầng trăng sáng vừa vớt ra từ suối núi.
Hơi thở của Triệu Thanh Nịnh ngưng trệ.
Nàng phắt ngẩng đầu lên.
Tầng ba tòa nhà Văn khoa.
Cái cửa sổ đối diện với nàng.
Đó là một ô cửa sổ đẩy bằng hợp kim nhôm rất bình thường, hoàn toàn không khác gì hàng trăm hàng nghìn ô cửa sổ của tòa nhà này. Trên kính tích tụ bụi bẩn năm tháng, lờ mờ phản chiếu tán cây ngô đồng Pháp đối diện và một mảnh bầu trời xám trắng.
Lúc này, phía sau tấm kính kia —
Có một khuôn mặt.
Khuôn mặt trắng bệch.
Đó không phải là màu sắc mà da thịt con người nên có. Không phải trắng bệnh tật, không phải trắng thiếu máu, mà là một thứ trắng đã mất đi tất cả huyết sắc và nhiệt độ, giống như màu xương cốt được chôn vùi dưới lòng đất nhiều năm.
Khuôn mặt hẹp dài, ngũ quan mơ hồ, giống như một bức ảnh cũ bị ngâm nước quá lâu, các đường nét đã bị nhòe đi. Nhìn không rõ ngươi mắt, nhìn không rõ miệng mũi, chỉ có hai cái hố đen sâu thẳm, đang đối diện với hướng của nàng.
Nó đang nhìn nàng.
Không phải cái nhìn bình thường. Đó là kiểu nhìn chằm chằm đông cứng, tham lam, đem ánh mắt cắm phập vào đồng tử đối phương giống như cái đinh.
Sau đó, nó động đậy.
Trán của nó chậm chạp, nặng nề tì lên kính cửa sổ.
—— Cốc.
Không tiếng động.
Tấm kính không phát ra bất kỳ âm thanh nào, nhưng Triệu Thanh Nịnh "nghe thấy "cú va đập đó. Âm thanh ấy không thông qua màng nhĩ, mà trực tiếp nổ tung ở sâu trong khoang sọ của nàng, trầm đục, ẩm ướt, giống như có vật nặng rơi xuống giếng sâu.
Trán của nó vẫn dán trên kính, khuôn mặt mơ hồ kia bị ép cho càng thêm bẹt, càng thêm trừu tượng. Lớp da trắng đến mức gần như trong suốt đùn ra những nếp nhăn tỉ mỉ từ xương cung ngươi, giống như giấy Tuyên Thành bị vò nhàu.
—— Cốc.
Lại một cái nữa.
Trên kính, lấy điểm rơi của vầng trán làm trung tâm, một vết nứt cực kỳ nhỏ, cực kỳ mảnh lặng lẽ lan ra. Vết nứt màu bạc trắng giống như tơ nhện, giống như tia chớp, giống như cành khô, lan tỏa ra xung quanh với tốc độ chậm đến mức phát rồ.
—— Cốc.
Cái thứ ba.
Vết nứt càng dày đặc hơn. Tâm của mạng nhện hơi lõm xuống, như thể bị một lực lượng nào đó từ phía trong đẩy ngược ra ngoài.
Nó đang đập.
Nó muốn ra ngoài.
Triệu Thanh Nịnh đứng tại chỗ.
Nàng muốn chạy. Đại sứ quán đã đưa ra mệnh lệnh từ lâu, tuyến thượng thận tiết ra điên cuồng, cơ bắp ở chân đã căng cứng đến mức gần như co rút — thế nhưng đôi chân của nàng giống như bị đổ bê tông xuống mặt đất, không nhúc nhích tẹo nào.
Không phải tê liệt do sợ hãi gây ra.
Mà là một thứ trực giác sâu sắc hơn, gần như là bản năng: Nó đã nhìn thấy nàng. Vào khoảnh khắc ánh mắt nó rơi xuống, nàng đã bị "khóa chặt". Chạy hay không chạy, trốn về hướng nào, dưới ánh mắt của nó đều không có bất kỳ sự khác biệt nào.
Nàng chỉ có thể ngẩng đầu, đối diện với khuôn mặt mơ hồ, trắng bệch, đang đập từng cái từng cái vào tấm kính kia.
Một giây.
Hai giây.
Ba giây.
—— Ngọc bội phát ra một tiếng ngâm khẽ thanh thúy.
Âm thanh đó vô cùng nhẹ, vô cùng mảnh, giống như khe núi gõ vào ngọc thạch, giống như tiếng tơ đàn cổ cuối cùng tiêu tan trong đại điện trống trải. Thế nhưng khoảnh khắc nó vang lên, tất cả sự huyên náo trong vòng mười trượng đều rút đi — tiếng gió ngừng lại, lá rụng lơ lửng, tiếng hò hét ở sân bóng rổ phía xa giống như bị ấn nút tắt tiếng.
Chỉ có tiếng ngâm khẽ đó, trong trẻo như hạc kêu, lạnh lẽo như lưỡi dao sương giá.
Khuôn mặt sau tấm kính, đột ngột cứng đờ.
Động tác đang đập phá của nó ngưng trệ giữa không trung, trán vẫn dán trên kính, vết nứt vẫn đang lan rộng, thế nhưng nó không động đậy nữa.
Sau đó, nó bắt đầu lùi lại.
Không phải kiểu lùi lại thong thả, tao nhã. Mà là kiểu lùi lại hoảng hốt, chật vật, giống như tắc kè hoa bị dẫm phải đuôi đang điên cuồng trốn chạy. Da thịt trắng bệch của nó tách ra khỏi tấm kính thậm chí còn phát ra một tiếng "bốp "cực kỳ nhỏ, giống như miệng hút bị bong ra. Toàn bộ đường nét của nó nhanh chóng thu rút vào bóng tối sâu thẳm của cửa sổ, thu vào góc khuất mà sự phản chiếu của kính không thể xuyên thấu —
Biến mất.
Chỉ để lại ô cửa sổ trống hoác, và một mảng vết nứt giống như mạng nhện, rõ ràng đến mức chói mắt trên kính cửa sổ.
Triệu Thanh Nịnh cuối cùng cũng có thể cử động.
Nàng quay người.
Nàng không chạy. Nàng chỉ dùng tốc độ cực nhanh mà ngay cả bản thân cũng không ý thức được, rời khỏi bóng râm của tòa nhà Văn khoa.
Đi ra khoảng năm mươi mét, nàng dừng lại, tựa vào thân cây ngô đồng Pháp thô ráp, há hốc miệng thở hồng hộc.
Miếng ngọc bội trước ngực vẫn đang tỏa nhiệt, nhưng cảm giác bỏng rát nóng rực kia đã rút đi, hồi phục lại sự ấm áp quen thuộc, ôn nhu. Nàng cúi đầu nhìn, vết cháy trên vạt áo vẫn còn, phần viền đã nguội lạnh, tàn tro màu đỏ sẫm đã biến thành màu xám đen.
Miếng ngọc bội kia lẳng lặng áp sát ngực nàng, luồng sáng vàng ở trung tâm đồ văn thái cực di chuyển cực kỳ chậm chạp, từng vòng, từng vòng, giống như con nước đã bình lặng trở lại sau cơn giông bão.
Triệu Thanh Nịnh nắm chặt ngọc bội trong lòng bàn tay.
Nó đang nóng.
Nó đang đáp lại nàng.
Nó biết nàng đã gặp phải chuyện gì, nó biết nàng sợ hãi thế nào, nó dùng cách của riêng mình để nói với nàng: Ta ở đây. Đừng sợ.
Nàng chợt nhớ tới đôi mắt bình lặng như đầm sâu kia khi quán chủ giao miếng ngọc bội này cho nàng.
"Ngươi mang miếng ngọc bội này bên mình, một khắc không được rời thân. Ngày thường nó tự sẽ bảo vệ ngươi bình an, xua đuổi tà ma âm tà quấy nhiễu thông thường."
Lúc đó nàng gật đầu, đáp ứng, cất kỹ miếng ngọc ôn nhu kia sát người. Nàng tưởng rằng mình đã hiểu.
Thực ra nàng chưa hiểu.
Nàng tưởng "bảo vệ ngươi bình an "là một lời chúc phúc, giống như câu "thượng lộ bình an "mà người lớn tuổi nói lúc chia tay.
Lúc này nàng mới hiểu ra, đó là một lời miêu tả, một câu trần thuật, một sự thuật lại chân thực về nguy hiểm đã sớm được định sẵn.
Kiếp nạn mà quán chủ nói, không phải là tiên đoán.
Là đếm ngược.
Nàng không biết thời gian đếm ngược còn lại bao lâu. Không biết ô cửa sổ kia có còn mở ra nữa không, không biết khuôn mặt đó có còn xuất hiện lần nữa không, không biết lần sau ngọc bội có còn đánh lui được nó hay không.
Nàng chỉ biết rằng, từ khoảnh khắc này trở đi, nàng không thể nào tự thôi miên bản thân là "chỉ là trong mệnh gặp kinh hoàng mà không nguy hiểm "nữa.
Sự kinh hoàng đã ở ngay trước mắt.
Sự hiểm nguy ở ngay dưới chân.
Mà việc duy nhất nàng có thể làm, chính là nắm thật chặt miếng ngọc bội ôn nhu này, tiếp tục đi về phía trước.
Lá cây ngô đồng Pháp rơi rụng chất đống bên chân, Triệu Thanh Nịnh từ từ đứng thẳng người dậy.
Nàng không đi theo đường cũ về ký túc xá. Nàng tiếp tục đi về phía trước, vòng qua góc Đông Nam của tòa nhà Văn khoa, đi về phía cái cửa sổ bên hông của phòng tư liệu vẫn còn đang hé mở.
Luận văn vẫn phải nộp.
Ngày tháng vẫn phải sống.
Kiếp nạn muốn tới, nàng không cản được; nhưng khi kiếp nạn chưa tới, nàng không thể tự biến mình thành một hòn đảo cô độc trước.
Nàng nhẹ nhàng gõ cửa sổ.
Trong cửa sổ truyền ra tiếng ho quen thuộc của vị nhân viên quản lý lớn tuổi: "Ai đấy?"
"Học viện Văn học, đến nộp đơn xin."
"Ồ ồ, chờ chút chờ chút..."
Phía sau tấm kính cửa sổ, một khuôn mặt già nua hiền lành thò ra, nhận lấy đơn mượn sách do nàng viết tay, nheo mắt tỉ mỉ ngắm nghía. Ánh nắng xiên xiên rơi trên mái tóc bạc của ông, mọi thứ bình yên như thường, cứ như đây chỉ là một buổi chiều mùa thu bình thường, có chút oi bức.
Triệu Thanh Nịnh nghiêng đầu.
Xuyên qua khe hở của cành lá ngô đồng Pháp bên cửa sổ, nàng nhìn thấy ô cửa sổ ở tầng ba tòa nhà Văn khoa.
Vết nứt trên kính vẫn còn. Ánh chiều tà nhuốm nó thành một mạng nhện đỏ vàng, giống như một lá bùa chú khổng lồ đông cứng trên mặt kính.
Phía sau cửa sổ trống hoác.
Chỉ có tấm rèm cửa trong buổi hoàng hôn không gió, khẽ lay động một cái.
Giống như có thứ gì vừa trốn vào trong đó.
Triệu Thanh Nịnh thu hồi ánh mắt.
Miếng ngọc bội trước ngực vẫn ôn nhu như cũ.
Nàng nhận lấy cuốn Thuyết Văn Giải Tự Chú do vị quản lý lớn tuổi đưa qua, khẽ nói lời cảm ơn, quay người bước về phía con đường rợp bóng cây ngập ánh chiều tà.
Nàng không hề quay đầu lại.
Phía sau lưng, tòa nhà Văn khoa trầm mặc cúi mình trong màn chiều.
Sâu trong vết nứt của ô cửa sổ tầng ba, một bóng hình mơ hồ lẳng lặng áp sát mặt trong của tấm kính.
Nó không động đậy.
Nó chỉ nhìn cái bóng lưng đang đi xa kia.
Trán vẫn tì lên tấm kính lạnh ngắt.
Một cái.
Lại một cái.
Không tiếng động, tiếp tục cuộc va đập đang dang dở của nó.
Đợi đến lần tiếp theo, chủ nhân của miếng ngọc bội đó, lại đi ngang qua dưới tòa lầu này.