Chương 211: Người mất tích
Mười một giờ bốn mươi phút sáng, Triệu Thanh Nịnh đang ngẩn người nhìn dấu bàn tay hiện rõ một cách quỷ dị trên màn hình điện thoại, thì từ hành lang đột nhiên vang lên một tiếng thét chói tai, gần như xé toạc không gian.
Tiếng thét phát ra từ ký túc xá bên cạnh.
Âm thanh ấy quá sắc nhọn, quá đột ngột, tựa như con dao cùn rạch nát tấm kính, khiến mọi tạp âm ồn ào của cả tầng lầu chìm vào tĩnh mịch trong chớp mắt.
Triệu Thanh Nịnh gần như theo bản năng bật dậy khỏi mặt đất, kéo cửa lao ra ngoài.
Trên hành lang đã tụ tập bảy tám người. Họ vây quanh cửa phòng 303 đối diện, có người bịt miệng, có người mặt cắt không còn giọt máu, có người đang dùng bàn tay run rẩy bấm điện thoại — gọi cho ai đây? Điện thoại không thông, mạng đã cắt từ ba ngày trước. Họ chỉ đang thực hiện những hành động phản ứng vô ích, giống như kẻ chết đuối vùng vẫy trong tuyệt vọng.
"Chuyện gì vậy?" Triệu Thanh Nịnh chen qua đám đông.
Không ai trả lời nàng.
Họ chỉ dạt ra một khe hở, để Triệu Thanh Nịnh nhìn rõ cảnh tượng trong phòng.
Ký túc xá nữ của Đại học Lâm Giang là phòng bốn người. Kết cấu phòng 303 y hệt phòng 301: bốn giường, trên giường dưới bàn, vị trí gần cửa sổ đón ánh sáng tốt nhất. Lúc này, chiếc giường cạnh cửa sổ kia gọn gàng như mới.
Chăn được gấp thành khối đậu phụ vuông vức, là kỹ năng tiêu chuẩn luyện được từ đợt quân sự. Gối đặt ngay ngắn trên đầu giường, khăn trải gối không một nếp nhăn. Trên bàn học, sách giáo khoa mở ra ở trang tám mươi ba, là tác phẩm "Kim Tỏa Ký "của Trương Ái Linh, chữ in san sát. Cốc nước là loại gốm màu hồng nhạt, miệng cốc vẫn còn vương làn hơi trắng nhạt nhòa.
Triệu Thanh Nịnh bước tới, đưa tay chạm vào thành cốc.
Ấm.
Không phải cái nóng bỏng tay, mà là hơi ấm còn sót lại của tách trà đã pha khoảng hai mươi phút, sắp nguội nhưng chưa nguội hẳn.
Nàng thu tay về, nhiệt độ còn vương trên đầu ngón tay như một lời chất vấn không lời: Người đâu rồi?
"Là Trần Tuyết Mai... "Người phía sau lẩm bẩm, giọng nói như bị bóp nghẹt từ trong cổ họng, "Tối qua hắn vẫn còn ở đây. Trước khi tắt đèn ta còn nghe hắn gọi điện thoại, nói cuối tuần muốn về nhà..."
"Giường hắn gấp gọn gàng quá, bình thường hắn đâu có gấp chăn..."
"Cốc nước vẫn còn nóng, chắc chắn hắn chưa đi xa..."
Những mảnh vụn lời nói trôi nổi trong không trung, câu nào cũng nhẹ bẫng, không chút trọng lượng. Bởi vì chính người nói cũng không tin vào những gì mình đang thốt ra.
Chưa đi xa? Có thể đi được bao xa?
Điện thoại không gọi được, tin nhắn không gửi đi, mạng đã cắt ba ngày. Thanh chắn ở cổng Nam trường học vẫn luôn dựng đứng, nhưng không một chiếc xe nào có thể chạy ra ngoài; bốt bảo vệ ở cổng Bắc trống không, ông bảo vệ ba ngày trước nói "đi mua bao thuốc "rồi không bao giờ quay lại. Tất cả mọi người đều bị nhốt trong ngôi trường đột nhiên trở thành ốc đảo này, tất cả đều đang giả vờ như mọi thứ vẫn bình thường.
Trần Tuyết Mai không phải người đầu tiên mất tích.
Triệu Thanh Nịnh biết.
Ngày đầu tiên trở lại trường, nàng đã lật tìm được những bài đăng đó ở góc khuất diễn đàn trường — giữa tháng bảy, nữ sinh cao học năm hai ở lại trường dịp hè mất tích dưới tầng hầm thư viện; đầu tháng tám, nam sinh năm ba chạy bộ đêm ở nhà thi đấu không bao giờ quay về ký túc; cuối tháng tám, trước thềm chào đón tân sinh viên, trợ lý sinh viên mới giúp trang trí hội trường biến mất không dấu vết sau tấm màn sân khấu.
Dưới mỗi bài đăng đều có người bình luận "tin đồn nhảm", "tin giả", sau đó bài viết bị xóa sạch, chìm vào nghĩa địa dữ liệu không ai đoái hoài.
Nhưng bây giờ không còn là kỳ nghỉ hè nữa.
Bây giờ là mùa khai giảng người đông như kiến cỏ.
Sự mất tích của Trần Tuyết Mai, không còn giấu được nữa.
Nhà trường đưa ra thông báo chính thức vào lúc ba giờ chiều.
Thông báo được in ấn, giấy trắng mực đen khổ A4, dán ở sảnh tầng một mỗi tòa ký túc xá. Lời lẽ quan phương, giọng điệu bình thản, tràn đầy một "cảm giác bình thường "được trau chuốt kỹ lưỡng khiến sống lưng Triệu Thanh Nịnh lạnh toát:
Thông báo về tình hình sinh viên Trần Tuyết Mai, khóa 2124, Học viện Văn học
Kính gửi quý thầy cô và các ngươi sinh viên:
Sáng nay, nhà trường phát hiện sinh viên Trần Tuyết Mai, khóa 2124, Học viện Văn học không tham gia lớp học đúng giờ, sau nhiều lần liên lạc không thành công. Nhà trường vô cùng coi trọng, lập tức khởi động cơ chế khẩn cấp, trích xuất camera giám sát và liên hệ với gia đình sinh viên. Theo điều tra, sinh viên này rời ký túc xá một mình vào lúc 23 giờ 47 phút đêm qua, hướng về phía tòa nhà giảng đường Văn khoa. Camera cho thấy lộ trình di chuyển của sinh viên rõ ràng, thần thái bình thường, không có dấu hiệu bị cưỡng ép hay phát bệnh đột ngột.
Sau khi trao đổi xác nhận với gia đình, sinh viên này gần đây có biểu hiện rối loạn cảm xúc và mất ngủ ở mức độ nhất định, đã được gia đình đón về để tiếp nhận điều trị tâm lý chuyên nghiệp, hiện trạng thái ổn định. Cảm ơn sự quan tâm của quý thầy cô và các ngươi sinh viên, vui lòng không lan truyền thông tin sai lệch để tránh gây tổn thương lần hai cho sinh viên và gia đình.
Phòng Công tác Sinh viên Đại học Lâm Giang
Phòng Bảo vệ Đại học Lâm Giang
Ngày 7 tháng 9 năm 2124
Triệu Thanh Nịnh đứng trước bảng thông báo, đọc đi đọc lại tờ giấy này ba lần.
Chữ nào nàng cũng biết.
Nhưng ghép lại với nhau, lại giống như một ngoại ngữ nàng chưa từng học qua.
"Rối loạn cảm xúc"? "Mất ngủ"? "Gia đình đón về"?
Nàng nhớ đến cốc nước vẫn còn bốc hơi trắng nhạt nhòa trong phòng 303. Nếu Trần Tuyết Mai được gia đình đón đi, tại sao lại đi tay không? Ba lô của hắn vẫn treo trên đầu giường, sạc điện thoại cắm trong ổ, cốc nước vẫn còn ấm — có ai trước khi rời đi lại pha một tách trà, chỉ uống một ngụm rồi bỏ mặc đó không?
Điện thoại không thông, mạng bị cắt, cổng trường không ra được, đây không phải là "bình thường".
Biến cái không bình thường thành bình thường, đây là nói dối.
Nhà trường đang nói dối.
Triệu Thanh Nịnh siết chặt tờ thông báo trong tay, mép giấy nhăn nhúm thành những nếp gấp dày đặc trong lòng bàn tay nàng.
Sáu giờ chiều, ánh hoàng hôn nhuộm đỏ rực bức tường kính của tòa nhà Văn khoa.
Triệu Thanh Nịnh đứng trên bậc thềm cửa tòa ký túc xá, nhìn xa xăm về phía tòa nhà cũ kỹ đã bị phong tỏa.
Dây cảnh báo màu vàng vây quanh ba vòng, dải băng khẽ đung đưa trong gió. Cửa tòa nhà khóa chặt, trên tay nắm cửa treo một chiếc xích khóa mới tinh, ổ khóa tỏa ra ánh kim loại lạnh lẽo trong bóng chiều tà. Cửa sổ hai bên đều kéo rèm kín mít, không lọt một tia sáng.
Mọi thứ quá nhanh.
Ba giờ chiều phát thông báo, bốn giờ tòa nhà Văn khoa đã bị phong tỏa xong xuôi. Đội bảo vệ hành động gọn gàng dứt khoát, như đã diễn tập hàng trăm lần. Họ giăng dây cảnh báo, treo xích khóa, kéo rèm, toàn bộ quá trình im lặng tuyệt đối, không giao tiếp với bất kỳ sinh viên nào có ý định lại gần.
Triệu Thanh Nịnh để ý thấy, gương mặt của những bảo vệ đó đều rất trẻ, trẻ đến mức không giống những gương mặt quen thuộc đã làm việc ở đây nhiều năm.
Còn chiếc xích khóa mới tinh trên tay nắm cửa kia —
Nàng nheo mắt lại.
Trên thân khóa không có vết gỉ, không có vết mòn, thậm chí lớp màng nhựa bảo vệ khi xuất xưởng còn chưa bóc sạch.
Đó là một chiếc khóa chưa từng được sử dụng.
Khóa chặt một tòa nhà vốn dĩ không cần phải khóa.
"Ngươi cũng phát hiện ra rồi, đúng không?"
Một giọng nói vang lên từ phía sau nàng. Trầm thấp, khàn khàn, mang theo chất giọng mệt mỏi của người nghiện thuốc và rượu.
Triệu Thanh Nịnh quay đầu lại.
Là một nam sinh mặc áo hoodie màu xám tro, tóc tai rối bời như tổ chim, gọng kính đen có một bên càng kính quấn băng dính điện màu đen. Hắn đứng dưới bậc thềm, hai tay đút trong túi áo, ánh mắt vượt qua nàng, nhìn thẳng vào tòa nhà Văn khoa bị phong tỏa.
"Ngươi là... "Triệu Thanh Nịnh ngập ngừng.
"Chu Minh Hiên. Sinh viên năm ba khoa Vật lý. "Nam sinh giới thiệu ngắn gọn, giọng điệu như đang báo cáo dữ liệu thí nghiệm, "ID diễn đàn của ngươi có phải là 'Vân Đài Vô Biệt Sự'không? Ta đã tra IP bài đăng của ngươi, khoa Văn học, ở tòa 15, không sai chứ."
Triệu Thanh Nịnh không phủ nhận.
Đêm đầu tiên trở lại trường, sau sự kiện Lưu Đình Đình mộng du, nàng từng đăng một bài ẩn danh trên diễn đàn trường, tiêu đề là "Có ai gần đây gặp chuyện kỳ lạ trong phòng vệ sinh không?". Nàng không nhắc đến gương, không nhắc đến dấu tay, không nhắc đến bất kỳ chi tiết cụ thể nào khiến người ta coi là kẻ điên. Nàng chỉ hỏi một câu: Khoảng hai giờ sáng, có ai nghe thấy âm thanh gì trong phòng vệ sinh không?
Bài đăng vừa lên ba phút đã bị xóa.
Tài khoản lập tức bị khóa với lý do "đăng tải thông tin sai lệch".
Nàng cứ ngỡ không ai nhìn thấy.
"Ta đã thấy. "Chu Minh Hiên nói, vẫn nhìn về phía tòa nhà Văn khoa, "Ta còn chụp màn hình lại rồi."
Hắn dừng lại một chút, giọng thấp xuống vài phần: "Cái gương trong phòng vệ sinh đó, ta cũng từng thấy."
Triệu Thanh Nịnh đột ngột quay đầu.
Chu Minh Hiên không nhìn nàng. Trong bóng chiều tà, đường nét khuôn mặt hắn lạnh lùng, dưới hốc mắt là hai quầng thâm do thiếu ngủ trầm trọng.
"Không phải phòng vệ sinh tòa nhà chúng ta. "Hắn nói, "Là tầng bốn tòa nhà Văn khoa, bức tường gương trong nhà vệ sinh nam."
"Ngươi—"
"Cuối tháng tám. "Chu Minh Hiên ngắt lời nàng, như thể đang vội vã trút bỏ một đoạn ký ức, "Đêm trước ngày chào đón tân sinh viên, ta lên tầng bốn tòa nhà Văn khoa lấy thiết bị âm thanh ở phòng hoạt động câu lạc bộ. Khi đi ngang qua nhà vệ sinh nam, nghe thấy tiếng nước chảy, chảy mãi không ai tắt. Ta vào định khóa vòi nước, rồi sau đó..."
Hắn khựng lại.
Một khoảng lặng kéo dài.
Triệu Thanh Nịnh không thúc giục.
"... Sau đó ta nhìn thấy một người trong gương. "Giọng Chu Minh Hiên trở nên rất nhẹ, nhẹ đến mức gần như bị gió đêm thổi tan, "Một người phụ nữ. Mặc đồ trắng, tóc dài. Cô ta đứng sau lưng ta."
"Ta quay đầu lại."
"Phía sau không có gì cả."
Gió thổi qua giữa hai người, cuốn theo vài chiếc lá phong khô héo.
Triệu Thanh Nịnh hỏi: "Ngươi có nói với ai không?"
Chu Minh Hiên lắc đầu: "Nói với ai? Cố vấn? Phòng bảo vệ?" Hắn tự giễu nhếch mép, "Bạn cùng phòng nói dạo này ta áp lực quá, bảo ta đi gặp bác sĩ tâm lý."
Hắn quay người, lần đầu tiên nhìn thẳng vào mắt Triệu Thanh Nịnh. Ánh mắt sau lớp kính mệt mỏi, nhưng lại có một sự tỉnh táo gần như cố chấp của kẻ chết đuối vớ được cọc.
"Trước khi Trần Tuyết Mai mất tích, bạn cùng phòng hắn nói mấy ngày nay hắn toàn gặp ác mộng. Mơ thấy có người hát trên hành lang, mơ thấy có người vỗ vào gương trong phòng vệ sinh. "Hắn nói khẽ, "Bạn cùng phòng tưởng hắn nói mớ, không để tâm."
"Giờ hắn biến mất rồi."
"Ta không muốn mình cũng biến mất."
Triệu Thanh Nịnh lặng lẽ nhìn hắn.
Nam sinh khoa Vật lý xa lạ này, trong buổi hoàng hôn bị bao vây bởi những lời nói dối, đứng trước mặt nàng, dùng giọng điệu bình thản như báo cáo dữ liệu trong phòng thí nghiệm để nói với nàng: Ta tin ngươi, ngươi cũng tin ta, đúng không?
Nàng mở miệng, muốn nói điều gì đó.
Lời đến đầu môi lại biến thành một câu mà chính nàng cũng cảm thấy bất lực:
"Ngươi tin đây là... cái gì?"
Chu Minh Hiên không trả lời trực diện. Hắn ngước nhìn cánh cửa khóa chặt của tòa nhà Văn khoa, nhìn chiếc xích khóa mới tinh trên tay nắm cửa, nhìn lớp màng nhựa bảo vệ chưa bóc sạch trên thân khóa.
"Ngươi biết không, "hắn nói, "Tòa nhà Văn khoa Đại học Lâm Giang xây năm 2120, năm 2122 chính thức đưa vào sử dụng. Hồ sơ kiến trúc cho thấy, phòng 302 từng là Trung tâm Tư vấn Tâm lý của trường. Năm 2106, trung tâm chuyển đến tầng ba bệnh viện trường, phòng 302 từ đó bỏ trống."
"Năm 2106. "Hắn lặp lại năm này, "Mười tám năm rồi."
Tim Triệu Thanh Nịnh hẫng một nhịp.
"Ngươi tra mấy cái này làm gì?"
Chu Minh Hiên không trả lời.
Hắn lấy điện thoại từ trong túi, bật sáng màn hình, đưa trước mặt Triệu Thanh Nịnh.
Đó là một trang hồ sơ nội bộ được mã hóa. Bản quét ố vàng, tiêu đề văn bản đóng dấu đỏ ghi "Thông báo của Đại học Lâm Giang về việc điều chỉnh một số phòng làm việc tại tòa nhà Văn khoa", ngày ký là 12 tháng 3 năm 2106.
Đính kèm là một tờ danh sách bàn giao viết tay.
Chữ viết nguệch ngoạc, mực xanh đen.
Dòng cuối cùng viết:
Phụ trách cũ của Trung tâm Tư vấn Tâm lý phòng 302: Tô Bồng. Trạng thái bàn giao: Chưa hoàn thành. Ghi chú: Nhân viên này đã mất liên lạc từ ngày 29 tháng 2 năm 2106.
Tô Bồng.
Triệu Thanh Nịnh nhìn chằm chằm vào cái tên đó.
Đây là một cái tên nàng chưa từng nghe qua.
Nhưng ngay khoảnh khắc cái tên này xuất hiện trước mắt nàng, miếng ngọc bội trước ngực bỗng rung lên khe khẽ —
Không phải ấm nóng.
Mà là hơi lạnh.
Như một giọt mưa thu rơi vào hõm cổ.
Như có ai đó thở dài cực nhẹ, cực nhẹ bên tai nàng.
Bóng chiều buông xuống.
Bức tường kính của tòa nhà Văn khoa chuyển từ màu đỏ máu sang tím sẫm, cuối cùng chìm vào màu mực xanh vô tận.
Dây cảnh báo khẽ đung đưa trong gió.
Chiếc xích khóa mới tinh trên tay nắm cửa, thân khóa tỏa ra ánh kim loại lạnh lẽo dưới tia sáng cuối cùng của ngày.
Lớp màng nhựa bảo vệ chưa bóc sạch, hơi cong lên một góc, như một sự chế giễu không lời.
Triệu Thanh Nịnh và Chu Minh Hiên đứng sóng vai trước cửa tòa ký túc xá.
Không ai nói gì.
Từ xa, không biết từ tòa nhà nào, mơ hồ truyền đến tiếng ngân nga.
Giai điệu đơn giản, dịu dàng, lặp đi lặp lại đó.
Như người mẹ dỗ con ngủ.
Một lần.
Một lần.
Lại một lần nữa.
Đêm nay, nó đã đến gần tòa ký túc xá hơn một chút.
Triệu Thanh Nịnh nắm chặt miếng ngọc bội trước ngực.
Tâm điểm của đồ hình Thái Cực, tốc độ luân chuyển của luồng kim quang đó —
So với hôm qua, lại nhanh hơn một chút.